O problema comigo é você

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Percebo no meu terceiro ou talvez quarto copo de vinho, no momento em que Eda coloca um guardanapo nos lábios. Percebo o seguinte: tive relações sexuais com ela. Tem mais: eu fiz sexo com todos em volta dessa mesa de jantar. Pare, você diz. Aguente.

Como pode demorar até o meio do curso de peixe para descobrir que você fodeu alguém? Isso não passou pela sua cabeça antes? Eu entendo essa visão. Mas eu não quero discutir. Acredite em mim ou não, estou apenas lhe dizendo.

David, meu namorado, senta-se ao meu lado. O fato de eu dormir com ele não deve surpreendê-lo. Mas em momentos diferentes eu tive contatos com os outros: com Eda à minha esquerda, com Anna em frente e com Tony. Nenhum deles conhece os outros.

E David, pobre David, pensa que estou conhecendo todos eles pela primeira vez. O problema é que, se você já é cético, vai achar isso incrível, eu nem reconheci a Eda no começo. Devo tê-la apagado, ou talvez não estivesse me concentrando durante o inferno e prazer em conhecê-lo. É preciso um movimento tão sutil quanto um toque de seu guardanapo para eu reconhecer, com um suspiro, seu rosto distinto, que se afunila em um queixo afiado. E então tudo segue: aquele mapa inconfundível de veias sob a pele de suas têmporas.

Os comprimentos de onda de seus cabelos grisalhos caíam em um coque de bola de críquete. As sobrancelhas circunflexas, desenhadas com confiança e abstração, do jeito que ela pintou. Eda pega meu olhar e sorri.

Ela não me denuncia. Ainda não. Eu conhecia a Eda como artista.

Por longas horas, observei suas sobrancelhas móveis do outro lado de uma tela. Eles freqüentemente se desdinhavam, independentemente da minha pose. - Seu rosto é muito regular, Rebecca - disse ela na primeira vez em que me sentei. "É monótono, monótono, monótono." Ela pintou um golpe ou dois e outro suspiro se elevou na esteira do último. 'Se eu quisesse pintar pernas como a sua, teria comprado um manequim.

Não há persianas. Você não viveu. Onde estão suas falhas? Claro que tenho falhas; Eu conto mais a cada dia. Nos espelhos, vejo um reflexo torto.

Um olho nunca se abre tanto quanto o outro. Eu sou horrivelmente míope, embora os contatos signifiquem que é uma fraqueza da qual apenas David está ciente. ("Meu Deus", disse ele quando eu usava óculos no café da manhã, "você é cego." Isso fermentou uma paixão fetichista: ele me levantou bruscamente e me levou contra o balcão da cozinha.

Era irritante.). Eu deveria ter contado a Eda essas falhas e outras, o couro cabeludo seco, as dúvidas intermináveis ​​ou a minha chegada à linha de brincadeira de uma piada enquanto outros estão saindo. Talvez eles a tivessem satisfeito.

Mas com que finalidade? Ela teria resmungado de qualquer maneira. Quando ela me pediu para sentar pela segunda vez, ela repetiu suas queixas e acrescentou mais sobre o anonimato impecável à sua frente. Olhe mais de perto, pensei. É para isso que os artistas devem fazer. No entanto, no final da minha terceira sessão, ela me seduziu.

Ela limpou os pincéis, mas eu não tinha sido dispensada e ainda estava reclinada no divã. Eda se aproximou e pensei que ela fosse me ajustar, talvez para esboçar. Mas como se estivesse abrindo um envelope, ela descuidadamente afastou o lençol de linho que cobria a maior parte do meu corpo.

Ela se inclinou e deu um beijo na minha testa. Sua respiração estava empoeirada. "Querida", disse ela, "acho que você está morto. O que devo fazer?'.

Eda não era bonita, talvez nunca tivesse sido, mas era atraente; irresistível no sentido estrito que eu não considerava contestar quando ela passou a boca quebradiça por cima do meu ombro e do meu lado. Lá ela me mordeu, deixando uma marca vermelha e cheia de dentes. "Olha", disse ela, tocando o machucado. 'Prova de que você está vivo.' Ela levantou minha cabeça e eu fechei meus olhos.

Como se eu fosse um guardanapo, ela roçou minha boca nos lábios. A língua dela apertou contra os meus dentes. Alguma agência invisível deve ter tirado sua túnica manchada, porque quando eu abri meus olhos ela estava nua. De alguma forma, isso não me surpreendeu.

Seu corpo era uma coisa fantástica: inchada e murcha ao mesmo tempo. Mas não fiquei horrorizada. Ela olhou para baixo e se reviu com o mesmo distanciamento ácido que ela me mostrara. "Meu corpo é hediondo, eu sei, querida", disse ela, pesando um peito distendido em uma mão, "mas vive e ama há sessenta anos." Eda se ajoelhou ao meu lado no divã, os seios balançando em minha direção como sacos de pancadas.

Ela separou meus joelhos e olhou para a mancha escura entre minhas pernas, como se estivesse adivinhando alguma coisa. "Você é virgem", ela disse, eventualmente. 'É por isso que você ainda não está vivo?'. Ela estava errada. Mas os artistas pintam sua própria verdade, então parecia inútil negá-la.

Eu assisti Eda se abaixar, sua cabeça afastando minhas coxas. Sua língua subiu em mim constantemente. Eu estremeci. Fechei os olhos novamente.

Não queria ver o cacho de cabelo de Eda. Eu queria pensar em outra pessoa. Minha mão repousava sobre o topo da cabeça dela e, depois de um tempo, não consegui segurar a vontade de torcer a virilha contra a língua penetrante, que se contorcia como uma larva dentro de mim.

Eda se afastou e limpou a boca. 'Oh querida, você não está morto.' Mas quando abri os olhos, esperando que mais alguém estivesse lá, vi o rosto de Eda cair. "Não está morto", disse ela, "mas muito triste".

Quando olho para Eda, agora olho para sua frágil clavícula, seu pescoço de couro pendurado como guirlandas de sacada. Não temo que ela revele nosso passado a Davi ou aos outros, talvez minha frouxidão seja ajudada. Mas, realmente, quem acreditaria que eu estive com uma mulher três vezes a minha idade? 'Você gostou?' Eda me diz. 'O que?'. Ela bate no prato com a faca.

'O Peixe. Está queimado, você sabe. 'Bollocks', diz uma voz da cadeira oposta a Eda. Eu conheço essa voz.

Pertence a Tony, e quando me viro bem para ele, lá está ele. Quem mais tem olhos tão ocupados sob as sobrancelhas grossas? Quem, exceto Tony, tem cabelos tão brancos e eretos, como um merengue? Seus movimentos também são familiares: o modo como uma mão se move para frente e para trás através da roupa de mesa enquanto ele fala, cauteloso como uma aranha, como se tivesse algo a esconder. E Tony tem algo a esconder: Tony também me fodeu. Me fodeu enquanto ele ocupava uma posição de responsabilidade.

Eu não era virgem quando Eda me levou; Tony já tinha conseguido o que queria. - Apenas diga a ela que o peixe é um lixo, Rebecca. Eda não sabe cozinhar ”, ele diz.

Ele aponta uma garrafa aberta de branco para mim e acrescenta: 'Pan-seared, my ass'. David coloca a mão sobre o meu copo. Ele tem razão. Mais um pouco e eu posso contar os segredos do homem cujas mãos, há pouco tempo, vagavam por mim toda vez que eu chegava à casa dele para aulas de nível superior.

Compartilhe a terrível história de uma intimidade inesperada. Afinal, Tony é o único nesta mesa que enfiou o pênis na minha bunda. Minhas lembranças de Tony são nebulosas porque eu estava bagunçada e com o coração partido.

Mas nossa primeira reunião é distinta, até o que eu estava vestindo e o que foi dito. Eu usava um vestido violeta de verão, era um período quente depois da Páscoa e eu estava de mau humor e ele abriu a porta para mim, apresentando seus cabelos selvagens e olhos arregalados. - Bem, você não é a moça - ele disse.

"Sim, estou", eu disse. Ele me trouxe para dentro e suas mãos de aranha já estavam examinando a base da minha espinha. Era assim que seria nas próximas semanas. Eu me apaixonei por Tony, ou pensei brevemente que sim.

Eu estava tão desesperado para encontrar um homem que, como os problemas de matemática, lutei com qualquer resposta parecesse plausível. Por todos os olhares selvagens de Tony e a diferença de idade, por um tempo houve uma chama. Fora aceso por seu intelecto e aquecido; do jeito que ele se inclinou e deu dois passos na minha espinha a cada resposta correta.

Ele explicou a cinemática enquanto eu entretia sua luxúria como uma dançarina, sabendo que enquanto ele falava sobre deslocamento contra o tempo, ele estava olhando para baixo do meu top e imaginando suas mãos na minha carne. Nunca demoraria muito para que o dinheiro que minha mãe estava me dando para a aula permanecesse na minha bolsa e Tony e eu trabalhávamos em outras maneiras pelas quais o pagamento poderia ser feito. Convinha a nós dois. Tony estava cheio de testosterona.

Ele me desfazia, de frente ou de trás, quando eu parei com as perguntas. Ele pegaria o peso dos meus seios nas mãos laterais, rolando os polegares sobre os meus mamilos em resposta. "Isso é bom, Rebecca", dizia ele, subindo na cadeira atrás de mim. 'Muito bom.

Você não é uma boa garota? Eu precisava de Tony com tanta urgência para responder uma pergunta sobre mim. Até você me acha horrível, parei de usar calcinha para economizar tempo. Na maioria das semanas, ele me cumprimentava logo na porta da frente e passava a mão pelas costas das minhas pernas sobre as minhas costas.

Se ele não encontrasse material, diria: 'Vamos errar hoje as equações quadráticas, Rebecca'. Ele abriu o zíper e seu pau como um totem de granito vermelho balançou na minha frente, me chamando para pressionar seu prepúcio com a minha língua e envolvê-lo. Não consigo esquecer as dissolutas tardes da tarde, o sol atravessando a janela da cozinha de Tony e esquentando minhas costas enquanto eu o montava. Ele se sentou em uma cadeira de cozinha enquanto eu me agachava, encarando-o na mesma cadeira, meus pés descalços agarrando os menores apoios dos pés dele.

Eu segurei sua cabeça no meu pescoço e ofeguei em seu ouvido, dizendo a verdade, que ele era tão grande em mim. Quando ele estava quase terminando, eu sempre podia dizer, porque seus olhos ficaram ainda mais nervosos. Eu me levantei sobre minhas ancas e sua chegada respingava na parte inferior das minhas coxas. Uma tarde, em particular, está queimada em mim: a vez em que ele me inclinou sobre a mesa da cozinha de madeira.

É como se eu pudesse sentir novamente o turbilhão do grão de madeira sob meus dedos estendidos; o desconforto dos botões da calculadora Casio gravando a carne na frente dos meus quadris; a respiração do ar quando Tony levantou a barra do meu vestido; a pressão de sua mão na minha parte inferior das costas e seu polegar descendo para apertar minha bunda. O trêmulo emborrachado da ponta de sua ereção, que passou pela minha pele em direção ao seu alvo. A visão, enquanto olhava por cima do ombro, de suas pernas como maiúscula 'A'. Tudo isso desencadeou, não posso negar que é uma emoção emocionante sobre o que estava por vir.

Eu sabia o que ele ia fazer. Eu estava pronto para a dor. Não aconteceu quando ele pressionou pela primeira vez contra o meu idiota; um prazer tomou conta de mim que me pegou de surpresa.

Eu segui suas instruções para relaxar. Ouvi seu encorajamento: que eu tinha uma bunda linda, que isso era algo especial; a coisa mais íntima que duas pessoas que se amavam podiam fazer. Mas, oh, a dor.

Tony me disse mais tarde que só tinha entrado na cabeça, mas para mim parecia ser espetado por um tubo de andaime. Subi na mesa, meus dedos se transformaram em garras e choraminguei para ele ir devagar. Ele se manteve imóvel.

Um segundo depois, senti o inchaço de seu orgasmo e sua ejaculação embotada em mim. Eu não sei se foi a pressão de sua coragem ou espasmo espontâneo dos meus músculos, forçando seu pau com um estalo embaraçoso. Mas, de qualquer forma, ele ficou atrás de mim, observando enquanto uma gota escorria de mim pela parte interna da minha coxa até o joelho.

'Oh Deus. Obrigado - ele disse. Naquele momento, não senti nada além de dor e vergonha.

Eu não queria o Tony. Eu queria outra coisa, outra pessoa. David está falando sobre extensões de casas, enquanto Eda coloca pratos de maçã em brasa se esfarelando diante de nós.

"Então, se construíssemos", ele está dizendo a Tony, "realmente faria toda a diferença para Becs e eu. O valor do nosso lugar dispararia". Tony se vira para mim, sobrancelhas em balanço.

O que você acha, Rebecca? As somas somam? '. "Oh, não me pergunte." A fingida ignorância de Tony sobre minha estupidez me faz b. Mas mantenho a amargura sob controle. "Afinal, eu falhei em matemática, não foi?". Ainda não mencionei Anna, a outra pessoa à mesa.

Mas ela está em toda a minha história, porque em todos os lugares que inconscientemente coloriu as coisas, invadiu todos os pensamentos. É quase como se ela estivesse na ponta do meu garfo quando eu como ou na borda do meu copo quando eu. Ela é o problema comigo. Mesmo assim, quando a olho agora, o soco emocional de reconhecimento ainda me surpreende.

Ainda estou apaixonada pelo cabelo castanho desgrenhado que emoldura o rosto e a cor de manteiga de amendoim da pele, o nariz estreito e os lábios eróticos vermelhos escuros. Mas são seus olhos cor de âmbar, quando pegam a luz das velas, que me fascinam. Em algum lugar, fossilizado em sua profundidade insondável, está a história de Anna e eu. Meu tempo com Anna poderia ser pensado como uma peça de teatro.

Cena um: nosso primeiro encontro. Ela estava sentada de pernas cruzadas em uma saia jeans em um assento na janela. Eu me aproximei por trás e olhei por cima do ombro dela. Ela estava lendo um livro escolar francês ilustrado.

Sem me reconhecer, ela apontou para a caixa de uma velha de olhos arregalados e corcunda. 'Vê-la?' ela disse. 'Sim.'. 'É você.'.

Peguei o livro. Eu vasculhei e parei em uma foto de um babuíno perto da parte de trás. "Cancele a busca", eu disse, levantando a página para mostrar a ela. 'Eles encontraram seu namorado.' Entre a cena um e a cena dois, Anna e eu nos tornamos amigas. Para ilustrar isso, a cena dois se abriria em seu quarto, onde nós dois relaxamos em sua cama.

Ela estava sentada, eu estava deitada em uma blusa e shorts, meus pés sobre as pernas dela. Uma das mãos dela descansou levemente na minha canela. Estávamos conversando sobre o nosso futuro. "Eu não sei", eu disse. 'Se eu falhar em matemática, quem sabe?'.

Você é artística. Ou você pode modelar - disse Anna. 'Faça os dois na faculdade de arte.' 'Isso é estupido.'. 'Você é estupido.' Ela sorriu e colocou uma mecha de cabelo atrás da orelha. Você é bonita, no entanto.

Agradável. Figura legal.'. Algo no tom dela me fez parar. Era como se o que ela estivesse dizendo fosse apenas uma parte do que estava sendo dito.

Quanto mais eu pensava sobre isso, mais percebia que isso era verdade desde o início: uma linguagem não dita, mais fluente que palavras, sempre nos conectara. A mão dela passou fracionada pela minha perna. Ela assistiu o movimento. "Por que você está olhando?" Eu perguntei. Quando ela desviou o olhar, eu disse que estava tudo bem; Eu gostei de encarar.

Quando o olhar dela voltou às minhas pernas, eu as afastei. "Becca", disse ela, e depois nada, porque não precisávamos de palavras. Ela colocou a palma da mão acima do meu joelho, onde descansava e começou a conversar com o fogo dentro do meu corpo. Cena três: nosso beijo.

Eu digo beijo singular, mas o melhor tipo de beijo; alguém que não sabia como chegara e se esquecera de sair, ficou para receber cem outros beijos distintos. Foi um beijo tão longo que oscilou através das estações, desde o primeiro toque de lábios de primavera (que disparou faíscas de soldador na minha espinha até meus membros), até o calor do verão, quando a nossa língua inspecionou a boca um do outro com detalhes lapidários. Minha ponta da língua passou pelo sulco entre os dentes da frente, deliciosamente arranhada pelas crenulações microscópicas em suas bases. Sua língua se enterrou sob meus lábios antes que ela se libertasse e explorasse fora da minha boca, babando sobre meus lábios e nariz. Eu o persegui.

Não havia fronteiras; nossa saliva mapeou caminhos loucos, escorregadios e inexplorados; nossas bochechas e queixos brilhavam como se juntos tivéssemos virado a cabeça para enfrentar um banho de verão encharcado. Cena quatro: eu estava nua em seu tapete, lambendo entre as pernas, meu nariz fazendo cócegas pelas tufos preto-índio de seus pubes. Eu sufoquei um espirro que a fez rir. Eu provoquei seus lábios, fascinada.

Cada vez que minha língua a lavava cegamente, parecia diferente. No começo, era como se eu tivesse tocado um botão de rosa no ponto de flor; depois descobriu uma pérola de ostra em uma rede de gaze; depois como se estivesse separando cada folha frágil de um livro; então, novamente, uma luva mais macia que pele de criança; e, finalmente, traçando a asa trêmula de uma borboleta. Cada lavagem da língua era acompanhada por seu próprio gosto. Primeiro de mel salgado; depois licor, amargo como vermute, depois o calor de um creme viscoso.

Eu persegui cada gosto em sua própria ausência, cada um desenhando um zumbido musical dela. Da mesma forma, você só vê que a fração de um iceberg acima da linha de água, seus suspiros ofegantes, eram o eco liminar de uma maior luta interna. Anna me puxou para o rosto dela. Enquanto ela se provava nos meus lábios, ela passou a mão pelo meu lado. Ela me deu um milhão de ereções; cada pêlo minúsculo no meu pescoço e braços ficou em atenção quando seus dedos passaram.

Ela deslizou a mão entre nós e, curvando o dedo médio, entrou em mim. Naquele momento, do jeito que eu a pressionei, me entreguei. Eu a amava, eu a amava, eu a amava.

Cena cinco: meus joelhos pressionavam cavidades no colchão de ambos os lados da cabeça de Anna. Sua língua correu uma espessa camada entre as minhas pernas. Sua falta de cautela afastou meus joelhos ainda mais, então meu peso se equilibrou em sua boca e nariz. Minha virilha girou, cobrindo-a no meu molhado. Suas mãos agarraram as bochechas da minha bunda, os dedos presos na articulação na fissura entre eles.

Embora sem fôlego, ela ainda lambia dardos febris até que tudo veio de mim em um vasto e incomensurável sim. Cena seis: Anna e eu no chão, imóveis como salamandras. Olhei para os pés dela e achei os dedos dos pés estranhamente simétricos; muito bonito. Mas não falamos muito, o que permitiu que um medo sombrio se infiltrasse entre nós. Eu havia realizado um ato que me definira inquebrantável.

Subi a um galho que não me sustentaria e de onde não podia mais ver a verdade de todos os meus sonhos de casa de bonecas de infância. Minha ansiedade foi agravada pela casualidade de Anna. Ela afastou os cabelos desgrenhados e me deu um beijo preguiçoso e proprietário.

Fumou um cigarro e usou o umbigo como cinzeiro porque disse que não queria se mexer; nunca quis me mudar. Eu tentei expressar minha culpa indefesa para conter isso. "Anna", eu disse: "Você não vai contar a ninguém, vai?". Exeunt.

Finis. - Você está bem, Rebecca? Anna diz. 'Sim.' Eu pisco.

"Acho que sim." 'É só que você estava olhando'. 'Eu sinto Muito. Não quis. 'Está certo. Ela sorri.

Ninguém mais fala (ou eu não ouço mais ninguém). Ela pousa o copo, as unhas grudadas na borda e diz: 'Gosto de olhar'. E, na verdade, minha vida está tão bagunçada que não sei mais o que é real e imaginado, falado e não dito, mas um minuto depois algo definitivamente bate contra mim debaixo da mesa. Talvez a ponta de um dedo correndo fluentemente pela minha canela.

Eu reconheceria esse toque em qualquer lugar. A refeição termina mais cedo do que eu quero, com as desculpas de David. Longa viagem para casa e assim por diante.

Devemos ter passado pelo que devemos fazer de novo, não o deixemos por tanto tempo, porque só sei que somos levados ao nosso carro com cuidado, como se eu fosse uma tigela de água. "Bem, você não é a estrela da noite", diz David. 'Sim, eu sou.'. Ele me dobra no banco do passageiro e não diz nada até atravessarmos a vila e entrarmos em uma faixa de rodagem dupla.

Então, confuso, eu o ouço dizer: 'Veja bem, eu ficaria tão bêbado quanto você se não estivesse dirigindo. Quero dizer, minha família. Deus.'. Luzes amarelas piscam no alto.

"Gostei deles", digo. - Era como se David, você já teve a sensação de conhecer pessoas antes? Eda não pinta, não é? Mãe? Ele bufa. - Você viu o jeito que ela desenha as sobrancelhas? Pense nos danos que ela poderia causar com uma escova. "Ela deveria pintar.".

Ele ri. 'Você fala bobagem quando você come demais'. O zumbido do carro é o único barulho por mais uma milha ou duas. Então David fala novamente.

- Gostaria que você estivesse mais entusiasmado com a extensão, Becs. Não podemos pagar com o salário de um professor ou o que você trouxer de suas pinturas. Eu queria que papai nos ajudasse.

É para isso que os banqueiros são bons. "Tony é banqueiro?". 'Jesus, Becs, você estava na mesma refeição que eu?'. Medo silêncio. 'Eu não ligo para uma extensão, David.'.

“Mas poderíamos fazer muito com esse espaço extra, Becs. Um estúdio. Cozinha maior. Qualquer coisa.' Ele suspira e toca os dedos no volante.

Às vezes é esse o problema com você, Becs. Você não tem imaginação. As marcações centrais da estrada à frente disparam em nossa direção como um marcador.

- E se transformamos a extensão em um quarto? Eu digo finalmente. 'Pelo que?'. 'Para os hóspedes. As pessoas poderiam vir e ficar. Anna, talvez.

'Ela nunca iria visitá-lo. Minha irmã e eu não nos damos bem. Você sabe disso.'. Entramos em um túnel. Eu fecho meus olhos.

"Ela visitaria", eu digo. 'Ela me disse. Não com tantas palavras. Mas ela me disse.

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