Sua fome

🕑 7 minutos minutos Histórias de amor Histórias

Quando ele cozinhava, toda a cozinha era galvanizada pela força que ele colocava nela; os pratos, panelas, facas, tudo suportava o peso de sua força, e tudo era desafiado, forçado a cozinhar, a ferver. Ele era um homem fera, não refinado. Seus dedos estavam grossos e amassados ​​pela maneira como ele conquistou os vegetais com sua faca afiada. Seu braço marcado por manchas vermelhas de água fervente que se erguia como lava quente enquanto ele jogava misturas na panela. Sua minúscula janela da cozinha escorria do vapor dos terríveis cogumelos, entremeados pela emulsão de trufas.

Panelas de cobre brilhantes fervendo, alcançando seu clímax. O aspargo grelhado ainda fresco envidraçada com um molho picante de chocolate asteca. Ele era como a pimenta preta, a páprica e o sal do curso sendo regados em cada panela. O cientista louco batendo uma colher no licor encharcado de passas de chocolate, tirando o cabelo do rosto em um movimento desajeitado enquanto arrancava uma cabeça de alface com a potência. O pão foi fatiado com vigor e o vinho engarrafado bateu forte contra o copo de vinho enquanto ele se servia de generosa quantia.

A comida, como sua fome de vida e amor, foi violentamente assassinada por seu apetite. Então, apressou-se a reparar a destruição, a cena perturbadora na cozinha, em sua vida, o ataque explosivo e catastrófico à comida e a depravação de seu próprio caráter. Em todos os lugares, após as tempestades de sua performance, houve desolação emocional. As gargalhadas compartilhadas com amigos, o turbilhão de elogios por sua culinária deixou muitos ecos e vibrações no ar.

Mas a casa estava quieta e tímida depois que os convidados foram para casa. Ele era como o último gole de vinho em um copo que, se tomado, deixaria apenas vestígios do que era. O chef sentou-se sobre o sofá vermelho, cuidando da imagem insatisfatória que dava acesso a seus pensamentos.

Ele se levantou, andou de um lado para o outro no chão de madeira vermelha aquecida. Ele parecia trapezear de um paradoxo de atividade para outro, pulando a pausa da quietude. Ele parou a rusticidade de seus movimentos, tentando se concentrar em um som vindo da casa mais próxima da dele. Foi poesia e sedução e luz e paz e todas as outras contradições ao seu mundo. No primeiro movimento lento, o crescendo atravessou seus pensamentos como veludo quente de chocolate quente sobre um sorvete de coco.

O violino acenou gentilmente enquanto se desenrolava, subindo e tenso. Ele espiralou para cima acalmando sua fome com sua linda melodia. Ela o viu primeiro através da janela da cozinha enquanto silenciosamente se preparava para tomar uma xícara de chá.

Ela era uma imagem delicada de uma jovem mulher com um cabelo castanho longo e despretensioso e sardas pequenas e suaves que salpicavam seu nariz arrebitado. Seu rosto pálido apareceu na janela, sorriu para ela e desapareceu. Algumas pessoas olham para ela.

Ela é uma jovem quase irremediavelmente bonita, admirada por sua beleza tranquila tanto quanto pela profunda corrente de paixão que ressoa em seu violino. Seu queixo descansa contra o pescoço de maple de seu instrumento. Seus seios acariciavam as costelas do violino. O arco roçou as cordas sobre a barriga, desabando as pequenas pontas dos dedos. Sua voz uma melodia doce vibrou através de seu corpo como um amante.

Ela é como o violino quando está escondida no estojo, escondida, apenas para ser mostrada como um conhecido. Para ela, ele era uma figura vestida de paixão e timidez. Ele assombrou seu sono quando ela deu à luz a imagem mais evanescente dele como seu amante.

Sua transmissão romântica com o mesmo foco intenso que ele mantinha quando em sua cozinha. Ela queria estar no centro de seu tumulto. Ela havia se apaixonado por um vulcão em erupção. O jovem violinista tocou para ele naquela noite, sua mão direita moveu o arco em ângulos retos através de uma corda para outra, criando uma passagem musical de notas sonoras e sutis.

Ela moveu o arco mais rápido, seus pequenos lábios carnudos se abrindo, seu arco empurrando com mais força a cada movimento, sons intensos surgindo de seu desejo de ser arrumado por ele. Para ter as mãos manchadas de canela sobre o corpo dela. Ele estava diante dela exatamente como na imagem dela, elevando-se acima de sua delicadeza.

Sua quietude fluiu em torno de seu fogo, cercou sua surra, e ele englobou sua quietude. Uma melodia perfeita assegurada. Savannah assistiu com espanto. Oliver começou simplesmente, suavemente, a luz de sua mão em seu corpo, produzindo um som suave e harmônico do lugar profundo entre suas pernas.

A melodia rolou sobre ela, tão fria e doce quanto uma nota tão esperançosa e adorável quanto a música. Ela observou os dedos dele fascinados, manchados com tons suaves e doces de noz moscada, enquanto roçavam seus mamilos. Uma sensação requintada surgiu em todo o seu corpo.

Savannah também sentiu a força de seu amor; a colisão parecia-lhe a realidade da paixão. Quando ela fechou os olhos, sentiu que ele tinha muitas mãos que a tocavam em todos os lugares. Ela sentiu seus beijos entre as pernas entreabertas.

Para ele, ela tinha gosto de pedaços de mel salgado. Ela se ajoelhou antes de Oliver desabotoar as calças, pegou o pênis em sua pequena boca e começou a chupá-lo como se estivesse tocando violino. Havia variedade em seus ritmos, agarrando seu imenso pênis com rigor ao toque leve do arco nas cordas. Ela começou a frolic em cima dele, dando origem a arrepios de prazer. Ela o puxou sobre ela, gostando de ser esmagada sob seu corpo.

Oliver em um movimento rápido e gentil levantou Savannah lentamente para saborear seu corpo com a boca enquanto ela descia em cima de sua excitação de espera. Lá, fazer amor era voraz e sufocante. Savannah acordou na manhã seguinte sentindo uma sensação de melancolia. Ela se sentou na cama ouvindo a cozinha silenciosa.

Ela olhou para o violino, mas a música estava confusa em algum lugar dentro dela. Oliver apareceu em sua janela, seu rosto inundado com um caloroso b e um sorriso gentil. Ele estava fazendo seus ovos Benedict.

Ele estava nu debaixo do avental de seu chef. Ela observou como ele estava focado em deixar cair um ovo em uma panela fervendo suavemente. Oliver parou por um momento para beijar Savannah docemente antes de pegá-la rapidamente e colocá-la na ilha da cozinha. Ele começou a mexer as gemas gradualmente sobre um calor suave para o molho holandês.

Em um movimento gracioso, ele se virou para tirar os biscoitos caseiros do fogão e os roçou levemente com manteiga. Satisfeito com a cozinha do café da manhã, ele tranquilizou o pé de Savannah e beijou seus pés bonitos. "Com fome?" Ele perguntou deixando um rastro de beijos ao longo de sua perna magra fazendo o seu caminho até a parte interna da coxa. Algo mudou em Savannah. Ela encontrou-se aproximadamente esfregando sua boceta molhada sobre a boca de Oliver.

Ela queria ser devorada. Ruídos nunca antes proferidos escapavam de sua boquinha perfeita. "Foda-me Oliver.

Foda-me com força!" Ele a levantou e saiu da ilha e empurrou nela por trás. Seus pequenos seios desapareceram debaixo de suas grandes e grossas mãos. Raias vermelhas marcavam sua cintura minúscula quando ele a ergueu até a ponta de seu pênis antes de bater de volta uma e outra vez. Nos tronos do prazer, Savannah jogou violentamente tudo ao seu alcance na ilha da cozinha. Tigelas de metal colidindo com o chão, colheres pingando com a massa salpicaram a parede.

"Foda-me!" Ela exigiu. O enorme pau de Oliver despedaçou sua boceta a cada estocada. Suas costas arquearam contra o peito dele, seus braços alcançaram o teto e suas pernas tremeram ao redor dele.

Seu orgasmo vibrou através de seu corpo, dando origem à música que havia sido enterrada profundamente dentro dela. Ela era como o solista sendo chamado de volta para receber aplausos para apaziguar o público com uma peça extra. Ele era como um chef que recebia elogios por sua arte culinária dos críticos durante seu mandato.

Comida e música entrelaçadas. Sua melodia era dele… sua fome era dela..

Histórias semelhantes