Uma mensagem em flores

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Quando fui ao meu carro para ir trabalhar na terça-feira, havia um pequeno feixe de flores esperando por ele, os caules presos sob o limpador do para-brisa do lado do motorista. Eram flores delicadas e brancas e estavam cobertas de orvalho, como o resto do meu carro. Olhei para eles por um minuto, finalmente decidindo que alguém deve ter cometido um erro e deixado no carro errado. Eles eram muito bonitos para jogar fora e uma vergonha para desperdiçar, então eu corri de volta para o meu apartamento e os coloquei na água.

Então, fui para o trabalho no museu e esqueci-os até chegar em casa. Olhei para eles quando comi meu jantar e me perguntei para quem eles eram destinados. # Na quarta-feira, havia outro buquê das mesmas flores brancas. Dessa vez, olhei em volta, como se a pessoa que os deixou ainda estivesse demorando para ver como o presente deles foi recebido. Mas não havia ninguém em nenhum lugar às seis e meia da manhã.

Eu adicionei-os ao primeiro grupo no minúsculo vaso. Mesmo sabendo que eles não eram para mim, eu os apreciei. Fazia um tempo desde que alguém me dava flores no colégio, talvez. Ainda assim, eu me senti mal por quem quer que fossem destinados a eles. Talvez fosse uma velhinha que precisava do impulso.

Ou se fosse um sinal de romance jovem, tão delicado quanto as flores brancas. Resolvi que, se acontecesse de novo, deixaria que o presenteador soubesse que estava mirando no carro errado. # Na quinta-feira, houve outro buquê.

Eu os coloquei no vaso com os outros dois cachos. As primeiras flores eram moles e macias. Eles provavelmente durariam apenas mais um dia. Enquanto eles morriam, eles deixaram um cheiro picante e amadeirado no meu apartamento. Naquela noite, quando cheguei em casa, digitei uma nota no meu computador.

Levei cinco tentativas porque não queria fazer isso. Gostei do pequeno mistério em torno das flores que infelizmente comecei a pensar como "meu". Mas não era certo deixar essa identidade equivocada continuar; Era quase como roubar de outra pessoa. Eu amo as flores que você está saindo, mas acho que você tem o carro errado.

Eu só queria agradecer. Eles foram apreciados mesmo que não tenham chegado ao destinatário pretendido. Leigh deixei a nota sob o limpador de pára-brisa do lado do motorista por volta das oito, depois que o sol se pôs. Então, fui para a cama com uma consciência limpa.

# Sexta de manhã, quase não queria sair para o carro e vê-lo nu. Eu não percebi o quanto de prazer esses pequenos buquês tinham sido para mim. Mas foi sexta-feira. Eu tive o fim de semana para olhar para frente.

Eu tinha um novo livro para ler. Eu não precisava de flores. Eu respirei longa e profundamente antes de sair do meu apartamento. Eu não preciso me preocupar.

Outro buquê esperava no meu carro. Cor roubou minhas bochechas. Olhei de novo, mas a rua estava vazia. Eu olhei de volta para as flores. Era as mesmas flores brancas, mas havia algo novo: um lírio de tigre.

Toquei as pétalas como não me atrevo a acreditar que elas eram realmente para mim. Então, como eu tive todas as outras vezes, eu corri para o meu apartamento. Eu pensei neles o dia todo. Eu imaginei quem poderia estar deixando-os.

Um vizinho? Alguém com quem trabalhei? Um completo estranho? Foi uma piada ou uma mensagem? # No sábado de manhã, não havia flores. Em vez disso, havia um livrinho dentro de um saco plástico com fecho de correr colocado sob o limpador do para-brisa do lado do motorista. Flores e seus significados: uma tradição popular Eu levei de volta para a minha cozinha e abri a sacola plástica. O livro fino tinha duas páginas marcadas com post-its. Eu abri para o primeiro.

Havia um desenho esquemático de uma planta que lembrava exatamente as pequenas flores brancas do meu carro. Foi coentro. Folheei até o parágrafo sobre o significado da flor e o calor inundou meu rosto. Luxúria eu virei para a segunda página marcada. Havia uma fotografia do lírio de tigre.

Meus olhos foram para o significado do presente. Paixão. Minha respiração ficou um pouco mais rasa e eu tive esse desejo ridículo de olhar ao meu redor.

Como se alguém devesse estar observando minha resposta sexual, em minha própria cozinha, a um feixe de flores. Deixei o livrinho na mesa da cozinha e passei o resto do dia dando uma olhadela no livro e no buquê, imaginando o que deveria fazer. No domingo de manhã, havia um molho de coentro e meia dúzia de lírios de tigre.

Eu me alimentei quando o tirei do meu pára-brisa. Uma oferta. Uma promessa. Por baixo havia outra coisa.

Dentro de outro saco com zíper, havia uma pintura do tamanho de um cartão postal. Era a construção de uma casa, brilhantemente feita no estilo impressionista. Tão brilhantemente feito, eu me perguntei se este era um artista profissional - talvez um que eu tivesse visto antes.

Com um olhar mais atento, percebi que aquela era uma casa que eu conhecia; Apenas catty-canto para o meu prédio. Ela havia sido pintada com a sugestão da primeira luz da manhã. Eu olhei para cima e olhei. Houve movimento em uma janela do segundo andar.

Apenas um flash atrás do vidro e nada mais. Eu levei as flores de volta para o meu apartamento e as coloquei na água. Então, olhei pela janela do meu quarto para o prédio da pintura. Era uma estrutura antiga, como muitos nesta área.

Eu olhei para ela cem vezes com os olhos de um artista: a pedra cinza e marrom, as pequenas janelas com vidro ondulado, e a alta cerca de privacidade ao redor do quintal. Eu nunca tinha visto ninguém vir ou sair de casa, além da equipe que cortava a grama. Eu olhei para a pintura novamente.

Eu peguei minha bolsa e mudei meu spray de pimenta para o meu bolso, apenas no caso. Então, eu saí do meu apartamento, olhando para a casa de novo quando saí do meu prédio, vendo outro flash em uma janela do andar de cima. Tomei a curta caminhada até a padaria da esquina e peguei quatro bolinhos de mirtilo.

Em dez minutos, fiquei em frente à linda casa de pedra. Eu respirei fundo e subi para a porta da frente com minha pequena caixa de padaria amarrada. Eu bati e a porta se abriu. Eu queria entrar em casa, mas quebrar o silêncio parecia tão destrutivo quanto quebrar uma janela.

Estava muito claro do lado de fora e muito escuro por dentro para ver qualquer coisa propriamente; Eu hesitei antes de entrar no vazio, mas a curiosidade levou a melhor sobre mim. Havia um cabide apenas dentro da porta. Tinha um único casaco e uma echarpe fina e azul pendurada. Pinturas cobriam as paredes do corredor em que eu estava. Linhas e fileiras de rendições de flores, as pétalas tão aveludadas que eu tinha o desejo de tocá-las, a pintura tão vívida que eu imaginava o perfume.

Eu vi a marca no canto e abafei o meu suspiro. Eu conheci esse artista. Ou pelo menos o seu trabalho. Eu não tinha chegado longe no corredor quando ouvi passos. Eu olhei para cima das pinturas, repentinamente ciente de que eu estava na casa de outra pessoa.

Eu recuei para a porta e minha mão foi para o meu bolso com o spray de pimenta. Um homem apareceu. Cabelos compridos. Óculos.

Ligeira e pálida, como se ele estivesse dentro por muito tempo. Ele tinha quarenta e poucos anos, talvez vinte anos mais velho que eu. "Estou invadindo?" Eu perguntei suavemente. "Não", ele disse.

"Eu convidei você aqui." Ele se aproximou um pouco mais de mim. Ele não era bonito da maneira tradicional; ele não era alto ou musculoso ou particularmente bem vestido. Mas havia um nerd que eu gostava.

E havia uma intensidade na maneira como ele olhava para mim que deixava um formigamento correndo pela minha pele. Era como se ele estivesse me estudando para minhas linhas e cores e composição. "Você gostaria de café?" ele finalmente perguntou.

"Eu iria. Eu trouxe scones." Eu segurei a caixa. Eu segui o corredor estreito e escuro até uma cozinha bem iluminada. As plantas cobriam os peitoris das janelas; Eu vi o coentro em flor.

No quintal, dezenas de plantas com flores cresceram em um arranjo eclético de vasos. Era a época do ano para lírios de tigre. Sentei a caixa de confeitaria na mesa enquanto ele servia o café. "Sou Owen Gallagher", ele disse. Sua voz era musical.

"Eu sei", respondi. Ele me deu um olhar quase medonho. "Eu reconheci suas pinturas no corredor." Eu estava familiarizado com a história de Owen Gallagher, assim como todo mundo perto do mundo da arte.

Ele pintou flores, sempre em acrílico. Eles eram tão reais e a iluminação tão etérea que lhe rendeu seguidores. Vinte anos atrás, ele fez shows em galerias. Então, um dia, ele simplesmente saiu do mapa.

Seu agente lidou com toda a sua comunicação. Eu sei porque ajudei a organizar um de seus shows há alguns anos na Fillmore Gallery, onde trabalho. Ele produziu talvez seis peças por ano, o que deveria ter sido suicídio de carreira. No entanto, por alguma razão com sua arte, a raridade alimentou a demanda.

Eu não tinha ideia de que ele morava praticamente do outro lado da estrada. Aposto que ninguém além de seu agente sabia seu endereço. Ele levantou meu copo. "Açúcar? Leite?" "Nem." Ele me entregou meu café. Seu dedo roçou o meu e enviou um formigamento no meu braço.

Ele colocou manteiga para os scones em um pequeno prato. E guardanapos amarelos perfeitos, como se ele estivesse esperando uma festa no jardim. Combinavam as margaridas nos pequenos e delicados pratos. Ele olhou para mim de novo, me estudando, parecia.

"Você vai dizer a alguém que você me conheceu?" ele perguntou. "Não se você não quiser", eu disse. Ele parecia visivelmente relaxar. "Obrigado." Eu quebrei a corda na caixa da padaria e entreguei a ele um bolinho. Eu peguei um para mim mesmo.

Eu olhei para as plantas no parapeito da janela, depois de volta para ele. "Eu gostaria de falar sobre as flores que você está deixando no meu carro", eu disse. Ele, mais uma vez, parecia me estudar, mas agora havia um ligeiro f em suas bochechas e orelhas. "Muito para a frente?" ele perguntou em voz baixa.

Luxúria. Paixão. Ele não parecia querer se afastar daquela mensagem e eu estava inesperadamente satisfeita.

"Ainda não", eu disse a ele. "Mas por que?" Ele parecia desconfortável, mas resolvido. "Venha ver." Ele se levantou e eu também. Ele me levou até os degraus estreitos até o segundo andar de sua casa, que era um estúdio aberto.

As telas, em vários estágios de acabamento, estavam encostadas nas paredes ou em uma das meias dúzias de cavaletes. Nenhum deles era de uma flor e eles não estavam em seu estilo usual de realismo. Todas as pinturas eram abstratas. Eu olhei para ele, mas não disse nada.

Ele me levou até a janela, que estava logo acima e fora do centro da janela do meu apartamento. Ele apontou para ele. "Você se veste quando está escuro. Suas cortinas são opacas." Foi a minha vez de f.

"Minha nossa." "Eu não posso ver muito", ele disse rapidamente. "É como um show de sombras." Achei que estava a salvo dos espiadinhas, pois meu apartamento ficava no segundo andar. A ideia de que alguém estivesse me observando, não importando o quão pouco detalhe estivesse envolvido, era desconcertante. Também não podia culpá-lo por ver o que eu livremente, embora inconscientemente, oferecia.

"Sinto muito por te provocar, assim", eu disse, o calor quase doloroso em minhas bochechas. "Eu não quero que você pare." Ele me deu um olhar longo e intenso. "Vendo você me faz querer pintar coisas diferentes", disse ele, gesticulando ao redor da sala.

"Mas não posso terminar nenhum deles. Não posso voltar às flores e não posso seguir em frente." Eu olhei para suas telas. O estilo abstrato simplesmente não tocou em seus pontos fortes. Cada obra de arte que ele produziu fez você sentir a textura e cheirar o perfume das flores.

Toda essa capacidade e visão foram perdidas nessas tentativas. Havia uma que corria atrás de uma fêmea claramente destinada a ficar nua. Outra foi uma tentativa frenética de um casal em um abraço.

Um terceiro, partes do corpo desconexas: seios e mãos e pênis. "Por que abstrato?" Eu perguntei. "Eu não sei", ele disse, parecendo frustrado.

"É assim que eles vêm para mim." Eu olhei de volta para as pinturas. O problema parecia razoavelmente óbvio para mim. "Você está tentando pintar as experiências que você quer", eu disse a ele. "Mas você não tem nada para tirar." Ele pareceu estudar meu rosto novamente. Seus olhos eram tudo menos casual.

"Estou precisando de uma musa", ele me disse. "Sim você é." O ar entre nós era fios de seda, me puxando para ele. Sua mão subiu e inchou e caiu, como se ele quisesse me tocar.

Como se ele quisesse fazer algo, mas o hábito o detinha. "Vamos voltar para a cozinha?" Ele perguntou, sua voz rouca, seu corpo todo tenso. "Tudo certo." Ele me levou de volta para baixo e nos sentamos à sua mesa, ignorando nossos biscoitos e café meio bêbado. Luxúria. Paixão.

O homem à minha frente poderia ter o dobro da minha idade, mas ele nunca saiu de casa. Toda a sua experiência de vida aconteceu através de sua janela. Ele se isolou para nunca sentir nada. Eu considerei isso por um longo minuto.

Seus dedos longos e sensíveis. Seus olhos sérios e incertos. Havia algo sobre ele que me atraiu. Eu tomei uma decisão.

Eu disse: "Empurre sua cadeira de volta". Ele fez o que eu disse sem questionar. O olhar curioso e aguçado em seu rosto apenas fez meu coração acelerar. Saí para o corredor da frente e peguei aquele cachecol fino e azul que estava pendurado ali com o seu sobretudo.

Então, voltei para a cozinha, atravessei o quarto e sentei-me no colo dele, sentando-me devagar até que ele apoiasse a maior parte do meu peso. "Você quer tentar algo comigo?" Eu perguntei. Sua respiração foi mais rápida que a minha.

Seus olhos estavam dilatados. Ele não tentou me tocar. "Muito", ele sussurrou. Eu levantei o lenço. "Você confia demais no que vê." Ele encontrou meus olhos por um momento, depois deu um rápido aceno de cabeça.

Cobri os olhos dele e envolvi o cachecol em torno de sua cabeça duas vezes, amarrando-o na parte de trás. Seus olhos estavam cobertos desde o meio da testa até a ponte do nariz. "Quando você pinta suas flores, você não apenas olha para elas, não é?" Eu perguntei.

Eu desabotoei minha blusa e dei de ombros. Eu escorreguei do meu sutiã também. O sol da primavera aqueceu minha pele e o ventilador de teto moveu o ar apenas o suficiente para endurecer meus mamilos. "Não", ele disse.

Eu parei por um momento, apreciando que ele não sabia que eu estava de topless ainda. Foi uma sensação deliciosa. "Não", eu concordei. "Você faz com que olhar uma flor seja uma experiência. E isso é porque você conhece cada um deles tão bem." Peguei seus pulsos e guiei suas mãos para meus ombros nus.

Quando ele tocou minha pele, ele recuou um momento, mas depois levou as mãos de volta aos meus ombros por sua própria vontade. "O que você faz para se preparar para pintar uma flor?" Eu perguntei. Sua voz estava descontrolada. "Eu os estudo em diferentes luzes." Seus dedos se mexeram contra a pele do meu braço, mas não viajaram.

"O que mais você faz?" Eu perguntei. Seus lábios se separaram e vi um pulso rápido em seu pescoço. Eu movi as mãos dos meus ombros para os meus seios.

Ele gemeu quando as pontas dos dedos tocaram meus mamilos. Seu toque era trêmulo e leve. "Eu os toco.

As pétalas", acrescentou rapidamente, como se estivesse envergonhado. Como se eu não fosse a única sentada em topless no colo dele. "E eu sinto o cheiro deles. Eu os estudo em livros." "Você já provou um?" Havia um rosa no rosto.

"Os comestíveis. Violetas. Coentro." Sua f aprofundou quando ele mencionou o coentro.

Eu passei um dedo por seus lábios. Ele beijou docemente minha ponta do dedo. "Como eu me sinto?" Eu perguntei a ele.

Ele pensou por um momento, suas mãos ficando mais seguras. "Pétalas de tulipas", ele disse. "Aveludado e rico, como eles." Ele puxou meu mamilo muito gentilmente e eu fiz um som para que ele ouvisse o meu prazer. "E suave, como um açafrão também." Eu puxei minhas mãos para trás através de seu cabelo, com cuidado para não desalojar a venda.

Então, eu coloquei minhas mãos no meu jeans perdido, na minha calcinha e através da minha própria umidade. Eu coloco meus dedos sob o nariz dele. "O que eu cheiro como?" Eu perguntei.

Ele fez um som fraco no fundo da garganta. "Sexo." "Você pode fazer melhor do que isso." Ele inspirou profundamente. "Jasmine e pó e… algo mais escuro. Musk." Eu toquei meu dedo nos lábios dele e ele puxou-o ansiosamente. "O que eu gosto?" Eu disse em voz muito baixa.

Ele parecia relutante em desistir do meu dedo. "Sal e perfume." "Suas flores são simples", eu disse a ele. "Isso, com o que você está jogando agora, é confuso." Eu corri minha mão em seu peito, acariciando seu corpo esbelto sobre suas roupas.

Eu encontrei a protuberância em suas calças e tracei com um dedo leve. Ele fez um som que me implorou. "Mas bagunça é às vezes gloriosa." Eu o esfreguei por entre as calças por um momento. Então, eu coloquei um dedo em sua linha de cinto. "Posso?" Eu perguntei.

"Por favor." Sua voz tremeu, mesmo em apenas uma sílaba. Eu abri a calça dele e ele me ajudou a aliviá-los e seus boxers soltos sobre os quadris. Ele estava completamente ereto. Eu olhei atrás de mim na mesa, inundada pela luz do meio da manhã.

A manteiga que ele pôs para comer começou a afundar no calor. Mergulhei meus dedos na parte menos sólida, peguei um pouco na palma da minha mão e passei manteiga em minhas mãos. Ele endureceu quando eu o toquei, embora eu fosse cuidadosamente gentil, mesmo que ele devesse saber que estava vindo. Eu acariciei seu eixo com as duas mãos, deslizando lentamente para cima e para baixo. Eu deslizei a palma de uma mão sobre sua cabeça e senti seu corpo estremecer debaixo de mim.

Eu fiz isso de novo e amei o som de seu gemido. Sua ereção parecia um músculo. Ele estava muito quieto, mas continuava ficando mais e mais inchado. Eu escorreguei e deslizei sobre ele, não o menor arrastar entre nossas peles. Quando ele pingava, eu também o usava, deixando-o ainda mais escorregadio.

Ele empurrou com meus puxões, sua boca aberta um pouco. Seus sons suaves e sua dureza me disseram que ele estava quase no seu clímax. Eu puxei um pouco mais forte, incentivando seu prazer. Ele veio com um gemido baixo e gutural e um tremor que sacudiu a cadeira.

Eu precisava de dois dos pequenos guardanapos amarelos para pegar tudo o que ele dava. Quando sua respiração desacelerou um pouco, ele alcançou a venda. Eu parei ele com as duas mãos. "Eu quero ver você", ele protestou.

"Quanto?" Ele parecia incerto. "Muito?" "Mal o suficiente para voltar para o meu apartamento comigo?" Ele endureceu. "Eu não saio daqui." "Você chegou até o meu carro." "À noite.

Quando ninguém saiu." Seu corpo caiu como se ele fosse derrotado. "É muito difícil para mim." "Eu sei. Mas isso também faz parte da bagunça." Eu escovei meus lábios contra os dele. "Se você quer algo, você pode ter que arriscar algo.

Olha o que deixar flores no meu carro te pegou." Eu saí do colo dele. Limpei a manteiga das minhas mãos com um guardanapo e disse: "Não toque no lenço até ouvir a porta da frente fechar". Voltei para o meu sutiã e minha blusa. Não havia nada que o impedisse de tirar a venda, mas ele não o fez.

Eu o beijei novamente, mais profundo desta vez, e ele respondeu. Quando quebrei o beijo, seus lábios me seguiram. Eu saí de casa, fechando a porta da frente mais do que precisava. Atravessei a estrada, voltei para o meu apartamento e observei pela janela do quarto. Eu sentei lá por um bom tempo.

Mas a casa dele ainda estava em todas as janelas e eu não recebi visitas naquela noite. No entanto, às dez horas, quando chegava a hora de vestir minhas roupas de dormir, deixei a lâmpada acesa, como de hábito, e mudei um pouco mais para perto da janela do que precisava. # Segunda-feira de manhã, havia outro buquê de coentro no meu carro. Enterrada dentro dela havia uma rosa aberta no mais profundo e rosa mais rico. Naquela noite, eu olhei para o significado.

Gratidão # Eu estava no trabalho na sexta-feira quando senti, ao invés de ouvir, a agitação no escritório. Eu estava no meio de arrumar o transporte de uma cerâmica muito delicada quando um dos encarregados de compras parou para falar com o curador perto da minha mesa. "… três novos Gallaghers? Nenhum deles flores?" "Enviado diretamente para nós, por seu agente, para exibição em nossa digressão." "Mostre-me", ela disse. E mesmo que eu não devesse, fingi ir ao bebedouro. Então, eu deslizei para trás e os segui para a sala de exibição.

Eles não fecharam a porta todo o caminho, então tudo que eu tinha que fazer era ficar quieto e espiar pela fresta da porta. A primeira peça foi uma representação muito realista de um prato de manteiga derretendo na luz do sol da manhã. Ele captou isso tão perfeitamente, parecia que a pintura emitia sua própria luz.

O segundo trabalho foi definitivamente a imagem da janela do meu quarto. Minha silhueta nebulosa e úmida se esticava para remover uma camiseta, os mamilos tensos não higienizados. Eu tive uma reação latejante a ele. A terceira foi a entrega de uma xícara de café.

Um dedo de uma mão se desviou para tocar a outra. Minha pele respondeu à memória. Eu recuei da sala de exibição, quase aliviada. Durante toda a semana, havia coentro no meu carro, o que não fora incentivo suficiente para me fazer passar por cima dele à noite.

Agora eu sabia o que ele estava fazendo e fiquei feliz por não tê-lo interrompido. # No sábado de manhã, o coentro estava no meu pára-brisa. Com isso, havia uma pequena pintura de uma caneca de café.

Eu corri para pegar minha bolsa. Eu estava à sua porta em menos de dez minutos com outra caixa amarrada. Eu bati e a porta se abriu, como na semana anterior. Eu entrei.

Quando meus olhos se ajustaram à escuridão do salão, eu o vi esperando do outro lado, me observando. "Suas pinturas foram brilhantes", eu disse a ele. "Toda a galeria está agitada." "Eu estava com medo que você não voltasse", ele disse, como se não tivesse ouvido meu elogio. Eu dei um passo mais perto dele. "Tudo o que você teve que fazer foi perguntar." Ele engoliu em seco.

Eu o deixei nervoso agora, e foi excitante. "Você vai me pegar café?" Ele piscou um par de vezes, como se olhar para mim fosse como olhar para o sol. "Claro", disse ele, voltando-se para a cozinha.

Ele olhou para mim para ver se eu estava seguindo, o que eu era. Eu coloquei a caixa de panificação na mesa e quebrei a corda. Notei que o prato de manteiga já estava no meio da mesa, já macio. Era ao lado do açucareiro, do creme e de um pote de mel com uma concha.

Placas foram dispostas e cachos de guardanapos extras. Eu me perguntei quanto tempo ele estava acordado, esperando por mim. Servi os bolinhos enquanto ele servia o café.

A luz do sol entrava pelas janelas, como na semana anterior. Ele colocou uma xícara na minha frente e nos sentamos frente a frente. "Você está preso de novo?" Eu perguntei a ele.

"Não…" Ele desenhou a palavra e terminou como uma pergunta. "Não?" "Não preso. Limitado." "Como?" "Eu tenho idéias que são… terrenas. Eu não posso tirá-las." Eu parei por um momento, tomando meu café. Eu mantive minha voz leve quando eu disse: "Você precisa de mais experiência." Essa declaração pairou no ar por um momento.

Isso aguçou a sensação de ser atraído por ele. Sua respiração acelerada era a única indicação real de que ele estava excitado; Eu estava ficando melhor com suas histórias. Ele chegou por trás dele e em uma gaveta. Ele puxou seu lenço azul, suas orelhas avermelhando um pouco e empurrou-o através da mesa para mim. Eu não toquei, ainda.

"Tire sua camisa." Eu disse. Meu tom era mais encorajador do que comandante. De repente, ele pareceu preocupado.

"Minha camisa?" "E o resto de suas roupas", eu disse. Ele não se mexeu. "Pense nisso como risco versus recompensa. Qual é o risco? Que eu vou te humilhar?" Ele assentiu. "E qual é a recompensa possível?" Ele se alimentou e enquanto eu assisti, tirou a camisa.

Peguei o lenço e passei pelos meus dedos quando ele saiu de suas calças e boxers. Ele estava tão pálido. Seu peito era magro e suas pernas também. Ele já estava semi-ereto. Quando ele encontrou meus olhos, foi quase um pedido de desculpas.

"Isso é muito corajoso da sua parte", eu disse a ele. "Você deveria sentar." Ele puxou uma cadeira e sentou-se nela, seus modos eram uma mistura de constrangimento e excitação. Eu fiz o que fiz antes: escarrancha o colo dele e me sento nele.

Eu levantei o lenço. Ele deu um aceno rápido e eu amarrei em torno de seus olhos como antes. "Da última vez, tomei todas as decisões. Desta vez você vai me ajudar. Acho que o seu problema é que você precisa ser mais ativo." Cheguei atrás de mim na mesa e movi o pote de mel para mais perto.

"Tire suas mãos", eu disse a ele. Quando ele fez, eu usei o dipper para executar uma linha de mel sobre os dedos. Um pouco driblou em sua coxa. "Prove seu dedo", eu disse a ele. Ele fez o que eu disse a ele; Eu sorri para sua expressão desapontada.

"Querida", ele disse. "Sim", eu disse a ele. Peguei o dedo dele, passei-o nos lábios e o beijei, a doçura do beijo e a doçura do mel misturando-se, nossos lábios se unindo um pouco. Ele me beijou de volta com mais força do que na semana anterior.

Passamos alguns minutos apenas fazendo isso. Eu quebrei o beijo e disse: "Estenda as mãos novamente." Ele obedeceu e driblou mais mel em seus dedos. "Você coloca mel onde quer que você queira minha boca." "Sua boca?" Eu gostei do tremor em sua voz.

"Está certo." Seus lábios se separaram novamente. Seu pênis já estava mais ereto. Sua respiração veio tão rápido que eu não precisei assistir para notar. Esperei por ele e ele ficou quieto por quase um minuto. Então, ele trouxe a doçura pegajosa aos seus lábios.

Eu me inclinei para ele e lambi seus lábios com um longo golpe de minha língua. Eu o beijei novamente, o que obviamente era o que ele estava pedindo. Então eu chupei seu lábio superior e seu lábio inferior, provocando-o com a ponta da minha língua. Sua respiração era quase uma vocalização.

"Onde mais?" Eu perguntei em voz baixa. Ele hesitou. Então, lentamente, ele esfregou mel em seu peito sem pêlos e sobre seus mamilos. Suas orelhas eram vermelhas brilhantes. Eu não o fiz esperar.

Eu me arrastei para fora do colo dele, separei os joelhos dele e me ajoelhei na frente dele. Lavei o rastro pegajoso do peito dele com uma língua lisa e cheia, limpando primeiro um mamilo, depois o outro. Então eu chupei cada um por sua vez.

Havia um minúsculo gotejamento de mel em seu esterno, centímetros abaixo em seu torso, e eu limpei isso também. "Onde mais?" Eu sussurrei. Ele não se mexeu.

Ele não parecia capaz de pedir o que queria, mesmo sabendo que eu estava de joelhos na frente dele, mesmo que sua ereção parecesse dolorida. Suas mãos pousaram nas coxas e lá ficaram, indecisos. Ele precisava de ajuda. "Você gotejou," eu provoquei, trazendo minha língua para o drible de mel em sua coxa. Sua ereção estava a centímetros da minha boca, mas eu cuidadosamente não a toquei.

Ele gemeu. Suas mãos ainda não se moviam. Eu beijei para onde a direita descansava em sua coxa lambia seu dedo indicador.

Ele fez outro som que era apenas desejo puro. Ele fechou as mãos em punhos, em seguida, moveu as mãos para o seu órgão, manchando o que restava sobre o eixo. Ele nem fez nada que pudesse qualificar-se como estimulante. Eu o tratei como meu pirulito pessoal, usando apenas minha língua, mas usando bem. Eu o banhei, cabeça a cabeça, prestando atenção especial à cabeça.

Ele vocalizou em gemidos choramingando. "Me dê suas mãos novamente", eu disse. Ele obedeceu sem hesitação. Eu coloquei muito, muito mais mel neles.

"Mostre-me o que você quer." Ele parou por um momento e depois se conteve com as coisas pegajosas e bagunçadas. Ele escorria até o escroto em gotas viscosas que brilhavam à luz do sol. "Não espie", eu disse a ele.

Eu lambi seu pênis em longos golpes. Eu lambi suas bolas também. Ele fez sons que me fizeram nunca querer parar. Quando eu o peguei na boca, suas mãos pegajosas se apertaram.

Minha boca estava muito molhada do açúcar. Tão lento quanto eu fui, nós ainda fizemos sons encharcados. Eu desenhei nele, nem mesmo me incomodando em provocar. Os músculos das coxas se apertaram. Ele flexionou na minha boca e eu o levei ainda mais fundo.

Suas mãos entraram no meu cabelo, revestimento de mel e tudo. Ele não tentou me dirigir, mas senti a pressão de seus dedos querendo que eu fizesse mais. Eu chupei mais e me movi mais rápido. Eu sabia que ele viria porque seu empurrão se acalmou. Eu não parei de desenhar nele, puxando o dele, insistindo com ele.

Ele veio com um gemido mais alto do que na semana anterior. Engoli em seco duas vezes, o sabor amargo e salgado misturado com mel. Quando seus dedos saíram do meu cabelo, a viscosidade puxou. Eu o beijei. Eu sabia que ele podia provar a si mesmo.

"Você vai precisar de um banho", eu disse a ele. "Eu também." "Nós poderíamos, juntos", disse ele, tão hesitante que eu odiava dizer não. "No meu apartamento?" Eu respondi. "Eu não posso ainda. Estou tentando." "Eu posso ver isso em sua arte." Eu me levantei e o beijei novamente.

"Não tire a venda até ouvir a porta da frente. Entendeu?" "Sim", ele disse em uma voz resignada. Voltei para o meu apartamento e voltei para o meu quarto, ainda pegajoso. Meu cabelo se enrolou em fios de mel.

Fui até a janela e esperei. Eu devo ter ficado lá por mais de uma hora. Então, eu vi uma vibração na janela. Alguém estava se movendo no estúdio o suficiente para mover as cortinas. Eu sorri para mim mesmo.

# Cada buquê de coentro para as próximas duas semanas tinha uma rosa profunda enterrada nele. Mas isso foi tudo. Nenhuma indicação de que eu deveria voltar.

Nenhuma palavra através da galeria que qualquer nova arte chegou. Então, na segunda sexta-feira, senti a eletricidade passar pela galeria. Gallagher enviara duas novas peças e você precisava vê-las. Você tinha que vê-los tanto que os píons, como eu, foram convidados para a sala de exibição para uma visita guiada, para que qualquer pessoa na galeria pudesse responder a perguntas sobre eles. O primeiro era um close-up, de qualidade fotográfica, de seios cobertos de mel, gotas do fluido brilhante penduradas na carne.

Os mamilos estavam perfeitos e as contas de âmbar captavam a luz de um modo quase sobrenatural. Eu esperava que ninguém visse meu f. Mesmo que ele nunca os tivesse visto, era uma representação muito precisa dos meus seios. O segundo quadro era o lenço azul na mesa da cozinha, na luz dourada da manhã.

O pote de mel foi derramado e a manteiga no prato havia afundado quase até o líquido. O detalhe era impecável e a obra de arte tinha uma sensação sexual. Eu amei os dois imediatamente.

# No sábado seguinte, o coentro estava no meu carro, mas foi o lenço azul em volta dele que me chamou a atenção. Eu não me incomodei com a minha bolsa e não me incomodei com scones. Eu fui direto para a porta da frente dele e bati, o coentro ainda na minha mão.

Quando a porta se abriu sob a força da minha batida, eu me deixei entrar. Ele já estava na metade do corredor. "Eu cheguei ao seu prédio duas vezes esta semana. Eu simplesmente não pude entrar." "Esse é um esforço maravilhoso. Ele merece uma recompensa", eu disse a ele.

Ele se alimentou. "Eu não preciso de café esta manhã, não é?" "Não", ele disse. "Estou muito acordado." Entramos juntos na cozinha mais por hábito do que por qualquer outra coisa. Eu desembrulhei o lenço azul das flores e coloquei-as cuidadosamente sobre a mesa. "Tire suas roupas", eu disse a ele.

Desta vez ele não hesitou. Em poucos minutos, ele estava completamente nu no sol brutal, parecendo quase confortável. Tenho certeza de que ele deve ter visto meu sorriso, não importa o quanto tentei escondê-lo. "Sente-se para mim?" Eu disse. Ele fez imediatamente.

Eu sentei no colo dele, como nas duas últimas vezes. Eu levantei a venda, que ainda estava um pouco úmida do orvalho, e ele acenou com a cabeça. Eu amarrei sobre seus olhos como eu tinha antes. "Fique aí", eu disse a ele. Eu não sabia se ele seria capaz de me ouvir despir.

Eu tentei ficar quieto. Levei um momento para sair da minha camiseta e calça de yoga. Eu adicionei minha calcinha para eles na mesa.

Voltei-me para ele e ele esperou pacientemente, seu pênis parcialmente ereto, como de costume. Eu montei suas pernas novamente e me sentei de volta sobre elas, carne contra carne. Sua respiração acelerou e sua ereção endureceu ainda mais. Eu me inclinei para ele, escovando meus seios contra seu peito. "Eu estou tentando o máximo que posso para mostrar o que eu quero.

Como eu quero recompensá-lo por fazer isso na porta do meu apartamento", eu disse, tão perto, meus lábios roçando sua bochecha. "Mas eu preciso que você ouça isso de você." "Como?" ele respirou. "Me diga o que você quer." Estendi a mão entre as pernas dele para o que tinha se desenvolvido em uma exibição muito impressionante e passei-o entre as minhas mãos, usando apenas o fluido de perolização no topo como lubrificação.

"Sinto falta da manteiga", disse ele. Ele não sabia como eu sorria para ele. "Diga-me o que você quer e nós vamos usar algo mais natural." Seus lábios se separaram.

Sua respiração foi rápida. Sua ereção era de ferro. "Posso ter você?" ele perguntou. "É tudo o que eu pensei." "Diga-me, Owen", eu disse.

Ele parou por um momento, mas apenas um momento. "Coloque-me dentro de você." Eu me movi para frente em seu colo. "Agora, é isso que eu estava esperando." Eu o beijei e ele me beijou de volta com força.

Suas mãos foram para o meu corpo, sem encorajamento. Eles encontraram meus seios e brincaram lá, sentindo a textura. Eu tinha a boca dele e isso era tudo que eu sabia. Eu o beijei mais forte, segurando a cabeça entre as minhas mãos. Eu me movi para frente, pairando na ponta dos pés, grata por suas cadeiras na cozinha não terem braços.

Eu o posicionei, então sua cabeça estava na minha entrada. Eu ansiava por ele, depois de tantas semanas me provocando. Lentamente, tão devagar quanto pude, empalei-me nele. Quando ele estava dentro de mim, e cada respiração dele era um gemido, eu disse: "Você se sente tão bem". Eu consegui seu impulso por alguns minutos, acariciando seu peito, movendo-me lentamente, fazendo sons que eu sabia que ele iria ouvir.

Suas mãos encontraram o caminho para meus quadris; Seus dedos se enterraram. Então seus quadris começaram a se flexionar sob mim, encontrando seu próprio ritmo. "Você pode pintar isso?" Eu perguntei, levando-o para mim até onde ele iria.

"Vou tentar." A maneira como nos movemos era lenta, mas satisfatória. Uma necessidade profunda e persistente começou a subir. Eu estava molhada e pronta. Eu me inclinei para ele novamente, minha respiração irregular. "Eu vou gozar no seu pau.

Ok?" "Sim por favor." Eu combinei meu impulso com o dele, até que eu não pude parar o aumento mais. Eu caí contra seu peito, meus lábios contra seu ouvido enquanto seu impulso levou meu orgasmo por muito tempo quando deveria ter terminado. Eu gemi e ofeguei, sabendo como minha respiração deve ter feito cócegas nele.

Eu soltei um suspiro quando acabou. Seu impulso diminuiu. "Não se atreva a parar", eu disse a ele. Ele retomou seu impulso. "Eu vou gozar." "Você certamente deveria." Seu gemido foi alto e maravilhoso.

Ele me levantou com os quadris, sem saber o quão forte ele estava nos espasmos. Seu calor me cobriu e eu me contive, esperando ordenar o último dele. Deus, eu amava seus sons. Foi entre êxtase e lesão. Eu me movi até que ele parou de se contrair e então eu caí, minha pele úmida contra a dele.

Eu entrelaçei meus dedos no cabelo dele. "Vai ser difícil deixar você, esta manhã." "Então não faça." Eu me levantei, levantando-me dele, deixando-o sair de mim, ouvindo seu gemido. Eu me inclinei para frente, beijando-o. "Você sabe onde eu moro." "Eu quero ver você", ele me disse, suas mãos não se desviaram para a venda. "Agora.

Assim. Por favor, Leigh." "Você me vê", eu disse a ele. Eu me limpei o melhor que pude e voltei para as minhas roupas. "Não toque sua venda até ouvir a porta da frente." Ele gemeu novamente, sua frustração evidente, mas obedeceu. Fiquei observando-o por segundos: seu pênis brilhando, sua palidez cegando na luz da manhã, a cor perfeita em suas bochechas e lábios.

Levantei o buquê de coentro da mesa e inalei, gostando da associação do cheiro com ele pós-coito. Então eu relutantemente me virei, desci pelo corredor escuro e fechei a porta da frente enquanto saía. # Por um mês, não passava de coentro e arte. Pinturas de Gallagher inundaram a galeria, pelo menos duas por semana, começando na quinta-feira depois do nosso último encontro.

Nenhum deles tentou ser um abstrato. Não importa qual o assunto, todas as imagens pareciam sexo. Até o curador comentou. Naquele primeiro sábado, quando não havia nada além de flores no meu carro, eu esperei, para o domingo. Mas o domingo foi o mesmo.

O próximo fim de semana foi uma repetição do primeiro. Eu tentei não sentir decepção. Eu sabia que não era justo ter expectativas.

Mas, depois de um tempo, quando as obras de arte continuavam chegando, eu me perguntei se isso significava que ele não precisava mais de mim. Seu bloqueio foi embora. O pensamento foi agridoce. Eu não parei de me vestir e me despir com a lâmpada acesa, embora eu me perguntasse se ele ainda observava. Eu consegui me manter ocupada.

Aos poucos, ficou óbvio que havia arte suficiente e interesse suficiente para fazer uma pequena galeria do novo trabalho de Gallagher. Eu fui chamado para ajudar com isso. Meu papel era pequeno, mas pelo menos eu podia olhar para a arte dele a qualquer hora que quisesse sem me esgueirar. À noite, no final do meu dia de trabalho, foi exatamente o que fiz. Foi assim que eu vi quando o mais novo entrou.

Era a minha janela novamente. Desta vez, porém, foram duas silhuetas enevoadas: masculina e feminina. O macho inclinou a mulher para trás, parecendo um dançarino, com a camisa claramente emaranhada nos braços atrás das costas.

Ele se curvou sobre ela, sua boca pairando perto de seus seios duros. Foi delicadamente feito, como os corpos eram sólidos e as roupas que pendiam deles vários graus de opaco. Era sua parte sexual mais agressiva e abafada ainda. Alguém a colocou ao lado da outra da minha janela. Parecia uma foto de antes e depois.

Quando fui para casa naquela noite, aquela pintura era a imagem na minha cabeça. # Foi na sexta-feira antes da abertura da galeria de Owen, quase seis semanas desde a última vez que o vi. Nas últimas duas manhãs, eu não recebi nenhuma flor.

Isso me apunhalou no coração. Eu nunca poderia ter previsto como isso me machucaria; Foi uma sensação chocante, quase sem fôlego. O trabalho me manteve ocupado com os preparativos de última hora e pequenas emergências que precisavam ser resolvidas. Ainda assim, era impossível não pensar nele quando eu entrava no meu carro todas as manhãs, meus olhos procurando no meu pára-brisa. Era impossível não pensar nele no trabalho, com sua arte ao meu redor.

Era impossível não pensar nele quando eu entrava no meu apartamento, estava tão infundido com o cheiro picante e amadeirado de coentro. Eu não tinha ninguém para culpar por isso. Fui eu quem definiu as condições do nosso estranho relacionamento. Eu sentei na minha cozinha, olhando para o buquê que sempre ficava lá, agora.

Isso duraria talvez mais dois dias e então minha mesa estaria vazia. Eventualmente o cheiro iria desaparecer. O sol se pôs e minha cozinha ficou escura.

Eu só acendi uma luz quando as flores ficaram difíceis de ver. A batida na minha porta me fez pular. Eu até congelei por um momento, me perguntando se eu estava ouvindo coisas. A esperança me inundou antes que eu pudesse negar isso. Corri para a porta da frente, acendendo algumas luzes ao longo do caminho.

Abri a porta sem sequer verificar o olho mágico. Lá estava ele. Ele tinha uma jaqueta esportiva com jeans.

Eu não pude deixar de achar absolutamente adorável que ele se vestisse para atravessar a rua. Ele também tinha um feixe de coentro em suas mãos, que ele me ofereceu em um gesto nervoso. Em vez de pegar as flores, peguei seu pulso e o puxei para o meu apartamento, fechando a porta atrás de mim. "Oi", eu disse. "Eu tenho saudade de voce." Ele arrastou os pés em uma exibição tímida, mas eu poderia dizer que ele estava feliz consigo mesmo.

"Eu senti sua falta também", disse ele. "Estou muito feliz por você estar aqui." "Eu também estou. Posso te beijar agora?" Eu sorri para ele. "Você pode fazer o que quiser." Ele tocou minha bochecha e se inclinou para mim tão devagar que foi difícil esperar por ele.

Eu levantei meu queixo apenas uma fração. Quando nos beijamos, nossos dois olhos estavam abertos….

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