Platinum Haze

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Um disco de vinil toca o barítono suave e achocolatado de Nat King Cole e seu álbum de 1960, The Magic of Christmas, enquanto processamos, elevando a atmosfera normalmente sombria da delegacia a algo quase mágico. O problema é que as algemas de aço em volta dos meus pulsos não têm nada a ver com aquela alegria mágica de 'Deck the Hall'. Eles preferem socos otários de realidade de rebentamento de bola e a natureza de aperto do esfíncter de ameaças repetidas para telefonar para minha mãe.

E, no entanto, esse clima dicotômico de algemas de aço e barítono de chocolate não tem nada na natureza perturbadoramente surreal da cena no estilo de Wes Anderson que está ocorrendo atualmente. No canto, botas apoiadas em uma mesa bagunçada, está reclinado um detetive em traje completo de Jolly Saint Nick. Sua barriga redonda balança incontrolavelmente com ondas ondulantes de riso, fazendo-o engasgar com os biscoitos de gengibre que ele está devorando com café queimado.

Ao lado, em uma cela apertada, reconheço os gêmeos Larson em trajes de elfos justos combinando, evidentemente pegos por embriaguez pública enquanto trabalhavam na 'Oficina do Papai Noel' no The Village. De novo. Sua última prisão não os incomoda, no entanto. Eles estão servindo como vocais de apoio para a voz esfumaçada na cadeira ao lado da minha.

Falando de. Você. Você.

Você. Você. Risos saem de sua boca rosa brilhante mais rápido do que a garrafa de ganso cinza que bebemos juntos até que suas bochechas fiquem vermelhas como Rudolph, lágrimas brotem de seus olhos verdes demais e pequenos bufos fofos soem de seu nariz delicado.

Você tem cantado sua versão arrastada de 'Twelve Days of Christmas' desde a nossa chegada. "Fiiiiive-fiiiinger-priiiints!" você grita enquanto a detetive Vo digita em seu computador. Seu olho esquerdo estremece e ela continua olhando para a fita adesiva ao lado do grampeador. "Fo-uu-rr cuh-uhffed-mãos, três cuuuums bagunçados, dois-oooh olhos ciumentos…" Você desenha essa linha o mais bêbado possível enquanto balança as sobrancelhas sugestivamente para o detetive, fazendo-a f.

Então você interrompe abruptamente, os braços levantados como um maestro, pronto para soltar sua linha final como uma meia cheia de napalm sexualizado. Os rostos dos gêmeos, no entanto, estão arrebatados e São Nick está prestes a cuspir seu café pela décima segunda vez esta noite. Seus braços caem de repente e os Larsons se acomodam, harmonizando e batendo nos compassos enquanto sua ode chega ao fim. "ANNNNND-AAA-FAAAT-DI-ICK-SPURTING-UP-Myyyy-coooooch!" Aquele humor surreal que mencionei? Perdido. Despedaçado no caos quando a barriga do detetive Saint Nick ondula tanto de tanto rir que as pernas da cadeira estalam, migalhas de biscoito e café espirrando por toda parte.

Os Larsons caem no chão com ataques de riso espásticos. Enquanto isso, a detetive Vo calmamente se levanta de sua mesa, caminha até o bebedouro, arranca a jarra da máquina e caminha calmamente de volta, deixando um rastro de água atrás dela. Ela para atrás de você e solta um grito agudo seguido de um "Cale a boca já!" antes de despejar o que resta do jarro sobre sua cabeça.

4 HORAS ATRÁS "Convencido?" Ashton termina com um floreio presunçoso. Boa pergunta. Nenhuma porra de pista.

Eu conheço motocicletas. Caixas de engrenagens. Eixos de manivela. Um silenciador bem cuidado ronronando uma canção de força bruta enquanto você acelera o motor. Um Porsche? Ha! Então fico quieta, xingando meu padrasto por me impingir esse trabalho porque ele ficou preso até tarde no escritório de novo.

'Você vai gostar quando ver a expressão no rosto da sua mãe', ele mandou uma mensagem. Certo. Claro.

Não. Ela vai estar em cima dele em mais uma exibição nauseante de afeto sexual com a qual estou feliz por não ter que lidar durante o semestre. "É legal." E isso é.

Mas não sei dizer a diferença entre o Macan e o Cayenne, porra nenhuma. "Legal?" Ashton resmunga antes de começar outro discurso sobre os méritos técnicos e a funcionalidade de ambos. Eu o desconectei.

Tenho coisas melhores em que pensar. Como o significado por trás de Melody Drake mostrando seus peitos para mim naquela festa. "Tendo problemas para fechar, Ash?" uma voz esfumaçada que eu não ouvia há anos chama.

"Estamos apenas analisando os detalhes mais sutis. Você não pode apressar uma venda de arte alemã, amor." "Tenho certeza", a voz familiar suspira. "Mas eu vou assumir daqui. Boss precisa de você. Agora." Ashton aperta meu ombro antes de deslizar para fora.

"Nós vamos te colocar no lugar. Volto já." Uma onda de menta me dá um tapa enquanto uma beleza loira platinada desliza pelo couro macio. "Você me deve uma. As combinações de cores foram as próximas", diz Portia Nash.

"Você estaria aqui mais uma hora." "Você?" Eu me atrapalho. Portia se vira, exibindo um sorriso elétrico que alimentou pelo menos uma centena de sonhos estranhos e molhados no meu primeiro ano do ensino médio. "Pete, vou levá-lo para dar outra volta.

Volto daqui a pouco", ela grita pela janela. "Não se atrase! Fecha em trinta. E cuidado, garota! A neve está chegando!" "Não preocupe sua barbicha fofa. Ficaremos bem." Ela se vira e dá um tapinha na minha perna.

"Certo, Elliot?" Eu aceno silenciosamente. O Porsche arde com o timbre suave de Eartha Kitt e a sedução áspera de Portia cantando junto com 'Santa Baby' de Kitt. O dueto deles me deixa uma bagunça confusa, sem palavras desde que saí da concessionária, pelo menos até que um pensamento vago vaza por meus lábios. "Portia Nash, trabalhando para a Porsche e cantando em um Porsche. Ouro de marketing.

O anuário estava certo para variar." "Com licença?" Portia se vira, arqueia uma sobrancelha elegante. "Uhhhh." Boca apertada, seus olhos verdes estreitos, e eu queimo uma morte lenta de um terrível inferno de trocadilhos. A próxima coisa que sei é que ela está explodindo em risadinhas estridentes, me sacudindo ainda mais.

"Animem-se, botão de ouro", ela ri. "Eu ouvi todos os trocadilhos." "Certo." "Relaxe, Elliot! Somos velhos amigos apenas nos atualizando." "Amigos?" "Milímetros?" "Nós não estivemos…" Portia franze a testa. "Oh… certo. É por isso que roubei você de Ash." "Pensei que você estava apenas me salvando de um buraco maluco." Seus olhos reviram, mas os lábios se curvam. "Mm.

Parcialmente. Mas… já teve uma memória de anos e anos atrás de repente te dando um tapa como um saco de paus?" Minha risada sufocada a pressiona. "Sério! Eu peguei você quando éramos crianças, El. Então, no colégio…" Ela parece inocente por um segundo. Culpado mesmo.

Não é o visual que eu associaria a alguém que ama carros velozes, saias perigosamente curtas e todo o time de futebol se você acreditasse em rumores. "O passado do fantasma do futuro pode ser uma prostituta perversa", ela suspira, mordiscando um bastão de hortelã-pimenta. "Aborde você do nada. Buuut." "Mas?" "Foda-se A", Portia geme enquanto lava uma baforada de maconha com um trago de uma garrafa de ganso cinza. "Eu estive procurando por isso o dia todo." Ela passa por eles.

"Puff, puff, puff!" ela brinca, balançando as sobrancelhas. Eu faço. E inspire demais.

"Estourou sua cereja Mary Jane, hein?" ela ri. "Estou honrado." Eu viro a garrafa de volta e bebo pesadamente para acalmar meu ataque de tosse. "Não deveríamos…" Eu paro, limpando minha boca. Do lado de fora, uma gigantesca árvore de Natal pisca.

Sua luz prateada tem os flocos de neve brilhando. Portia suspira, enterrando-se em seu assento. "Você se preocupa demais. Você nunca para de pensar e apenas vive?" "Quando sua mãe pode literalmente ameaçá-lo com prisão, você tem medo de não pensar." A fome predatória acende naqueles olhos muito verdes, paralisando-me como o pêndulo de um hipnotizador. Ela sai de seu assento em minha direção em um rastejar lento, vestido de suéter cinza subindo em sua figura esbelta.

"Eu vou foder esse medo de você." Agarro-me pela minha vida, e sua bunda magnífica, enquanto o momento mais surpreendentemente erótico da minha vida queima sensações profundas em minha pele. Não há nada de romântico ou enjoativo naquele primeiro beijo. Ela simplesmente me monta como uma motocicleta e enfia a língua na minha boca em uma demonstração de luxúria indomável.

E seu sabor misto de hortelã-pimenta, maconha e vodca me leva de zero a homenzinho de aço em um nanossegundo. Ela me faz explodir como um foguete dentro de sua boca oitenta e três segundos em um saca-rolhas, bolas drenando boquete. Meu pau chia com o orgasmo. Meu rosto chia de vergonha. Portia apenas chia.

Ela mostra o creme coletado, sua língua vermelho-rubi girando antes de engolir, estalando os lábios como se estivesse provando um bom vinho. Então ela rasteja de volta para o meu colo, plantando sua virilha suada e superaquecida sobre meu homenzinho cansado. "Relaxe", ela sussurra, mordiscando minha orelha.

"Eu vou ter o pequeno Elliot em pleno mastro novamente em breve. Enquanto isso…" Seu corpo treme, sua boceta peluda platinada babando uma gosma quente e fresca em torno de um bastão grosso de menta enquanto a última palmada chove em seus globos alegres . Com a mente confusa, eu passo minha língua por aquela gosma de menta e flutuo sobre sua estrela do norte enrugada antes de puxar o doce com meus dentes. Fraca devido ao êxtase orgásmico, ela se esforça para mover os quadris sobre minha ereção renovada. Mas ela não deve ser dissuadida.

Ela agarra minha carne pulsante com uma mão esguia, mira e cai. "Fuuuuuuck", eu resmungo, esmagando-a para mim. Sua boceta apertada é uma fornalha turva de calor aveludado.

"Agora. Foda-se. Minha.

bunda", ela choraminga na curva do meu pescoço. "Milímetros?" Eu respondo, saboreando o doce suor salgado entre seus seios em forma de sino. "Minha bunda.

Encha minha bunda suja e sacanagem também." Ela rola os quadris, chupa minha orelha. "Considere isso um… pacote de recompensas de platina. Foda-se. FODA-SE!" Eu olho para seus olhos verdes selvagens - sorrio ferozmente para seu terrível trocadilho.

Enquanto ela fala fantasias imundas em meu ouvido, não posso deixar de perceber que sou uma criança em uma loja de doces com rédea solta no lugar. É melhor acreditar que vou ter uma overdose. "É isso que voce quer?" Eu pergunto, passando um dedo escorregadio para frente e para trás sobre sua estrela enrugada.

"Precisa", ela implora "Idéia melhor." Procuro a garrafa de ganso cinza. Um grito agudo de dor e prazer rasga o carro quando o gargalo fino da garrafa empurra sua bunda até que eu a puxo para outro beijo desleixado. Pensamentos espiralando para o abismo escuro, eu viro a garrafa, espirrando as últimas gotas de vodca em sua cavidade anal. Ela aperta e eu juro que sinto seu coração bater através de suas paredes amanteigadas. "Bastardo", ela murmura quando começo a me mover, com a sensação de ter os dois buracos tampados.

Enterro meu rosto em seu cabelo úmido e me perco em uma névoa platinada de prazer. Na terceira rodada, o Porsche e Portia se tornaram uma supernova. As janelas estão embaçadas e os assentos de couro aquecidos rangem alto enquanto corremos como coelhos.

Sua boceta sufocante e bagunçada é uma torrente tumultuada de necessidade, espalhando minha ereção espessa com sua excitação e minha segunda carga da noite. Estou tão apaixonado que não percebo a batida, não percebo nada até que o vento gelado corta a névoa fumegante do sexo. Há um suspiro audível, seguido de obscenidades vietnamitas familiares.

"Sério? Você nos quer lá fora, detetive?" Portia choraminga, apertando com força. "Está frio. Por que você não entra? É… orgásmico." "Parar!" Eu imploro.

"Por quê? Ela claramente precisa de alívio." "Não, eu!" "Você está tão fodido," Detetive Vo sibila enquanto eu resmungo, descarregando na caixa de fogo de Portia. "Você cavou minha sepultura", eu gemo. Você cutuca meu braço. "Eu tenho?" O detetive Vo nos observa, você especificamente.

Ela se vira rapidamente, mas juro que suas bochechas estavam coradas e seus olhos gritavam saudade. "Quer saber qual é o gosto da boceta rosa dela?" você sussurra. Cérebro. Superaquece. "Você-ela-como-o quê…" "É véspera de Natal.

Eu ainda estou no espírito de realização de desejos e uma maratona para aliviar o estresse é o número um em sua lista de travessuras." Olho para o protegido de mamãe. "Isso é cinquenta tons de merda." "Nah… cinquenta tons de deliciosamente gostoso." Você mordisca minha orelha e os gêmeos suspiram. "Talvez eu até a convença a liberar esses adoráveis ​​elfos para se juntarem a nós. Isso não soa tão… deliciosamente criminoso?" Meu pau subindo com concordância sombria, a canção dos Larsons, "Vamos tocar os sinos dele"….

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