Last Stop Bubbles: Um Conto Lost Blondie-Verse, Parte Dois

visões de chiclete e memórias distorcidas se encontram…

🕑 28 minutos minutos Interracial Histórias

I. Estado Vicioso da Mente. "Cuidado, aproximando-se da plataforma". O anúncio abafa os sussurros entrecortados, mas o olhar furtivo permanece. Alguns me reconheceram imediatamente.

O reconhecimento de celebridade brilhou como Nikons gordos de paparazzi enquanto eles traçavam a tatuagem familiar descendo pela minha bochecha, queimando no caminho de outra que atinge o pico logo acima do colarinho de um Seattle Sounders T encardido. A maioria não. Você tem aqueles que boicotam as notícias. Guerra da mídia contra a verdade, certo? Não posso confiar em merda nenhuma.

Os teóricos da conspiração, sabe? Todos os tons coloridos e olhos dardejantes. Illuminati em todos os lugares, cara. Crianças do ensino médio muito jovens para conhecer meu rosto ou passado. Absorvido demais qual ator está atualmente fodendo a última grande novidade no mundo da música.

Quem diabos é Taylor Swift? Soa como todos os tipos de jailbait. E depois há o meu grupo favorito, aqueles que me espelham. Aqueles muito dependentes de seus próprios vícios, muito preocupados com contas, pensão alimentícia e tiroteios tarde da noite.

Pip-pop drive-byes, sabe? Um inferno pessoal muito grande para se importar com a história de outro negro lutando ao lado deles nos Twomps. Merda, se a fofoca sussurrada não é a colher quente de heroína do viciado. Você sabe que é uma má ideia, pois brilha e derrete… merda, você sabe disso. Mas a necessidade inebriante de tê-lo fluindo em suas veias substitui o pensamento racional e a autopreservação. Um gosto e… neblina… é bom afogar a própria dor dos outros, especialmente se for um bom produto.

Boa fofoca. Verdadeira merda de Romeu e Julieta em preto e branco. Alta sociedade e lixo de sarjeta. Tão puro que você nem saberia que estava tendo uma overdose até que fosse tarde demais.

E, no entanto, a criança em mim nota o curioso medo misturado com sua ganância fofoqueira. Quando criança nos dubs, cresci com a sinfonia pip-pip-pop-pop de tiros. Eles cresceram com colheres limpas na boca e sem latas de spam. Bastardos não sabem nada sobre medo. Eles provavelmente pensam em mim como apenas mais um daqueles gangbangers irracionais que você sempre ouve no noticiário das 4 horas.

O gordo e pequeno ganhador de dinheiro da estação: crime e morte, irmão, crime e morte. Outro negro assustador solto em suas ruas… de novo. Eles não estão exatamente errados, mas com certeza também não estão exatamente certos. Eles não me conhecem. Eles não têm o direito de me medir.

E, no entanto, não posso culpá-los por suas predileções sinuosas. Dúvida. Auto-recriminação. Odiar.

E um dólar amassado de autopiedade. Eu passei pelos 12 passos da besteira muitas vezes para contar. É tudo um grande idiota em cadeiras de plástico com um prato de biscoitos e uma dúzia de anos de histórias tristes. Se você tiver muita sorte, alguns versículos das escrituras também.

O que eles dizem? A culpa apodrece e consome quando você pensa que merece. Ao mesmo tempo, porém, quando você tem sangue como o meu… quando esse sangue pintou becos em murais vermelho-rubi porque você era apenas mais um garoto punk com o mundo para lutar, sempre há aquele pedaço de orgulho que não pode ser derrotado completamente. Então, cerca de meia dúzia de paradas atrás, abandonei meu caderno de desenho, tintas e lápis de carvão e olhei de volta, dedos batendo uma batida de hip-hop no corrimão. Isso só os irritou, os sussurros viajando pelo tubo de metal apertado como tinta na água.

Nem um único pedaço de líquido claro é poupado da verdade suja de quem e o que eu sou. O que eu fiz. Ele se move direto para baixo na linha. Um grupo de adolescentes, não muito mais jovens do que eu quando tudo saiu do eixo, olham com mais atenção.

O mais longo. Mas ao contrário do resto, suas bocas não se movem. Eles não precisam deles, o que me fascina e me perturba porque é outro lembrete de que o mundo não para de se mover mesmo quando você para. Ele continua avançando, às vezes para o pior. Seus dedos, substituindo a mão em concha sussurrando da infância que eu lembrava, batiam em telas brilhantes e elegantes, telefones futurísticos zumbindo como vespas furiosas com uma enxurrada de mensagens.

Quase consigo imaginar pequenos balões de pensamento brotando acima de suas cabeças com pessoas minúsculas neles, trocando palavras em um idioma do qual estou isolado. É uma boa ideia para uma pintura temática, então guardo essa ideia perdida para mais tarde, quando a insônia mostra sua feia cabeça e os gritos batem em bongôs contra minhas costelas. E, no entanto, um dos adolescentes está alheio à comunicação do toque do dedo. Ela é uma garota de cabelos escuros com lábios carnudos e olhos puxados brilhantes. Asiático talvez.

Não sei qual sabor. O tipo que chama a atenção embora. Há uma espécie de curiosidade mórbida em seu cinza ardósia, uma atração magnética escura que me faz desejar poder sangrar pelo assento abaixo de mim até os trilhos abaixo.

Eu já vi esse olhar antes. Aproveitou-se disso. Foi aproveitado por. Não vai sucumbir a qualquer um deles novamente.

E, no entanto, outra voz, muito básica e instintiva, e cercada pelo perigo que o pai alerta as filhas, tem ideias diferentes e desejos carnais decadentes. Eles são do tipo que a prisão tenta arrancar de você, fazer você esquecer, fazer você odiar. E, talvez o pior de tudo, projetado para fazer um homem negro temer. Essa voz rabisca cenas em grafites berrantes e, a princípio, se desenrola com uma simplicidade assustadora: bonequinhos de palitos se juntando enquanto as páginas que eles habitam passam na velocidade do rolo de filme. Logo eles estão rasgando o papel, saltando para um mundo estilizado e tridimensional de M.C.

Relatividade de Escher. Seus sorrisos, nossos sorrisos, torcem e deformam os corpos. Estamos no cio de cabeça para baixo, pressionando tetos e paredes em ângulos impossíveis, as leis da gravidade e da razão canalizadas para a incompreensão e a loucura vertiginosa. Uma viagem ruim de coca.

Eu pisco e tudo distorce, um filme mudo em preto e branco, quadro lento esvoaçante. Ela está curvada no chão de ladrilhos, a bunda redonda apontada para o céu. Gordas gotas peroladas de sêmen pingam de sua boceta rosa.

E pouco antes de uma borracha invisível gigante apagar a cena, seu pescoço esguio se estica e os lábios azuis foscos sorriem de orelha a orelha. Eu não posso respirar. Está tudo frio.

Passo as mãos pelos braços, procurando as pequenas protuberâncias de uma agulha, expiro com alívio quando não encontro nenhuma. O sorriso da garota ainda permanece, porém, provocador. Eu faço uma careta e aperto meus olhos fechados. Eu sou louco.

Cinco anos. Você pode realmente perder tanto de si mesmo? Retórico. Eu sei tudo sobre experimentos e realidades prisionais. Meu menino Zimbardo mostrou o que acontece até com quem se diz gente boa. E não há muitos desses para começar.

Os reais, quero dizer. Não é preciso muito embora. Com certeza. O que? Você está surpreso? Achou que eu não o conheceria? Ah, eu conheço o trabalho dele, experimentei em primeira mão. A prisão cria papéis a serem preenchidos, cara.

E você muda a si mesmo para se encaixar neles. E é uma mudança muito fluida. Como mergulhar na água. O trem sacoleja ligeiramente quando entra na plataforma e eu estou… de volta… olhos abrindo lentamente.

Os sussurros voltaram a aumentar, mais altos, mais frenéticos. Percebo três coisas naquele momento. Cada um mais fodido que o outro.

Um. Meus olhos estão abrindo um buraco na boca daquela garota pálida de cabelos escuros. Dois, há uma ereção pulsante e desconfortável em meu jeans. Três.

A atmosfera dentro do compartimento mudou. Eu olho em volta. E nos olhos de todos está a acusação.

Descrença. Desprezo. Temer.

Nojo. Fúria. São as mesmas emoções que vi crescendo diariamente em Ghosttown, apenas ampliadas em mil. Porque, sendo honesto, as pessoas por aqui sempre parecem saber quando você está na casa dos trinta.

E eles te julgam por isso. Exceto ela. Ela nem pisca os olhos. Não sussurra. Também não sorri.

Seus olhos estão fixos na protuberância que estou tentando esconder debaixo de uma sacola. Aqueles cinzas ardósia dela fazem minha pele arrepiar. Me lembra um terapeuta de prisão. Havia uma divisão dicotômica naquela garota sardenta: os olhos mortos de alguém que viu muito mal no mundo, ficou assustado com tudo isso e ainda… tinha um certo tipo de luxúria distorcida e estrelada alimentada pelo próprio criminosos perpetrando esse mal assustador, homens trancados atrás das grades, um zoológico frio e decadente projetado para realizar fantasias de merda.

Fantasias que muitos de meus companheiros de prisão estavam mais do que dispostos a fornecer sob o pretexto de pesquisa para um livro sobre psicologia prisional. Não tenho vergonha de dizer que fui voluntário mais de uma vez. Provou sua doce boca infernal em armários apertados. Bota pau na bunda.

Deu a ela tudo o que ela queria e muito mais. Até que o medo e a intoxicação se fundiram e ela se transformou em algo que às vezes me arrependo de ter ajudado. A psicóloga da garotinha branca não fazia ideia.

Tinha sua mente fodida em pedaços sem nenhum mestre de quebra-cabeça para juntar tudo de volta. Mas quando você está desesperado, e a única outra maneira de entorpecer o mundo são as drogas, você toma decisões difíceis. E eu não cairia naquela armadilha novamente.

Então aqui estou eu, a voz interior cantarolando com essas memórias enquanto esta pequena, não tão inocente garota desliza os dedos magros e bronzeados pelas coxas magras e bronzeadas, cada vez mais alto até que eles flutuam sob a saia azul bebê. A ponta de sua língua vermelha aparece enquanto seus dedos manipulam a junção entre suas coxas lisas, trabalhando rapidamente para vencer a próxima explosão de PA. "Afaste-se, portas se abrindo".

O selo de sucção se rompe com um suspiro sibilante de alívio e os corpos fluem do tubo de metal para a plataforma. Espero empurrões. Impaciência. Uma necessidade coletiva enlouquecida de abrir caminho pela multidão e escapar dos confins de aço e alumínio e de um monstro que eles não suportam nem entendem.

Mas não há. Apenas movimento. Serpentina. Resfriado.

Apenas corpos quentes escondendo sangue frio movendo-se de um lugar para outro antes que os relógios marquem e o ciclo comece novamente. Sou apenas o entretenimento potencialmente violento e não enjaulado para levá-los do ponto A ao ponto B sem adormecer. Imagino que enviarão mensagens de seus telefones estranhos. Conte a um amigo o que ele viu na volta para casa.

Simpatias e horrores trocados. E seguir em frente. Esquecer. Fácil como comer a torta de maçã quentinha da vovó. A natureza bizarra do momento traz à tona uma raiva que pensei enterrada para sempre, uma parte de mim que prefere pedra fria, ferro mais frio e um palete mais fino que um baralho de cartas.

Quando a companhia de outros presidiários parece mais sociável, mais natural e menos como ratos correndo sem pensar por seu único pedaço de felicidade, sua única mordida de queijo antes da morte, você quase quer voltar. Mas então, em uma cela de seis por oito ao lado de outra cela de seis por oito, quinze por parede, quarenta e cinco por andar, você compartilha algo em comum com aqueles ao seu redor. Você não confia neles. Vocês se odeiam.

Matariam uns aos outros para sobreviver se precisassem. Mas eles são como você, de certa forma, e isso é algo em que você pode confiar. Pode se conectar a. Mesmo com uma faca nas costas.

Você pelo menos entenderia, de alguma forma perversa. A plataforma se esvazia com a mesma rapidez com que encheu, os corpos se acumulando para que o processo possa recomeçar na próxima plataforma: estranho por estranho, destino por destino, até que o sistema de som crepitante estala que a próxima parada é a última parada, o fim da linha. Isso me assustou quando criança, sabe? A última parada, quero dizer. O tipo de medo que é totalmente irracional. Não faz sentido.

Não há rima ou razão para isso. Apenas é. Exceto que provavelmente há rima e razão e não estou inclinado a aceitá-los ainda. O trem dá um solavanco e começa a se arrastar lentamente para longe da plataforma. Eu olho para cima do meu bloco de desenho vazio para avistar uma figura correndo freneticamente em nossa direção, os braços girando.

Mas não há como parar agora. Ninguém se importa. É Oaktown, cara.

Sempre tem que ver a si mesmo primeiro. Mesmo assim, capturo essa figura desesperada com pontas de carvão na página em meu colo. Dar vida a um rosto que não consigo ver desta distância. Cabelo rosa selvagem. Bochechas rosadas e elegantes.

Olhos brilhantes com linhas de riso. Continuo e por motivos que gostaria de não saber explicar, também trago uma sutil tristeza no rosto. Dor escondida atrás da superfície da porcelana. No entanto, dou um sorriso ao rosto.

Tão largo que dói. Maldita intensidade de megawatts. Quente o suficiente para queimar todas as expressões de duas caras e besteiras que as pessoas usam ao longo do dia.

Eu paro. Olhar para baixo. Faça uma careta com força. Eu desenhei… o passado, ou melhor, uma imaginação reminiscente dele, com pequenas mudanças aqui e ali.

Não é agradável. Enfio o bloco na minha sacola surrada e tiro um bloco de post-its. "Cuidado.

Aproximando-se da plataforma.". O trem se arrasta até parar. Corpos se empilham.

Os corpos se acumulam. Quando termino, folheio o bloco de post-its. Bonecos mascarados dançam ao som de batidas silenciosas.

Sobre lençóis iluminados pela lua; Alheio ao mundo; Um ao outro. Até que eles se pressionem; Transforme-se em um; Saltar sobre camas; Saltando contra as paredes; Descendo bulevares vazios… Quicando, quicando, quicando… Até que eles se separem novamente. Em duas formas distintas; Silencioso novamente. Considerando um ao outro.

A forma como adivinho o marciano e o homem. Pode… Que merda é essa? Quem é Você?. O que você está?.

Sonhos alienígenas. Espaço complicado. II.

Chiclete. "Cuidado, aproximando-se da plataforma". A lata de alumínio é uma fornalha fervente. Gotas de suor na testa.

Cabeças caem. Os olhos vibram. O sistema de ar condicionado quebrado cuspiu e estalou, adicionando apenas ar morno ao calor sufocante de Oakland que entrava pelas janelas. Faz 30 graus lá fora e está mais quente que o inferno dentro do metrô. Mas é um inferno que eu acolho.

Duas semanas liberadas e esta é a primeira vez que não preciso me preocupar com os olhares e os sussurros. Eu luto para terminar um esboço de aquecimento, torcendo uma ponta de carvão em ondas inclinadas, misturando-se com a ponta do meu polegar. É difícil. Normalmente, as linhas nítidas são desleixadas. "Afaste-se, portas se abrindo".

Suspiros abafados de alívio filtram-se enquanto os corpos lutam para se erguer e sair para o sol escaldante da tarde. Eu a desenhei novamente. Bem, não exatamente ela, eu acho.

É mais um símbolo ligado a uma memória antiga. Um beija-flor, asas borradas, pairando sobre bocas-de-leão. Sob o calor opressivo do sol, luto para reviver uma memória particular.

Acho que era inverno e estávamos enrolados sob uma colcha ao lado de um aquecedor, sua boceta escorregadia irradiando calor contra minha perna. Lembro-me de como ela costumava reclamar de estar com frio o tempo todo. Mesmo quando Oakland era uma verdadeira sauna em comparação com a tundra fria em que ela nasceu. Ela gostava de dizer que era o sangue russo nela, punindo sua família através dela por deixar a pátria.

Murmurava algumas obscenidades em sua língua nativa e levantava o dedo médio para o céu. Ela estava cantarolando naquela noite, como costumava fazer, enquanto eu traçava a tinta do beija-flor na dobra de sua coxa, contente em observar as asas batendo cada vez que ela se movia. Então ela parou de repente, a loção suave deslizando sobre minha virilha. Pequenos segredos e sonhos saíam de seus lábios como ambrosia frutada. Segredos obscuros.

Sonhos vívidos. Caleidoscópico. Achei que eram os cogumelos falando, mas era tudo ela. Sempre ela. Sua mente era maravilhosamente excêntrica e boa demais para este maldito planeta.

E tinha meus dedos coçando, desesperado para desenhar aquele olhar pensativo de paz em seu rosto. Ela era… Um pop alto quebra o devaneio e eu luto como o diabo para mantê-lo enquanto ele sopra para longe em uma fumaça preta. "O que você desenhou?" uma voz ofegante pergunta. Eu olho para cima e você está curvado como o de Auguste Rodin, O Pensador, olhos verdes trabalhando em mim com uma intensidade de vigilância, um drone predador deslizando pelo deserto do Oriente Médio em busca de alvos. Seus olhos se arregalam quando encontram as tatuagens.

"Droga. Então… você é ele? Mhm. Você não parece um assassino para mim. Os tablóides com certeza fizeram um número em seu rosto.

Você é realmente meio fofo." Você sopra outra bolha de um grande maço do que tem bolha dupla. É uma combinação perfeita para os fios elegantes de algodão-doce como o cabelo de carnaval enfiado sob um boné virado para trás. "Um centavo por pensamentos? Quanto mais sujo, melhor.". Você se inclina para a frente, enrolando o chiclete em volta da língua, o maxilar fino balançando para frente e para trás sobre o punho como um barco a remo descendo um riacho. Você repete a pergunta e eu fico de queixo caído.

Por uma fração de segundo, você é outra pessoa completamente, e é Tupac ressuscitado do túmulo, girando batidas poéticas do outro lado sobre a verdade e a natureza da morte e da vida. Relatividade mística. Verdadeira merda de Einstein, diria, como se ele já tivesse decifrado um livro de física em sua vida.

É apenas por uma fração de segundo, porque, por baixo do cabelo rosa elétrico, batom brilhante e regata fina, eu conheço você. Bem, todos no Bloco C te conheciam. Você teria chupado metade do meu bloco de celas se confiasse nas palavras de pequenos traficantes, manipulado usuários e na detenção rotativa dos Anjos do Inferno. Melhor bunda de baunilha em Oaktown.

Não há outra garota branca suja como ela no Dubs. Fode como uma pequena Afrodite drogada presa em um corpinho magro de moleca, desesperada por alguma cobra preta grossa, cara. Boca tão imunda quanto essa boceta apertada.

Fuckin 'sangra o sêmen do seu pau como um daqueles clássicos de vampiros. Crepúsculo? Que porra é essa merda de Crepúsculo, ese? Estou falando do clássico Drácula. Alguma merda de Bram Stoker com ácido.

Honesto a Deus verdade. Buceta mágica. Eu cumpriria mais cinco anos apenas para injetar outra carga nela. Melhor do que injetar com a coca doce de Slim. Pela minha experiência, por mais que os adictos fiquem inseguros com a verdade muitas vezes, eles quase sempre têm jeito com as palavras.

Então, sim, eu conhecia todas as histórias. Até tenho um só meu, embora desejasse não ter. Día de Muertos: um dia dos mortos que ainda pinga com sua ironia cômica negra. Foi ideia dela ir.

Disse que seu pai a mataria se sua princesinha se misturasse com pessoas como eu. Não apenas um artista pobre que marcava prédios em seu tempo livre, mas mais sombrio que seu Lexus. Disse-me que o medo de um tapa com as costas da mão, um internato particular e a perda de seus cartões de crédito só a deixou com tesão. A fez querer ficar nua e queimada e talvez até grávida. Bata em cada camada de depravação que revira o estômago para dobrar a mente do papai.

Eu odiava o homem. Tinha um de seus outdoors do outro lado da rua, o rosto olhando para nós, zombando enquanto seus advogados tentavam fazer com que as pessoas fossem despejadas para que ele pudesse demolir os poucos quarteirões que restavam para nós para bastardos arrogantes dirigindo carros esportivos elegantes. Então é claro que eu concordei, com um grunhido e um giro de quadris, bombeando a princesa do papai e o fodido amor da minha vida cheio de massa de bebê preta.

E de alguma forma, por puro acaso, ela tropeçou em você depois que nos separamos em um mar pulsante de fantasias sinistras e dança rítmica… a loira foguete favorita dos Dubs. Quando eu finalmente a encontrei, em um torpor febril nas ruas, ela cheirava a sexo e coquetéis de frutas, calcinha prata úmida apertada em seu punho. Nós fodemos como animais na minha casa, confissões acaloradas queimando de seus lábios como fogo.

Contos de você se contorcendo em um caixão, coragem pintada sobre mamilos pálidos, fazendo-os brilhar como raras moedas de prata. A língua rosa dela flutuando sobre sua estrela enrugada como asas de borboleta, os dedos se entrelaçando dentro de seu pedaço bagunçado, provocando toda a excitação cremosa. E uma cadeia triangular de margaridas de luxúria com uma beleza de asas de corvo como galo após galo vitrificou seus corpos flexíveis como bolos frescos.

Você a fez querer sentir mais, eu acho. Para voar mais alto, transcender mais longe. Ela queria se juntar a mim no vazio Technicolor em que mergulho durante minhas névoas de criatividade movidas a drogas, espirrando tinta na tela, criando imagens que abrem mentes. Ela disse que queria pegar todas as estrelas com a boca, engoli-las inteiras até engasgar com a luz. Então eu a levei para lá e o mundo ao nosso redor se dobrou.

Acordei com seu corpo frio meio em cima de mim, sêmen incrustado entre suas pernas, o tubo de borracha pálida ainda enrolado em seu braço, um sorriso ainda em seus lábios. Verdadeiro, horror macabro que nunca vou esquecer. Não mereço. E você… Você me lembra muito dela.

Você não é ela. Você não é. Claro que você não é. Ninguém jamais poderia.

E, no entanto, você é dolorosamente familiar de todas as maneiras que já importaram para um pedaço de merda, seria um 'artista' assassino como eu. A mesma boca. Mesmo nariz.

Os mesmos olhos, apenas, mais azuis do que verdes. E aquele mesmo olhar de curiosidade felina enquanto você me avalia por tudo que valho. "Cuidado, aproximando-se da plataforma".

É demais. Estou tonto. Meu estômago revira e luto contra o gosto azedo da bile ácida. Levanto-me de um pulo quando o trem para, rolando sobre seu pequeno corpo que estava curvado sobre mim, deixando cair meu caderno de desenho a seus pés. "Afaste-se, portas se abrindo".

"Que porra é essa, idiota?" você sibila do chão sujo. Eu olho para você. Queria poder arrancar meu coração palpitante e jogá-lo na sua cara.

Assista você comê-lo, dentes rasgando-o em polpa sangrenta. Não sobrevivi à prisão por isso. "Isso é o que está acontecendo. Você quer que seja pintado também?" Eu murmuro roucamente tanto para mim quanto para você… para ela. "Espere o que?" você gagueja, franzindo as sobrancelhas em confusão.

"Ei, onde está o meu pedido de desculpas!". Eu não ouço você. Não se importe. Preciso de ar, espaço. Eu não posso respirar.

As portas finalmente se abrem e eu tropeço para fora, sem me importar se deixei minha mochila no assento, meu caderno de desenho a seus pés. III. Verossimilhança.

"Cuidado, portas abrindo.". Eles saem como um bando de formigas multicoloridas de sua colina de arco-íris: mulheres em shorts apertados de lycra e sutiãs esportivos conversando a uma velocidade vertiginosa. Pense em vídeos de exercícios. Eles têm o cabelo selvagem, Adidas branco e meias listradas.

Malditos brancos. E sim, eu sou uma espécie de especialista. Os guardas sempre se divertiam mostrando aqueles vídeos em projetores para os internos durante as raras noites de cinema.

Gostava de dizer que os exercícios de impulso do quadril seriam o mais próximo que chegaríamos do sexo com uma mulher novamente, então é melhor aproveitarmos. Então eles imitavam alguns giros. Achei engraçado, eu acho. Como eu disse. Malditos brancos.

Não fazia ideia de que estávamos recebendo alguma xoxota do psicólogo psicótico da prisão. Uma do grupo, uma ruiva com uma bunda que deixaria as mulheres do Harlem espanhol com ciúmes, me lança um olhar ardente de avaliação quando meus olhos demoram muito. Eu devolvo e ela se encolhe em seu grupinho loquaz de formigas de plástico risonhas. Eu me viro enquanto embarco e ela tem essa pedra extra em sua bunda. Tique-taque.

Tique-taque. Quando ela sobe as escadas, há um fantasma de sorriso em seus lábios cor de framboesa. Ela se vira, capta meu olhar e pisca. Leva-me de volta.

Nós chamávamos menininhas brancas sardentas como aquela de Firecrackers enquanto crescia. Perde uma mão se não tiver cuidado. Leve você para o céu em uma explosão de luz vermelha neon, se tiver sorte. Vovó Teague discordaria. 'Só mais uma típica cadela branca.

Demônios de pele clara são muitos. Mostre-lhe algum atrevimento arrogante… balance seu minúsculo rabo branco. Acorrente-se e roube sua linda alma negra. É o que todos eles fazem.

Nunca me deixe pegar você flertando com eles, Jalen-baby. Vou dar uma surra na sua bunda morena.'. Digamos que a vovó Teague costumava se desgastar com toda a gritaria assim que chegava a quarta-feira. Eu me acomodo em meu assento em um compartimento vazio enquanto o trem embarca e tiro um caderno de desenho novo de uma mochila surrada. Seu rosto de carvão preenche as primeiras páginas.

Eu não conseguia parar de desenhar você, uma grande bolha de chiclete rosa entre os lábios franzidos. Já se passaram três semanas desde que te vi pela primeira vez. Poderia fazer com uma eternidade mais, mas o suficiente foi o suficiente. Eu tive que arriscar. Eu não aguentava mais as longas viagens de ônibus.

Muitas paradas perto de muitos lugares antigos com muitas tentações para reiniciar velhos hábitos. Se a prisão fez alguma coisa certa, me deixou limpo. Dane-se se eu afundar novamente. A vovó Teague pode estar morta, mas seu espírito ainda vive na tia Jewel.

Essa mulher ainda pode ter alguma medida de amor por mim, mas decepções contínuas seriam uma mancha bíblica em minha alma aos olhos dela, mesmo que já tenha sido roubada por um demônio com cabelo loiro. "Cuidado, aproximando-se da plataforma". Eu murmuro os anúncios do sistema de som em uma saudação simulada enquanto tento desenhar algo diferente para variar. Alguma coisa velha. Algo novo.

Um super-herói. O tipo de herói que uma criança idolatra crescendo no gueto antes de ser envolvido pela mística de vilões, drogas e todas as bucetas que ele pode controlar. "Afaste-se, portas se abrindo". O esboço ganha vida.

Pego uma caneta delineadora. Adicione talento. Profundidade.

Um símbolo. Sem capa. Sempre os achei ridículos. Porra. Sinto-me jovem de novo, mas é um bom lugar para se refugiar às vezes quando você precisa… um lugar decente.

Quando tudo não é tão alto e horrível. "O que você está desenhando desta vez, garotão?". O coração soca as costelas com golpes rápidos e contundentes: um, dois, um, dois.

Baque. Baque. Baque.

Estou na corda bamba contra Mike Tyson, lutando contra espectros do passado que pensei já ter nocauteado. POP! Orgulho e decoro voam pela janela e eu disparo para a porta. Mas a porta já está fechada, o trem já está em movimento. Eu me viro e você está no meu lugar, soprando chicletes rosa que combinam com aquele cabelo igualmente rosa.

Folheando meu caderno de desenho abandonado, olhos arregalados após cada página. E… meu coração desacelera. Um raio de sol faz suas bochechas brilharem e seus lábios rosados ​​brilharem.

Você… não se parece em nada com ela desse ângulo. E enquanto observo todo o seu perfil, percebo que você realmente não é ela. Você é completamente boêmio, como se tivesse acabado de sair do Coachella e ainda estivesse sentindo as vibrações da música zumbindo em seu corpo. Apesar de toda a sua vida rebelde, mostrando a família e o mundo sempre que nos reuníamos, ela amava suas grifes e seus saltos 'foda-me'.

Ela realmente pertencia lá nas estrelas, eu acho. E você… orgânico, mas não menos cativante, parece pertencer aqui. Amarrado ao chão. Eu penso.

Não sei. Minha mente está uma bagunça fraturada e eu ainda quero sair deste trem. "Você está pairando, cara.

É meio assustador." Você empurra um grande par de aviadores de volta para o seu nariz pequeno e olha para mim, então de volta para o meu caderno de desenho. "Você sempre desenha estranhos assim, ou apenas pequenas garotas brancas para que você tenha um rosto bonito para puxar um para mais tarde?". O monstro amargo dentro de mim se enfurece. "Porra, garota branca como você sabe sobre arte?". Você bufa e revira os olhos com força, nem um pouco impressionado com a minha boca.

E nem eu se formos honestos. Sento-me à sua frente e respiro fundo algumas vezes. Vovó Teague costumava dizer que a raiva era obra do diabo. Deu a ele energia tão certa quanto o sol deu energia ao seu jardim de flores.

E segurá-la fez com certeza ele ficaria por aqui como a mais teimosa das ervas daninhas, tornando feia até mesmo a coleção mais bonita. Nunca me importei com a filosofia bíblica dela quando ela estava viva. Mas ela tinha a soma disso quando se tratava de raiva. Mas saber não faz Não torna mais fácil controlar quando você se afogou nele por anos. "Ei", você se aventura novamente.

"O quê?" . "Estes não são como os antigos.". Você tira o caderno de desenho que deixei para trás semanas atrás de uma bolsa da Minnie Mouse. A conhecida capa de couro desgastada está enrolada e rachada nas bordas.

Eu cerro meu grão de areia, as mãos se fechando em punhos até que os nós dos dedos fiquem brancos. Você está imperturbável. "Ei, foi você quem me derrubou e deixou para trás. Doeu pra caralho." "Não dê a mínima.". Você gesticula para o caderno de desenho mais novo em seu colo.

"Eu posso ver isso em seus esboços". "Você não pode ver merda, menina branca.". Você sopra algumas bolhas em resposta e eu tento controlar a raiva que está crescendo.

“Seria tão fácil”, ronrona o monstro dentro de mim. 'Assim como a prisão. Você nem precisa saber. Apenas apague-se.

Bundinha safadinha como a dela não vai fazer falta. Eu vou limpar tudo. Muito legal. Muito bom como.'. Eu tremo.

De repente, está frio, apesar do calor de Oakland aquecendo nossa lata de charutos enquanto ela se move pela cidade e seus bairros. As cicatrizes por todo o meu corpo ganham vida. Pulso com uma dor que realmente me faz bem, o que me assusta um pouco. "Quem é ela?" Sua voz corta, forte e clara.

A voz assassina e a dor deliciosa desaparecem. Você usa seu olhar estreito de intensa curiosidade como uma segunda pele. Eu odeio os lembretes. Eu deixo cair minha cabeça contra a janela e olho para cima. "Você sabe ler, não sabe? Você sabe exatamente quem ela é… era.

O LA Times fez um belo artigo de primeira página sobre isso. Crime da década, merda. Uma verdadeira tragédia grega nos Twomps. Lily-white Princess of Oakland ODs.

Power Family In Turmoil! Pode ter estado grávida de um filho de um hacker artista de rua que se tornou traficante de drogas. Eu papagueio as manchetes com intensidade rápida, uma após a outra. "Cuidado, aproximando-se da plataforma". Eu rio sombriamente. "Você sabe que os tablóides gostavam de dizer que eu lancei um trem com meus amigos viciados em crack para ela.

Tirei algumas fotos realmente chocantes para enviar a seu pai rico. Disse que ela…". Essas histórias não eram o pior. Eu realmente nunca me importei com o monstro que eu era pintado. Eu não merecia muita simpatia.

Eu era um monstro. Isso mesmo. Talvez eu fosse apenas uma pessoa obstinada e autodestrutiva. Mas um monstro é um monstro.

Sua? O que escreveram sobre ela. Essa foi a tragédia. O cheiro de xampu de morango e melancia me atinge. Você está parado bem na minha frente e por um segundo é ela, lentes espelhadas refletindo uma pobre desculpa de ser humano.

"Talvez eu seja uma vadia do bairro que não entende. Talvez você esteja errado. Talvez você seja apenas um idiota malvado." Você sopra uma grande bolha rosa até ela estourar alto, fios elásticos rosa grudados em seus lábios. Você os descasca lentamente com uma língua esguia. "Eu conheço monstros.

Qualquer um que já viveu em Twomps conhece monstros." "Afaste-se, portas se abrindo". Você deixa cair os cadernos de desenho no assento ao lado do meu e suaviza sua voz. "Eu a conhecia", você dá de ombros, "eu acho.

Talvez. Achei que a tinha reconhecido no noticiário quando… a boca dela… uma tatuagem de beija-flor bem aqui." Você aponta para o quadril bem na linha do biquíni, onde a renda verde neon espreita sobre uma pequena tinta intrincada de um corvo. "Foi tudo um borrão naquela noite. Dia dos Mortos, sabe? Ou noite, eu acho.

Você se perde. Bom lugar para esquecer as coisas." Você dá de ombros novamente, sem esperança. "Por que ela?" Eu tagarelava. Você dá de ombros, olha para nenhum lugar em particular, olhos vidrados. "Quem sabe? Garotas como ela, como eu… às vezes não tem como explicar." Eu fecho meus olhos, realmente não querendo ouvir muito mais.

Passado é passado, diria a vovó Teague. Não adianta tentar continuar revivendo isso. O diabo quer você preso aí chorando. Odiando tudo.

Atrofiado. "Eles limparam sua casa quando a história apareceu. Brigou até a última sobra. Vendido muito por um dinheirinho rápido.

Qualquer coisa que os policiais deixaram para trás. Idiotas tentando financiar seus próprios hábitos de drogas. Irônico, hein?". "Irônico," eu ecoo, voz vazia.

Você dá de ombros. Se você parar de se odiar, talvez dê uma olhada." Você aponta para os cadernos de desenho. "E talvez não.

Mas se você quer minha opinião de lixo de sarjeta, os verdadeiros monstros não podem fazer desenhos assim. cabelo rosa esvoaçando com um pouco de vento..

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