O sim do gato

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Sua personalidade calorosa sempre adicionava um sorriso à fachada monótona do prédio de pedra cinza do clube. Embora fosse uma velha bruxa supersticiosa, ela nunca havia perdido sua ronda diária na porta vendendo maçãs. Até que… Dinheiro e gentilezas foram trocados, sem motivo para banalidades. Ela empurrando o carrinho e ele, educado, distante, seguindo-a até um nicho no beco atrás do clube. Levantando as saias e abaixando as calças, sua boceta floresceu diante de seus olhos.

Sua língua lambendo como se fosse uma romã felpuda. Chupando seu clitóris, como se fosse um pirulito. Sua língua ganhando impulso.

Os seios dela se tornaram um brinquedo de apertos silenciosos enquanto as mãos dele os balançavam. Seus olhos sendo varridos por moedas de um centavo, para adicionar ao seu baú de esperança. Ela desmaiou enquanto seus dedos dançavam ao redor do lóbulo da orelha dele.

"Treze eles brigaram, quatorze eles se separaram, quinze sementes ela morreu com o coração partido." Momentos depois, seu corpo foi descoberto por um necrófago em busca de pedaços. A três quarteirões do Gentleman's Club. Ao lado de seu corpo um gato, limpando suas patas. Também um caroço de maçã, com um aroma amargo de amêndoas, semelhante ao cianeto.

Várias pegadas, afundadas na lama, como se carregassem algo pesado. Talvez um corpo. Ela permanece ilesa de resistência, como se conhecesse seu agressor. Ela foi estrangulada, deixando um resíduo de pólvora em volta do pescoço. Naquela mesma noite.

Eu, um jovem aprendiz do Whitechapel Courier. Agora contando com a memória, tenho uma história para você. O seguinte é como tudo aconteceu. O distrito alarmou que um assassino estava perseguindo vendedores.

Estrangulá-los com cordão ou arame. Sentei-me diante de uma lareira quente, bebendo xerez e conversando com Sir James Matthew Barrie, famoso por Peter Pan. Enquanto do lado de fora, os dedos retorcidos da névoa rastejavam sobre o Diogenes Men's Club. Como uma vasta colcha de retalhos, pesada, deslizava e deslizava na ponta dos pés pelos paralelepípedos de Whitechapel.

Com fuligem caindo das chaminés ao redor, escurecendo-o fortemente. Ele rastejou ao redor da igreja de St. John e cada lápide no cemitério, enquanto o diácono bebia vinho comunitário.

Sir Barrie, cumprimentando-me com um sorriso. Precisando de uma boa história para manter meu trabalho diário entre os detetives amadores do jornal. Apenas fixando residência na pensão da Sra. Martha Hudson em Baker Street. No final do corredor de Sherlock Holmes, um mestre em decifrar crimes para a polícia.

Freqüentemente, ele tocava violino e fumava um tabaco turco vil. Emitindo uma bruma de fumaça, criando uma tosse rouca. Enquanto uma veia de pecado corre pelo distrito de Whitechapel, em Londres. Os traficantes de cadáveres, uma profissão que domina o mercado dos mortos, recolhem seus centavos. Esses mortos, para fins de dissecação nos teatros médicos das universidades.

O personagem principal do ato, um humano, recém-saído da vida. J.M. Barrie me deu quinze minutos de seu tempo.

"Nada esclarece mais um caso do que denunciá-lo a outra pessoa." Enquanto Barrie falava, apontei um lápis apressadamente e fiz anotações. De nervosismo quando meu lápis escorregou para o chão. Rapidamente, recuperando outro do meu bolso. "Isso aconteceu quinze dias; Agora, por favor, ouça." Reuni meus sentidos e dei a ele toda a minha atenção. "Quando o vento está concorrendo com as marés baixas dos esgotos de Londres, e os fracos têm que viver.

A velha no túnel veio acima do solo de seu ninho escondido. Prejudicada por sua perna torta. Ela teve que vender caroços de carvão para sobreviver.

Freqüentemente transando com estranhos por uma libra. A esposa de um bêbado, ele com o hábito de beber e sem moral para alimentar sua família. Sob o poste de luz, sua estação noturna, ela ouviu o uivo de um grito mortal. Em seguida, o apito de um Bobbie (policial) como se estivesse em um vale distante. A névoa caindo em silêncio, ao som de um sino de igreja monótono.

As comoções e gritos eram dela enquanto ela estava morrendo. "Em êxtase com uma respiração ofegante e palpações cardíacas. Ela mexeu seu traseiro rechonchudo. Seus seios arfando e seus mamilos sensíveis quando seus lábios tremeram.

Como se ao sugar ele pudesse extrair seu leite seco há muito tempo. Seu comportamento suavizante como se fosse um ator teatral. Ele executou sua brincadeira maliciosa. Fodendo-a enquanto ela levantava a bunda.

Ele abriu sua boceta expondo seu clitóris, enquanto clippity-clops de carruagens se aproximava. Implorando por seu pênis e mordendo sua orelha. Sua vagina agarrada à dele pau enquanto seu clitóris agitava seu sangue quente e ela amaldiçoava por uma lavoura à meia-noite.

Escrevendo o mais rápido que pude. Barrie, tossiu e continuou. Ficando excitado, cruzei uma perna sobre o joelho para esconder meu pênis agitado. "Agarrando suas costas com um apetite enlouquecedor, ela procurou sua boca e envolveu sua língua, enquanto ela enfraquecia.

Seus suspiros ouvidos por nenhum ouvido, e seus gritos de ejaculação beneficiaram apenas os traficantes de cadáveres. Como ela expirou com uma dor mortal após uma picada no pescoço. Seu ar sendo sufocado e sua visão perdendo a visão.

O vilão sorriu, enquanto se sentava até que a sombra do rigor mortis o visitasse. Os traficantes levaram seus restos mortais, sem confusão entre a sujeira e o fedor de Londres. Ela só tinha fôlego para gravar duas letras (SH) na lama, pois havia um zumbido das rodas da carruagem. Para transportá-la através das águas negras do rio Tâmisa. Sir Barrie tomou um gole de seu conhaque quente e olhou para mim com um sorriso.

— Nada como os mortos olhando e deixando uma pista. Você não concorda?" Eu vi um shillelagh e silenciosamente apontei para Barrie, dando a entender que começava com SH. Sir Barrie e eu estávamos quase na companhia de um cavalheiro dândi.

Ele fumando um charuto e bebendo o que parecia ser vários dedos de gim. Jogando paciência, ele não estava tão distante, que não podia ouvir trechos do vocabulário áspero de Barrie. Seus sapatos e polainas precisavam de uma boa escovada de lama endurecida e sua gravata afrouxada no pescoço. No colo descansava um gato rabugento. Perdeu um olho, mas percebeu a conclusão de um mistério enquanto mastigava um pedaço de couro.

Apresentações foram feitas ao redor. Ele era o Dr. Thomas Neill Cream, um médico famoso. No clube ele era conhecido como Master Jack, um cavalheiro de notoriedade e patrono de vadias. Frequentemente usando cadáveres enquanto ensinava medicina na universidade.

Ele tinha talento para se vestir e uma queda por bengalas. (Dr. Thomas Neill Cream, um assassino em série, que envenenou suas vítimas, foi executado depois que suas tentativas de incriminar outras pessoas por seus crimes o chamaram a atenção da polícia de Londres. Ele alegou ser Jack, o Estripador, embora estivesse na prisão na época dos assassinatos do Estripador.) Aproximando-se de nossa empresa pelo saguão, estava Victor Trevor. Um amigo de Sherlock de seus dias no Sidney Sussex College.

Ele esteve envolvido no primeiro caso que Sherlock Holmes resolveu. Parecendo abatido e com olhos de um caçador de ópio. Ele entrou descascando uma maçã, mas primeiro torcendo o caule no sentido anti-horário. Um sinal de ser canhoto.

Ele tinha boa higiene, mas estava desleixado em seu vestido, pois seu guarda-roupa estava torto, limpando um resíduo de pólvora em seu paletó. Talvez um talco de banho. Ele estava atualmente hospedado na suíte de Holmes, enquanto o detetive estava fora do país.

Quando nos levantamos para cumprimentá-lo, o gato saltou do colo do Dr. Cream. Arrastando-se para um local diferente, trazendo uma disposição diferente e um olhar de maldição. O gato não gostou do pó branco que caiu como pó no chão quando a luz da lareira o fez parecer estrelas cintilantes.

Ele rastejou entre as mesas e cadeiras, pulando em sofás e louças para empinar as narinas e se esgueirar silenciosamente. Enrolando-se nas pernas do médico e murmurando um ronronar desafinado. Derrubando seu bastão de shillelagh no chão. Sir Barrie olhou para mim. "Foi você quem matou essas mulheres.

Você tem um botão faltando em sua jaqueta. O mesmo que o gato está fazendo uma refeição. Pendurado em seu bolso está uma corda de violino.

que você usou em suas vítimas. Você pegou isso de Holmes, pois ele nunca precisa trancar a porta. O lápis escorregando de seus dedos por causa da resina. A mesma resina que é usada nas cordas do violino e o pó no pescoço de sua vítima.

E, finalmente, que repórter viria desprevenido com um lápis de grafite quebrado? Estou disposto a apostar que há uma ponta de chumbo em seu pescoço." Antes que eu pudesse fugir, fui pego pelos policiais quando o gato acenou com a cabeça com um sim.

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