Dezoito horas de chuva

Spies, sexo e smorgasbord de serendipity. As luvas de guerra fria, os chapéus e o espião sexy.…

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Todo mundo sabe o nome Kim Philby. Todos vocês conhecem o notório anel de espionagem Cambridge Five. Ao contrário daquele famoso quinteto, você nunca ouviu essa história antes.

Você nunca ouviu o nome "Jean de Langham", a menos que você seja um grande fã de cinema dos anos cinquenta. Então sente-se, sirva um uísque, pegue um cigarro se você estiver inclinado e escute. A Cheka soviética era mais profissional do que a maioria das pessoas imagina.

Muitas vezes, nos filmes feitos pelos capitalistas ocidentais, seus agentes são retratados como brutamontes deselegantes e brutais. Não é exato em tudo. A nave de espionagem soviética dos anos quarenta e cinquenta tinha estilo.

Eles tinham pelo menos tanta coragem quanto James Bond. Beijing Hotel, agosto Estou olhando para o cursor piscando. Estou chateado. De alguma forma nós tivemos uma conexão.

O que posso dizer a ele? O que ele sabe sobre sua mãe ou sobre seu pai? O email que recebi foi de Jean Vampilov, o filho dela. Svetlana está morto. A história que você está prestes a ouvir me foi contada no verão de 199. Farei o meu melhor para recontá-la com precisão. Alguns anos se passaram, então me permita alguma licença poética.

A história foi entregue em uma mesa de pinho branco em um restaurante sombrio transformado em bar em Kyzyl, no sul da Sibéria. As tábuas de madeira do chão do restaurante estavam cobertas de aparas de cedro. O lugar todo úmido cheirava a cedro e vodca. Um típico buraco de merda siberiano.

Seu nome era Svetlana. Nós começamos a conversar? As madeixas de Svetlana, uma vez morenas, ficaram cinzas. Sua incrível conta da história foi divagar.

O conto foi recontado em mais de uma garrafa de vodka barata. O que você escolhe acreditar depende inteiramente de você. O que posso dizer? Olhei diretamente para as piscinas escuras sem fundo de Svetlana, que passavam por olhos, e acreditei nela. Sua história era tão assombrosa que ainda posso sentir o cheiro das lascas de cedro e provar a vodka. Em 1995, a antiga beleza russa que conheci nos remansos da Sibéria tinha sessenta e três anos de idade.

A União Soviética de sua juventude sofreu mudanças cataclísmicas. Yeltsin estava no comando. As relações com os EUA haviam aquecido.

Em 1992, o primeiro Bush havia emprestado à Rússia US $ 24 bilhões em ajuda. O empregador original de Svetlana, a Cheka, foi suplantado em 1954 pela "KGB". Em 1991, o próprio KGB foi dissolvido. Velhos conflitos e suspeitas estavam sendo arrastados para a lata de lixo da história. Bem, isso é o que pensamos.

Putin nem sequer vislumbrou o olho de ninguém. O que eu estava fazendo em um lugar esquecido por Deus? Engraçado você deveria perguntar. Bem, é da minha natureza. Eu farejo os piores buracos do mundo à procura de dinheiro fácil. Tuva tem ouro.

Eu estava mexendo em olhar para uma velha mina de ouro que queríamos perfurar e reviver. O capital estava fluindo para a Rússia. Carpetbaggers como eu estavam vasculhando todos os cantos do antigo estado vermelho. Só a minha sorte de encontrar uma velhinha com a história de uma vida inteira para contar, uma espécie de ouro idiota, eu acho.

Me serve direito. Como era Svetlana? Mesmo assim, aos sessenta e três anos de idade, sugestões sutis de sua antiga beleza permaneciam. Chega de dicas de beleza para dar algum crédito ao seu conto audacioso. Sim, havia sua beleza.

Então, claro, havia as pérolas. Svetlana estava usando a gargantilha de pérolas naquela noite. Ela me disse que usava todos os dias da sua vida.

Eu examinei a gargantilha de pérolas cuidadosamente. Bem, eu estava cético? Você não é? Alguém te conta um conto fantástico? Você só vai acreditar neles? A marca do joalheiro era do joalheiro em comissão para Sua Majestade a Rainha. As pérolas ao redor do pescoço delgado eram o artigo genuíno. Por fim, lembrou-se da data exata: 19 de outubro de 195 Ela disse que chovera o dia todo.

Svetlana afirmou que, em sua juventude, sua memória era perfeita. Acreditei em Svetlana o suficiente para correr de volta para o meu quarto de hotel sujo, fumar um cigarro russo Java Gold e escrever tudo no meu diário. Esta foi uma séria novela de espionagem.

Svetlana me jurou segredo. Eu não deveria falar uma única palavra de sua história até que ela estivesse morta. Ela confiou em mim. Eu tinha dado minha palavra como um cavalheiro. Ela me fez dizer as palavras "como um cavalheiro".

Se você a conhecesse, entenderia o que quero dizer. Ela veio de uma época em que as mulheres usavam chapéus e luvas. Oh e os homens eram "cavalheiros". Então, até agora, carreguei essa história para dentro. Com o email de seu filho Jean eu estava livre da promessa desse cavalheiro.

Então aqui vai. Mayfair Apartment, Londres, 19 de outubro de 1955 Svetlana olhou pela janela do grande apartamento de Mayfair. O vestido Chanel de cetim preto feito sob medida a fazia se sentir tão maravilhosa que quase não queria tirá-lo. Jean comprou o vestido para ela na Harrods no quarto andar.

O vestidinho de alta costura preta era um verdadeiro deleite para uma garota russa das bebedeiras. Svetlana pegou um cigarro no cigarro. Ela segurava o cigarro em uma longa e elegante piteira feita de baquelite preta e prata esterlina.

Ela passou a mão enluvada sobre o cetim macio e sedoso de seu vestido. A atraente mão esquerda do jovem russo estendeu a mão para tocar a gargantilha de pérolas de um fio no pescoço. Tal luxo ainda parecia novo. Colocando o cigarro no chão, Svetlana retirou com cuidado as longas luvas negras de cetim nos dedos. Uma dama sempre usava luvas.

Agora com a mão nua, ela tocou as pérolas lisas novamente, tocando-as pensativamente. Ela suspirou. Apenas com sua pele nua ela poderia apreciar a perfeição de cada grande pérola. Jean havia comprado a gargantilha para Svetlana em um ataque de paixão. Houve uma noite selvagem de foder.

Ele insistiu em que comemorassem a ocasião com algo especial. Jean era assim: um romântico no coração. A espetacular gargantilha era composta de trinta e quatro pérolas do Mar do Sul de doze milímetros perfeitamente combinadas. Cada pérola era idêntica sem imperfeições.

O fecho era de platina com a marca do joalheiro em relevo. Quando o pagamento foi feito, Jean tinha sido o cavalheiro completo. Svetlana não tinha ideia de quanto custavam. Além da vidraça, Londres estava escura, fria e chuvosa. Era quarta-feira 19 de outubro de 195 choveu quase todo o dia em Londres naquele dia.

Durante dezoito horas estava chovendo e para os outros seis estava escuro, nublado e frio. Dentro do apartamento todas as luzes estavam apagadas. A ponta do cigarro de Svetlana brilhou vermelho quando ela inalou. Um brilho amarelo do ambiente das lâmpadas da rua iluminava um perfil recortado das curvas femininas do jovem russo. Do outro lado da cama, Jean olhou para ela atentamente.

Ela era linda mesmo no escuro. Ele deu uma profunda tragada em seu próprio cigarro, contemplando sua existência como ser humano. Quem era ele? Por que ele existiu? Houve algum propósito? Ou só estava fodendo? Haveria apenas um cio nos apartamentos de Mayfair com o planeta correndo pelo universo aleatoriamente? Tudo terminaria agora? Um asteróide atingiria a Terra como quatro mil bombas atômicas e terminaria tudo agora? Tudo bem que ele supunha. Acabar com as coisas aqui e agora, neste mesmo instante, em uma sala com Svetlana? Bem, as coisas poderiam ser piores. A beleza russa de cabelos negros, o "condutor" de Langham, era a foda mais selvagem que Jean já tivera em sua vida.

Além do intenso sexo, havia algo intangível. Algo que ele não podia colocar o dedo. Havia algo que ele não podia explicar ou articular.

Sim, até mesmo as educações de Cambridge deixam lacunas. As relações humanas transcendem o aprendizado de livros. Jean encontrara um espírito parecido na jovem Svetlana.

De alguma forma, quando estavam juntos nus e suados, Jean finalmente se sentiu "inteira". Com este russo intelectual enigmático sem educação formal, ele se sentiu completo. Isso foi estranho? Ele só poderia explicar isso via serendipidade.

Por que ele se sentiria inteiro com ela? Por que se sentir completo com um manipulador? A "capa" deslumbrante do russo era um estudante de literatura inglesa e modelo de moda de meio expediente. Para estabelecer credibilidade, o pseudo estudante universitário foi em todos os lugares levando um livro de bolso. No mês passado, foi "Tess of the d'Urbervilles". O suporte atual era "Catcher in the Rye" do J.D.

Salinger. O livro com capa vermelha cobria a mesa de cabeceira. Jean poderia concordar com a parte do modelo de sua reportagem de capa. A beleza de olhos escuros e cabelos escuros, originária da província de Buriátia, no sul, estava além de deslumbrante. Só se pode especular sobre como Svetlana, incrivelmente brilhante e corajosa, deve ter sido.

Como uma jovem garota, por mais bonita que pareça, não importa o quão perfeita sua figura, não importa o quão firmes seus seios, saia de uma pequena cidade nas margens do Lago Baikal? Não pode ter sido fácil. Deve ter exigido coragem e alta concentração de células cerebrais que funcionaram muito bem. Os cálculos das probabilidades contra ela são espantosos. Eu suspeito que seja mais fácil ganhar na loteria.

O distante sul da região siberiana da Buriátia é conhecido por produzir ouro e tungstênio, e não super-espiões femme fatale. Como a jovem criaria de Svetlana acabaria na suposta poça política de Moscou? Como ela cairia nas garras da Cheka? E de Moscou para dali avançar para o circuito de coquetel político em Londres? Somente a serendipidade pode imaginar sua perigosa rota para os braços de Jean de Langham, um homem que era um diletante de todas as coisas, exceto sexo e poesia de vanguarda. Quando Jean a conheceu em 1953, Svetlana era tão perfeita que a única razão pela qual um homem não iria querer transar com ela era que ele era gay.

Prestes a completar vinte e um anos, o russo atraente poderia ter qualquer homem que quisesse. Tudo o que ela precisava era forçar o dedo e piscar. Casados, solteiros, engajados, todos eles francamente queriam possuir Svetlana.

Agora, aos vinte e três anos, sua beleza amadurecia, tornando-se mais profunda, desabrochando em uma perfeição mais profunda. Jean só podia especular sobre o quão incrível ela seria aos trinta. Ele cantarolou nervosamente. Ainda olhando através do quarto para seu amante, Langham soltou lentamente uma nuvem de fumaça cinza-azulada, formando divertidos círculos cinza-brancos se expandindo na escuridão. Ele fizera isso em Cambridge por seus amigos.

Círculos de fumaça eram um dos truques de seu partido. Jean tinha muitos truques: cartas, dados, fazendo as coisas desaparecerem, fazendo moedas saírem dos ouvidos das mulheres, recitando versos latinos e gregos. Svetlana se virou e olhou para o assunto.

Ela riu baixinho. O lindo russo achou Jean divertido. Ela particularmente adorava seus anéis de fumaça. Em algumas coisas, a sofisticação russa ainda era a menina infantil das margens do lago Baikal. O pai dela, Anatoly, tinha tocado anéis de fumaça para sua filha de oito anos que ri.

Ela também tinha rido do pai dela. Isso foi antes de ser arrastado por acusações forjadas. Anatoly havia sido enviado ao Gulag como um dos quatorze milhões de russos enviados para campos de trabalho entre 1929 e 195.

Svetlana nunca tinha visto seu pai depois daquele dia. Os anéis de fumaça cinza-branca subindo lentamente em direção ao teto ressoaram profundamente dentro dela. Ela sentiu uma dor em sua alma.

"Você tem talento", ela fez uma pausa, "tantos talentos Jean." Ele sorriu no escuro. Sua voz era tão rouca e macia. "Você faz uma mulher se sentir verdadeiramente surpreendente", ela soprou em sua piteira novamente ", e os homens em Moscou simplesmente não fazem uma mulher orgasmo como você faz." Jean não podia ver seu rosto claramente na escuridão. "Vai ser difícil voltar a Moscou", ela estava examinando ele, ele poderia dizer ", tão difícil de deixar você." Por que Svetlana estava dizendo isso? Jean poderia dizer que ela estava pensando em algo, mas o que. Esses manipuladores nunca revelaram muito.

Essa admissão sincera era algo incomum. Ele observou a mulher que ele queria cada vez mais. Seu pênis estava duro.

Ele sempre ansiava por suas reuniões. Ainda assim ela o considerava. Svetlana estava examinando-o como um espécime de laboratório.

Ela tinha algo em mente. Jean parecia um pouco mais "bem para fazer" do que um abandono de Cambridge que merecia olhar. O ancinho bonito, com o nome duvidoso, deu outra tragada no cigarro.

Ele estava olhando para a elegante sala Mayfair que eles usavam para reuniões. Bem para reuniões e porra. Langham a fodeu três vezes em sua última visita. Duas vezes na bucetinha e uma vez na bunda: Svetlana amava sexo anal contanto que ele provocasse seu clitóris e a fizesse gozar. Olhando para Langham e considerando sua vida, até mesmo o autor de espionagem mais fantasioso provavelmente nunca imaginou Jean William de Langham, o Terceiro.

Quem mais havia trazido seu próprio criado para a faculdade para cuidar de seu guarda-roupa? Sim, Jean de Langham viveu bem com o dinheiro da família das propriedades e propriedades que seus ancestrais haviam acumulado. Guerra, especulação, usura, várias fases históricas dos empreendimentos familiares resultaram em uma grande pilha de participações que resultaram em um bom salário anual. Até agora, Jean levara uma vida colorida e bastante casual, repleta de aventuras e poucas responsabilidades. A menos que alguém considerasse a raposa caçando uma "responsabilidade", a vida de Jean era muito despreocupada. Na faculdade, o intelectual curioso se juntou ao partido comunista.

Bem, na verdade, o bon vivant se juntou à festa para foder a filha de Lord Readding, Catherine. Sim, a filha loira de um lorde com uma figura bastante esbelta foi a verdadeira motivação para sua "iluminação" política. Mas então o bug havia sido tomado. A multidão heterogênea de intelectuais aspirantes era apenas a xícara de chá de Jean. Jean tinha entrado com uma multidão que usava boinas fumando cigarros estrangeiros e lendo literatura "progressista".

W.H. Os poemas de Auden eram os favoritos. A coleção de phonies das melhores faculdades da Grã-Bretanha era composta de livros de leitura como "The Plains of Cement", "Summer Will Show" de Sylvia Townsend Warner e "After the Death of Don Juan". Eles se reuniam para fumar cigarros, beber vinho barato e discutir as características dominantes da política de Dostoiévski.

As "discussões" tornaram-se facilmente argumentos. Ser golpes de homens jovens poderia ser trocado. Jean gostou dessa multidão. Eles estavam vivos.

Eles estavam curiosos. Em particular, Langham apreciava o fato de que as mulheres do partido comunista tendiam a ser bastante bonitas. Ah e muito bom na cama.

Para ser "liberada", as meninas comunistas queriam espalhar suas pernas e ter orgasmos. Os orgasmos pareciam implicar a libertação feminina. Em 1941, Jean lançou um jornal comunista estudantil na faculdade. O bonito contador de histórias descobriu que ele poderia capturar a buceta ainda mais suculenta como o "editor-chefe" de seu próprio trapo de esquerda.

Ele era quem aprovaria sua caligrafia poética. Os aspirantes a jornalistas vermelhos iriam todos fodê-lo só para contar aos amigos que tinham. Tendo adquirido mais do que um conhecimento passageiro da língua russa em Cambridge, Jean traduziu para o lado algumas publicações, poesias e autobiografias russas dos principais intelectuais comunistas russos. No entanto, a Segunda Guerra Mundial estava agora devorando o mundo. Sua passagem por Cambridge não era mais idílica.

Langham se sentia inútil estudando poetas latinos e traduzindo romances russos quando seus compatriotas estavam morrendo. Em junho de 1941, a Alemanha nazista invadiu a União Soviética. A Rússia agora era aliada da Grã-Bretanha. Parecia copasético na época ser vermelho e britânico.

Claro que a história mudaria o curso, mas vamos dar a Jean o benefício da dúvida. Ele viveu em um tempo diferente. Até mesmo Churchill proclamou que qualquer inimigo da Alemanha nazista era amigo da Inglaterra. Jean tinha começado do mesmo lado daqueles que mais tarde chamaríamos de "os bons". Chapéu preto, chapéu branco, você sabe como histórias e "história" tendem a ser escritas.

As pessoas são rotuladas e recebem chapéus convenientes para usar. Continuando a desempenhar o papel de "estudante" durante os eventos cataclísmicos da guerra parecia um pouco atrapalhado para a aventureira jovem Jean. O estudante flexionou as altas conexões políticas do pai. Com suas habilidades na língua russa, Langham logo recebeu um cargo sensível.

Com o golpe de uma caneta burocrática, Jean tornou-se assistente pessoal e braço direito de William Gordon Stevenson. Se você tivesse autorização de segurança nos níveis mais altos, saberia quem era Stevenson. Ele era o chefe da Coordenação de Segurança Britânica da Frente Oriental / Rússia. Esse funcionário elegante em tweed era o mais secreto e mais graduado oficial de inteligência britânico responsável pela Rússia.

Jean ainda era um pouco ingênuo. Desconhecido para o jovem intelectual excitado, sua nova nomeação de alto nível classificou-o como alvo. Langham se tornou uma pedreira muito apreciada pelo aparato de inteligência soviético Cheka. Com aparentemente pouco esforço, Jean, de pedigree, começou a nadar nas camadas mais etéreas da sociedade de guerra da Grã-Bretanha. Vindo da "família certa" e com o salto alto, o belo jovem ajudante de espionagem começou a frequentar coquetéis cintilantes e orgias muito privadas.

Ele fodeu ao lado desse senhor e desse conde. A coragem do jovem comunista com seu prodigioso pênis logo ficou conhecida entre as celebridades londrinas, especialmente as mulheres. Os soviéticos não eram pessoas estúpidas. Eles podem não ter sabido como administrar uma economia industrial complexa, mas sabiam como apertar os parafusos nas pessoas.

O commie entendeu a motivação humana. Se não fosse dinheiro e ganância, geralmente era outra coisa. Geralmente, algo "mais" era sexo ou uma reviravolta relacionada ao sexo.

Sexo e dinheiro, entendeu? Para os agentes da Cheka que o atacaram, não foi difícil recrutar Langham. Pedaço de bolo, na verdade: o cara era um animal com tesão com um pênis de nove polegadas insaciável. O primeiro "manipulador" de Jean em 1942 foi Valeriya. Seu nome anglicizado era "Valerie".

O criptodónimo soviético de Valerie era apropriadamente "mel". Ok, não há piadas sobre "armadilhas de mel". Esse realmente era o nome da capa dela. Jean nesta época tinha vinte e dois anos de idade, na esperança de completar sua dissertação de doutorado após a guerra.

Valerie tinha quase a mesma idade. Ao escolher a sílaba obscurecida e sombria como Valeriya, de vinte e um anos, a equipe da Cheka encarregada da Grã-Bretanha encontrara a isca perfeita para tentar Langham. A chegada de Valeriya na cena foi o precursor de uma série de manipuladores em seu arquétipo.

A equipe da Cheka escolheria as mulheres para o papel a partir de então que eram um clone virtual da Valeriya. A Cheka manteve um arquivo detalhado em Langham. A cada ano, o arquivo fica mais espesso.

Fotos secretas, relatórios, verificações financeiras, verificação de antecedentes, seus amigos, seus interesses, tudo estava no arquivo. Cada nova mulher que a Cheka selecionou para ser o manipulador de Jean precisaria ler o arquivo. Eles precisavam saber tudo sobre ele.

Quem eram seus antigos manipuladores, como eles se pareciam e que tipo de sexo e atividades ele gostava. Svetlana tinha uma memória fotográfica. Mesmo em 1995 ela ainda podia recitar entradas do arquivo de Jean palavra por palavra: "Sujeito atualmente adora sexo oral. Ele gosta de enfiar sua língua no meu rabo. Langham gosta que eu grite.

Aparentemente, garotas britânicas não gritam durante o orgasmo. Ele gosta garotas para gritar ". Svetlana sabia que Langham gostava de charutos cubanos, sauternes excepcionais depois do jantar e luas cheias. A última entrada de arquivo sempre lhe pareceu notável.

Ela também amava luas cheias. Depois da guerra, a posição do governo de Jean terminou. Parecia que uma ocupação era necessária. Os americanos chamam isso de "trabalho".

Jean assumiu a personae de um jornalista da cidade. Suas peças mais conhecidas foram críticas de filmes e jabs de esquerda em palhaços de direita. O filho endinheirado de um aristocrata não necessitava de um salário, mas exigia uma cobertura para suas maquinações políticas e namoradeiras. Jean era extrovertida e uma adepta de auto-publicidade.

Ele se tornou bastante conhecido, especialmente em Hollywood e entre a platéia do teatro do West End. Essa era uma camuflagem perfeita para acessar a alta sociedade e os burocratas do governo que imaginavam que sua posição na vida era mais alta do que realmente era. Inicialmente, a carreira de jornalismo de Jean foi esplendidamente. Em seguida, a revisão escaldante de "Strictly Dishonorable", de Langham, e o protagonista masculino Ezio Pinza renderam-lhe a aversão pessoal ao poderoso magnata do cinema, Sam Goldwyn.

O magnata, um filho sem dinheiro de um mascate de Varsóvia que se dava bem, parecia ter uma pele fina. O jornalista não muito sério não havia realmente terminado a carreira cinematográfica de Pinza. Reverberações e rumores foram ouvidos em Hollywood entre a multidão de Goldwyn. A crítica mal-humorada de Jean acabara com o investimento do estúdio em uma estrela tirada da Metropolitan Opera. Apesar de Jean ter elogiado a mulher que ele conhecia muito pessoalmente, a raiva de Goldwyn fora provocada.

O leão da MGM que podia rugir tinha sido cutucado no olho. Talvez o poderoso magnata do entretenimento tenha usado um fixador para "consertar" Jean? Talvez tenha sido ele quem informou John Wood e dirigiu o Comitê de Atividades Antiamericanas da Câmara para falar sobre ele? Ninguém sabe ao certo, pelo menos não os russos. Durante esse período, quando Langham gostava de escrever resenhas de filmes, uma mudança era necessária. Os russos não podiam viajar para a América.

Então, o manipulador de Jean precisava ser não-russo. Isso era arriscado, mas necessário. Yvonne era uma recruta comunista francesa loura de vinte anos.

Ela foi o único manipulador que quebrou o molde. Foi Yvonne quem apresentou Jean aos vestidos Chanel no quarto andar da Harrods. Foi Yvonne quem amarrou Jean pela primeira vez na cama com cordões de cetim rosa e brincou com o pênis de maneiras que nunca imaginara. Foi Yvonne quem foi a primeira mulher a inserir um vibrador no rabo dele enquanto ela montava sua vaqueira. E durante todo o tempo a jovem Yvonne estava na cama com Jean, a vivaz loira esbelta estava metodicamente sugando informações e novas pistas de seu assunto flexível.

Ah, sim, ela chupou seu pau, mas havia um propósito para sua selvageria. Quem eles poderiam comprometer? Quem queria ter um caso? Quem gostou de rapazes? O assistente do secretário de defesa não era uma mulher solteira? Ela estava sozinha? Jean era uma fonte incrível de informações, tanto fofocas classificadas quanto valiosas. No começo dos anos cinquenta, Elizabeth Bentley lançara os ansiosos americanos, uma nação à beira de um novo império, em um frenesi.

"Commies" estavam se escondendo e se escondendo em todos os lugares que pareciam. Foi o magnata do cinema ou outra pessoa? Ninguém no lado russo descobriu quem havia denunciado Jean. De qualquer forma não foi difícil.

Langham foi abertamente membro do partido comunista na universidade. Ele tinha sido o editor do jornal da escola de trapos vermelhos. Não foi ciência do foguete ter o cara declarado personae non grata nos EUA.

Quando tudo aconteceu, Jean e Yvonne estavam em um bangalô no Hotel Bel-Air. Eles estavam na cama compartilhando vários orifícios corporais com uma atriz bissexual de dezoito anos. Era o terceiro bangalô da piscina. O espaçoso bangalô foi privativo e isolado, mas não muito longe do serviço de quarto. Jean nunca gostou de estar muito longe do serviço de quarto.

Ele odiava esperar por qualquer coisa. É onde Langham estava quando o FBI veio para expulsá-lo do país. O pedido foi pessoalmente assinado por Wood ele mesmo.

A jovem atriz loira tinha a enorme arma de nove polegadas de Jean no meio da garganta quando a porta se abriu. Yvonne estava empalando a bela atriz com um vibrador de cinta. A jovem beleza adolescente estava perto de seu terceiro orgasmo. Os sombrios e sérios agentes de fato que usavam óculos escuros nem sequer sorriram.

"No chão todos." A pobre núbil e a jovem atriz de Paris, Idaho, gritaram um grito estridente e selvagem. Ela prontamente desmaiou. Yvonne puxou a correia e olhou para os agentes de segurança robóticos como um tigre felino prestes a atacar.

Jean riu. Imagine invadir os 12 acres paisagísticos do Hotel Bel-Air apenas para pegá-lo? O que no mundo ele poderia ter feito? O aristocrata achou a cena inteira bastante engraçada. Ele amava o Hotel Bel-Air, especialmente os cisnes. Jean se arrependeria de não poder voltar ao seu lugar favorito à beira de Hollywood.

Escrever resenhas de filmes também foi divertido. C'est la vie ele pensou. Os agentes dos EUA foram para Langham por seu passado, mas o que eles sabiam sobre seu presente? Os manipuladores soviéticos de Jean estavam nervosos.

Todo o arquivo precisava ser revisado. Yvonne precisava ser substituída. Cálculos precisavam ser feitos.

Os interesses da nação eram primordiais. A América estava construindo mais e mais bombas nucleares. Todo russo estava em perigo. A revolução estava em perigo.

Indivíduos eram de nenhuma conseqüência. O comunismo estava envolvido em uma violenta luta pela morte contra o capitalismo. Foi então em 1953 que Svetlana entrou na vida de Jean.

Ela estava apenas completando vinte e um anos. Langham era doze anos mais velho que ela aos trinta e três. Imagine o quão bem o jovem russo deve ter feito em treinamento para receber essa responsabilidade em uma idade tão impressionante.

Ela aprendera inglês incrivelmente rápido. Ela havia executado agentes experientes em fogo de armas pequenas e treinamento de atirador. As alegações que ela fez para mim naquela noite eu ainda acho difícil de acreditar. A linda russa pode ter sido jovem, mas, além de todas as suas outras habilidades, ela tinha um grande talento para a sedução.

Uma beleza bissexual, Svetlana liderou uma trilha de lindas mulheres jovens para compartilhar sua cama com Jean. A maioria eram estudantes que ela conheceu em cafés ou na universidade. Algumas eram fontes sérias de informação dentro do governo que precisavam ser comprometidas.

A melhor mulher que compartilhavam era certamente a estudante meio-japonesa que estudava alemão e filosofia no Girton College, em Cambridge. O pai dela era diplomata. Aya era uma jovem de dezoito anos, muito curiosa e atraente.

Tão relutante e insegura que ela estava, mas entre eles e um pouco de champanhe, Svetlana e Jean tinham tomado sua virgindade e mais. Tudo isso foi no passado. Hoje à noite, em Mayfair, eram apenas os dois. Svetlana deu uma olhada final pela janela.

Ainda estava chovendo. Ninguém os havia seguido. Nenhum agente britânico de qualquer maneira.

Ela se virou na escuridão em direção ao seu amante. "Descompacte o meu vestido." Jean cheirou seu perfume rico. Ele levantou o cabelo e encontrou o zíper.

Lentamente ele puxou. No silêncio da sala, você só podia ouvir o zíper. Havia algo diferente esta noite.

O clima era calmo e suave. O vestido caiu. Svetlana deslizou e Langham puxou-o sobre os quadris.

O vestido tornou-se um monte preto em seus calcanhares. Ela virou sua elegante lingerie de renda preta. Eles se beijaram. O namoro também foi diferente hoje à noite.

Jean também se sentia diferente. A noite pareceu estranha e misteriosa. Tudo o que ele fez. Toda a sua vida ele se arrependeu de tudo, exceto por este momento agora.

Jean sentiu-se triste e feliz. Ele poderia mudar? Ele poderia ser outra pessoa? Svetlana murmurou em seu ouvido. Não havia arranhões, nem garras, nem frenesi, era simplesmente romântico; Jean pegou seu corpo esbelto e levou-a para a cama.

Despido de suas roupas, Jean estava dentro dela. Ele a encheu completamente. Svetlana se segurou como se ele fosse seu marido. Ela se agarrou a ele carinhosamente de uma maneira que nunca teve antes.

A jovem russa enfiou o rosto no ombro dele. Havia lágrimas invisíveis em seus olhos. Parecia interminável. Eles construíram uma suave cadência de balanço. Nenhum dos dois queria que acabasse.

Ela não fez. Mas finalmente ela apertou as paredes da sua boceta. Jean mordeu o ombro dela. Seu corpo estremeceu.

As bolas de Langham se contraíram e ele soltou. Ela choramingou e acariciou sua cabeça suavemente. Svetlana queria usar o mundo "amor", mas mordeu a língua. Não é permitido. Langham bebeu demais.

Jean costumava fazer isso. Foi uma das suas muitas fraquezas. Eles conversaram? O que ele disse? Svetlana escolheu não se lembrar. Ele dormiu. Svetlana ficou ao lado dele por um longo tempo.

Ela sentiu o corpo dele subir e descer com a respiração dele. Jean parecia tão bonita dormindo, tão inocente. Finalmente sabendo que ela precisava ir, ela beijou sua bochecha. Por fim, ela sussurrou em seu ouvido. "Se você tivesse um milhão de anos para fazer isso em Jean, você não poderia apagar nem mesmo metade dos sinais de 'foda-se' no mundo.

É impossível." Ela fez isso com as próprias mãos? Ela não diria. Eu gosto de imaginar algum enorme bruto snuck na porta quando ela escapou. Bem, isso é o que eu finjo de qualquer maneira. É como eu gosto de pensar em Svetlana. Dois dias depois, ela estava em um barco no caminho de volta para a Rússia.

Cheka foi embora. A KGB estava no comando agora. A mulher que a escolheu para servir sua nação fora executada como esquadrão. Dias depois, os britânicos começaram sua busca. Nenhum corpo foi encontrado.

Dado o seu passado de segurança se envolveu. Foram feitas perguntas que não deram em nada. Notícias finalmente apareceram semanas depois. "Jean de Langham, filho de uma proeminente família aristocrática, desapareceu.

O patriarca da família e ex-ministro do governo de Stanley Baldwin, Jean de Langham II, está aparentemente doente. A família não emitiu comentários". Svetlana descobriu que sua mãe, a Rússia, havia mudado. Ela voltou para sua cidade natal. Nove meses depois, ela deu à luz um menininho.

Ela o chamou de Jean. Certamente era um nome incomum para um garoto russo. Se fosse uma garota, ela planejara chamá-la de Phoebe. Sim J.D. Salinger, claro.

Então agora você conhece a história de Svetlana? Você ainda está cético, não é? Bem, eu finalmente chequei com o Met Office sobre o clima. Naquele dia, em outubro de 1955, choveu por dezoito horas.

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