Um país das maravilhas marcado

Não acredite no que você vê. Nada é o que parece. Ou é?.…

🕑 53 minutos minutos Hardcore Histórias

I. Velas gigantes e multicoloridas sujam as ondulantes ondas turquesa do Pacífico. A essa distância, eles são como pedaços de papel machê balançando para frente e para trás ao vento, dando adeus enquanto se afastam cada vez mais.

Há um barulho metálico enquanto a escotilha se encaixa. "Tudo pronto", grita uma voz sulista. No espelho, uma forma esbelta em um top e uma palha Stetson dá um sinal de positivo, um sorriso radiante gravado em um rosto em forma de coração. Abigail tem esse ritual estranho para os clientes.

Uma vez que a escotilha se fecha, você se inclina na buzina algumas vezes. O sorriso deslumbrante que ela sempre dava enquanto ela narrava um conto risonho de nostalgia estranha deixava você fraco nos joelhos. Abby só tinha essa magia nela.

Esta é a única vez desde que a conheci que não respondo. Minha mente está presa no ciclo de giro do caos e não se fecha. Eu não a ouço gritar meu nome, nem percebo sua batida no pára-brisa com os nós dos dedos. Eu não ouço o barulho do cascalho enquanto ela se afasta. Mas com certeza ouço o brutal golpe de uma pistola quando ela retorna.

Meus olhos nadam em vermelho e solto um grito estridente de medo. Eu tenho um aperto de morte no volante quando eu a encontro, os quadris engatilhados, um dedo tapando uma orelha e um braço fino apontando um revólver de cowboy na sujeira. Ela estremece quando seus olhos se concentram nos meus. Ela murmura um pedido de desculpas quando caminha de volta para o caminhão.

"Maus hábitos de um avô maluco", ela murmura, inclinando-se sobre a janela do passageiro. Ela empurra o Stetson de volta. Eu tento sorrir; sai desequilibrado.

"Você está bem, querida?" Um suspiro assobia com os dentes cerrados. "Você acreditaria em mim se eu dissesse sim?" "Confie mais cedo em um coiote de pele de ovelha claimin 'ele nasceu para ser branco e fofo. Ela abre a porta e entra, amaldiçoando quando sua bunda de biquíni bate no couro branco quente do banco.

Ela deixa cair o revólver no assento Puxa uma garrafa de Jack Daniel's do nada, e adere botas de couro de cobra no alto do painel Suas pernas são longas e de cobre lisas Me deixa um pouco ciumento Eu estou tão pálida que você quase pode ver minhas veias Ela tenta me oferecer A garrafa e eu lhe dou um olhar - álcool às onze da manhã? Faz meu estômago revirar. Seus ombros tonificados dão de ombros enquanto ela desenrosca a tampa e toma um gole. Eu me lembro quando ela me disse que uma camponesa nunca deixa de ser um país. garota, mesmo depois de dar a ela um bronzeado da Califórnia e colocar uma prancha de surfe debaixo dela em vez de um cavalo. Ela não me empurra.

Ela não diz nada de fato. Charme do país. Paciência do país. Eu sou grato por isso. Me dá tempo.

"Você já teve a sensação de que algo dentro de você é apenas… errado?" Abby arqueia uma fina sobrancelha negra. Ela sabe que eu não sou do tipo tagarela, então isso significa merda pesada. Um suspiro. "É como uma sarna, eu acho. Você sabe que algo está errado quando se manifesta, mas você não pode realmente ver o que é essa coisa.

Só que está lá, que está corroendo você como veneno. E você quer fazer algo sobre isso… mas você está com medo. E então cicatriza, prendendo aquela coisa horrível dentro de você ". Eu dou de ombros, sem saber como continuar. Abby só toma outro gole da garrafa.

Então outro. Silêncio. O sol nasce mais alto no céu enquanto os minutos passam.

Algum tempo antes de ela dizer qualquer coisa e eu posso sentir ela andando na ponta dos pés. "Eu senti isso uma vez", diz ela. "Mesmo?" Sua boca rosada se curva. Olhos azuis nublam, como se lembrando de algo que ela deseja que ela não tivesse. Ela coloca uma mecha de cabelo preto atrás de uma orelha.

"Bem, talvez não desse jeito. Minha mãe o fez. Acho que também se meteu em confusão." Ela toma outro gole e segura a garrafa para mim novamente.

Eu tomo desta vez, engolindo uma pequena boca do líquido amargo. Abby pega a garrafa de volta com um sorriso. "Não para passarinhos delicados como você", ela ri, quebrando o mau humor por um momento. Ficamos em silêncio por um tempo, observando enquanto os veleiros finalmente se aproximam do horizonte.

Eu olho para ela; trilhas de suor escorrem por uma bochecha empoeirada. A garrafa de Jack está meio desaparecida e ela está alimentada com um rosa rosado. "O que eu faço?" Eu pergunto.

No fundo, sei que essas quatro palavras são um labirinto de significado muito mais profundo em complexidade do que a resposta singular que provavelmente vou ter. Ela tira o Stetson e passa a mão pelos cachos brilhantes. "Depois que minha mãe… vovô me aceitou e me deu o tipo de conselho que uma garota nunca esquece, especialmente aos treze anos. Ele me disse que às vezes a única maneira de enfrentar o diabo dentro de você é pular direto para o inferno." veja se você der um brilho em si mesmo.

" "E o que acontece quando você gosta do que vê?" A questão a incomoda. Ela está na ponta dos pés em um campo minado. Ela olha para mim de lado. "Eu suponho que você tente não deixá-lo roubar sua alma quando você não está olhando." E se já se foi? "Taryn?" ela pergunta. "O que é…" Eu não termino.

Aqueles lábios muito rosados ​​pressionam firmemente contra os meus. Eu posso sentir o gosto do uísque em sua respiração. Desta vez é delicioso.

Eu gemo quando a mão dela sobe na parte interna da minha coxa. Eu a empurro para longe quando seus dedos tentam brincar dentro da minha pintura manchada de Capri. Ela está beterraba vermelha e mastigando o lábio inferior. "Desculpe", ela murmura.

"Sempre quis. Não sei porque." Sim, ela faz. E isso a machuca. "Eu tenho algo para você", ela sussurra.

"Espere aqui mesmo." Ela sai da caminhonete como um gato, botas de pele de cobra mastigando o cascalho enquanto se dirige para uma casa que parece um celeiro modernizado. Eu deixei meus olhos seguirem o balanço de sua bunda destruidora de corações até que ela desaparece por dentro. Eu quero acelerar. Mas eu não sei. Eu fico.

A culpa pode realmente pesar como uma âncora às vezes. Quando ela volta, deixa cair uma cesta de morangos de madeira no colo. Eles parecem rubis brilhantes. "Melhor ainda", ela sorri.

"Finalmente descobri o segredo do vovô. Tenho certeza de que você vai usá-los bem." Ela se inclina para dentro da cabana e sussurra no meu ouvido. "Faça o que você precisa, querida." Então ela se afasta e bate na porta. Eu me inclino na buzina. Ela sorri largamente.

O / o \ O Aquele momento em que a embreagem cai, e os velhos foguetes Chevy 5 avançam como uma virgem excessivamente ansiosa, provocando uma onda de adrenalina nos pneus. Fecho os olhos e inalo o spray salgado do mar enquanto a picape vermelha acelera ao longo da estrada costeira, o sol morrendo encharcando o céu em um brilho pastel. Eu encontro o botão vermelho no meu quadril. O cinto de segurança clica, liberando-me de ligações inúteis de segurança.

Meus olhos se abrem quando o velocímetro atinge oitenta e oito e eu gostaria de poder voltar no tempo, claro corrigir qualquer trauma horrível que eu não consigo lembrar de sofrer. Mas a vida é uma cadela sem coração que gosta de chutar você de volta para a lama. Não tem consideração pelo que eu quero. Eu pressiono com mais força o acelerador e a picape ruge com prazer. Noventa e cinco.

O volante chocalha. Decolar. Estou felizmente livre, nada debaixo de mim, mas um banco de couro mole e nacos de metal restaurado. Eu ligo o rádio e uma música ganha vida; um tenor suave canta uma letra staccato: "Buhbuhbuh-Bennie annndnd the Jeeeeetssss".

O caminhão se move para a outra pista. É fogo líquido em minhas veias enquanto a criatura dentro de mim cuspia acordada, amaldiçoando com raiva. Eu tenho que lutar com a roda para trazer o Chevy de volta ao controle. A criatura grita até eu desligar o rádio. Eu desacelero e puxo para o lado.

Estou uma bagunça. Minha pele está fria e úmida. Perco a noção do tempo até que meus nervos se instalam e eu volto para a estrada.

Sobre o oceano o sol é uma laranja de sangue esmagada quando mergulha no horizonte. Um calor sobrenatural começa a queimar em minha barriga enquanto eu continuo o resto do caminho em um silêncio enervante. II. Quando os sensores automáticos registram o Chevy, pequenos globos de prata cintilam em pares padronizados, iluminando o caminho sinuoso até a casa em uma luz difusa. Solto o acelerador e a picape se afasta.

A brisa que corta a janela rachada é agradavelmente fria em minhas bochechas e posso ouvir os tons naturais da meia-noite de corujas e grilos zumbindo entre as árvores. Sua melodia é uma dança assombrosa. Meu pé encrava o pedal do break com puro instinto. Eu sento lá, seguindo os cones de amarelo pálido perfurando o escuro.

Eu espero que algo, talvez minha Musa, inconstante e fugaz, saia de sua bunda, para me dizer o que fazer uma vez, em vez de apenas direcionar os movimentos de um pincel. Eu ficaria satisfeito com um simples sim ou não. Pêlos levantados.

Um coração batendo. Nada. Nem mesmo um formigamento. Há apenas calma estabilidade, como o corpo já aceita o que o cérebro não pode. Ou não vai.

As árvores murmuram com farfalhar de folhas enquanto uma silhueta com olhos verdes desliza rapidamente através delas, olhando diretamente para mim antes de sair correndo. Eu espero por garras para alcançar através da janela e rasgo minha garganta para uma polpa sangrenta. Nada ainda. Muitas noites de outubro passadas enroladas no sofá com filmes de terror, vinho e twizzlers meu único companheiro até Grayson chegar em casa. Eu deixo escapar uma risada fina que rompe em um suspiro e levanto o intervalo.

O / o \ o Quando o Chevy se move ao redor da curva larga e bem cuidada da garagem, minhas palmas suadas escorregam no volante de marfim. O céu da meia-noite se inclina para o chão, de forma inatingível, e uma lua dourada balança com a graça pendular de fios invisíveis, quase raspando o teto da casa de vidro colorido. Ele balança baixo o suficiente para eu chegar e puxar para baixo, ver se tem gosto de queijo. Ou apenas agite com força, como um globo de neve, e veja se um homem pequeno cai. Meus pés com sandálias esmagam uma cama de flores nas pedras pavimentadas quando eu escorrego do caminhão, liberando uma fragrância inebriante e doce que desperta um sentimento familiar em mim, que eu não consigo identificar.

Eu me abaixo e trago um punhado de branco para o meu nariz. Eu respiro fundo e as cores explodem em tons néon ofuscantes que percorrem as pétalas brancas antes de disparar, encharcando primeiro a casa, depois o céu em arco-íris caleidoscópicos. Uma palavra se forma nos meus lábios, algo que tem uma mágica inerente. Tem gosto de vinho de morango na ponta da minha língua e desperta uma lembrança desbotada de uma história que não me lembro de ler: uma garota perdida em um vestido azul com um laço em seu cabelo loiro e palha.

"Wonderland", eu sussurro. A grande passagem de treliça que se estende até o pátio é sufocada em folhagem escura tão grossa que cria um dossel de floresta em miniatura. Folhas de flores escuras em tons estranhos entram e saem da treliçada e serpenteiam ao redor da madeira manchada de cereja dos postes.

Enquanto ando em direção à casa, linhas finas de musgo se ramificam como circuitos através do interior da treliça, esculpindo um sinistro caminho de azul elétrico através do túnel negro de tinta. Eu me abro e empurro a folhagem e sou assaltada. Aromas impossíveis se misturam como leite quente e cacau com um toque de tempero na língua. É como estar em uma padaria de jardim vivo.

Não há necessidade de cozinheiros, apenas larvas que escovam a pele como mãos escorregadias e sedosas. Apesar da estranheza de tudo, não consigo conter o sorriso forçando o caminho através dos meus lábios. Eu quero acreditar que isso é dele; que ele é ainda mais do que eu acho que ele é. Eu me lembro vagamente daquela noite no clube, sob o burburinho pesado de Tequila e boa música. Não sei por que disse essas palavras, apenas sua resposta.

"Vou pular naquele buraco atrás de você, se for preciso, gatinho, mesmo que seja nas mandíbulas do coelho de Monty Python." Uma linha terrível, na verdade, mas… Também me lembro de seus dedos ágeis, molhados de uísque, empurrando minha calcinha úmida sob uma escadaria de mármore preto. Seis meses ainda era uma coisa, certo? No meio do caminho para alguma coisa é um tipo de conquista. Você está a meio caminho de foder ou a meio caminho de fazer mágica. Eu empurro a porta aberta.

Minhas esperanças diminuem mais rápido a agulha de um viciado. Por um momento grávido, tento me convencer de algum gesto mágico de romance, mesmo do tipo sombrio e cômico. Humor negro e brincadeiras são o seu estilo.

"Desilusão sem esperança", uma voz sussurra, tão suavemente que nem se registra em mim. O / o \ O A casa está fria enquanto eu entro por dentro. Os sabores metálicos da fumaça flutuam em uma nuvem pesada de cinza sulfúrico. Meus pés querem me levar através dos corredores para a parte de trás da casa. Não sei porquê.

Curiosidade mórbida, eu acho? O que é bobo, porque são esses momentos em filmes de terror que eu sempre quero dar um tapa na heroína por fazer todas as garotas parecerem bimbos sem cérebro. Se vire, eu sempre digo. Não vale a pena toda a dor e miséria. A coisa é, você não pode sentir curiosidade através da tela da TV.

Você não pode sentir aquela atração viciante no seu umbigo, incomodando você, provocando você. Enquanto volto meu caminho de volta, o frio cai para o congelamento e o cobertor de flores de cores vivas que me seguiu da entrada da garagem se desfaz. O que começa a substituí-los é assustadoramente lindo. Orquídeas morcego.

Sinistro. Aveludado. Estrangeiro. Gavinhas negras saem das pétalas como cobras.

Meu coração aperta. A criatura dentro de mim se agita, parece ressoar com o que quer que eu esteja entrando. Meus pés bateram em algo duro e circular e meu tornozelo rola. Eu tenho que jogar um braço para fora descontroladamente, fazendo malabarismos com a caixa de morangos no outro.

Minhas sandálias são uma ruína quebrada, correias rasgadas. Uma maldição se espalha pela minha língua quando vejo o que eu tropecei. Balas gastas.

Eles estão por toda parte, cobrindo a cama de orquídeas como besouros prateados venenosos. Meus olhos se dirigem para as paredes e encontram buracos irregulares, soletrando linhas cruas de poesia distorcida. Há uma qualidade elegante no verso, não importa o quão sugestivo seja o conteúdo. Mas não é a poesia que faz meu coração bater fora de sincronia. Não, é a foto brilhante pregada ao gesso arruinado.

A figura na foto se projeta para fora, como se ela não fosse parte do retrato, mas também não faz parte do espaço fora da impressão. A pele de alabastro brilha prateada fantasmagórica nos negros e brancos. Ela é magra e delicada, como uma criança esbelta, mas o sorriso sardônico que enrola sua boca revela qualquer tipo de inocência. Enquanto me movo pelo corredor, encontro mais fotos pregadas. Cada um deles é progressivamente mais erótico, mais revelador: a princípio é apenas um rosto, o inchaço arrebitado de um seio, um dedo pressionado contra os lábios negros.

Gradualmente, ela se materializa como uma sombra na noite. Apesar do frio, minha pele fica quente. Por trás daquele sorriso torcido e lascivo está a raiva, enrolada numa violenta luxúria. Há uma história piscando em seus olhos, inclinando sua pele pálida - um pesadelo. A criatura dentro de mim zumbe em ritmo desordenado enquanto eu faço o último turno.

O / o \ O O conto mergulha de provocando erotismo em perversão magnética imunda. Uma risada torcida ecoa de dentro de mim; minha visão se desfaz. Quando meus olhos se abrem, a cor sangra das fotos em tons berrantes. Há uma dor surda entre meus olhos.

É a sensação que sinto quando saio, deixo a criatividade afundar suas garras em mim até que as horas desapareçam e a tela depois que a tela está cheia de tinta. Eu costumava pensar que estava no controle do pincel, expressão criativa dada a vida real e tangível. Agora eu sei melhor. Tem sido ela o tempo todo, tentando preencher os buracos de uma vida que não consigo lembrar.

Eu não posso respirar. Ela brilha verde, nua e etérea, um brilho enlouquecido em seus olhos. Ela não está olhando para mim, mas além de mim. Torção de lábios de Blackberry. "Deixe-me te mostrar." Eu tropeço para trás, deslizando em mais balas.

Eu cai. As fotos giram em redemoinhos hipnóticos. As cores sangram para prata e zibelina antes de se separarem para formar pequenos cubos de luz amalucados.

Os cubos deslizam no lugar e é como assistir a um filme do. Eu juro que posso ouvir o clique de um projetor no fundo enquanto a contagem regressiva pisca em uma tela suja. Cinco.

Quatro. Três. Dois. Mãos saem da tela e me puxam para dentro.

Inferno erótico. III Uma garota se debruça atrás de um homem tatuado, uma mão trabalhando entre as pernas enquanto a outra provoca sua bunda. Belas arcos brancos em pó ao longo de sua parte inferior das costas.

Uma figura obscurecida nas sombras se reclina em uma cadeira de balanço em frente a eles, observando o espetáculo enquanto ele toma uma garrafa escura de bebida. A garota pressiona o nariz no pó e bufa profundamente. Seus olhos brilham e ela balança o cabelo loiro-branco. "Foda-se, isso é bom." Ela ri e lambe os lábios. O homem sombrio gesticula.

Sua cabeça abaixa novamente, depois novamente, até que só restou um pouco. Eu vejo um sorriso perverso dividir seu rosto enquanto a droga toma conta. Ela molha um dedo e lentamente recolhe o resto, como se estivesse polindo o açúcar de uma caixa de donuts em pó. Ela se levanta de joelhos e se inclina sobre o homem tatuado. Ela morde o ombro dele, sussurra em seu ouvido.

Ele grunhiu um estrangulado, "Porra", enquanto ela mergulha seu dedo em pó em sua bunda musculosa, até a junta. Quando ela encontra sua próstata, seu corpo se inclina para frente e ela o leva para baixo, rindo todo o caminho até o colchão macio. Outro corpo puxa das sombras. Ele é magro, duro e seus olhos estão vermelhos.

Ele bate nos quadris da garota com movimentos desajeitados, tentando abrir seu pênis drogado dentro dela. Ele continua desaparecido, ambos os buracos, seu eixo apenas deslizando entre a fenda da bunda dela. Ela bufa impaciente, recua e o captura em um punho fechado. Seu grito de dor se desvanece ao prazer quando ela o acalma dentro de sua boceta bagunçada.

A figura encapuzada acena novamente, como um maestro depravado, conduzindo a sinfonia de tapas molhadas e grunhidos animalescos. O projetor clica. Outra cena Ela está espalhada no chão, cercada por figuras nuas e mascaradas.

Eles puxam galos ingurgitados, cacarejando enquanto soltam escárnio profano. Para eles, ela não é nada além de um brinquedo para satisfazer suas luxúrias. A coisa é, eles entendem tudo errado.

Eles são apenas drones irracionais com galos bonitos e corpos esculpidos. Eu sei porque eu posso ouvi-la, correndo sobre as bordas da minha mente com um sussurro rouco. "Deixe-me mostrar a você o que você é." Um caule de cereja gira entre os lábios brilhantes como um palito e ela se estica com graça felina, gemas vermelhas de frutas saindo de seu corpo. Eles assistem, encantados, enquanto ela arrasta a ponta de uma banana coberta de chocolate sobre os mamilos eretos.

Quando ela mergulha mais baixo, traçando o comprimento de sua vagina com vazamento, a sala está cheia de jeers ásperos. Ela geme enquanto a banana separa suas dobras escorregadias e empurra para dentro. O chocolate derrete em contato com sua boceta creaming. O cheiro é uma bala na cabeça, mais viciante que a cafeína, mais perigoso do que a confiança equivocada. Ela perde o controle, perdida em uma dança açucarada, queimando sob os olhares de homens que ela nem conhece.

A banana desmorona dentro de seu buraco de fogo no momento em que ela se levanta, os quadris levantando do chão, arqueando as costas. Magia. Sua buceta se contorce e uma banana dividida de xarope cum sai de seus lábios dilatados. Uma cacofonia de grunhidos esfarrapados ecoa ao seu redor e sêmen quente espirra sobre ela em ondas, cobrindo-a da cabeça aos pés. Ela contorce-se de um jeito ou de outro, tentando pegar tudo, como se fosse ambrosia.

Quando terminam, ela usa uma expressão de esgotamento inesgotável. Eles fazem piadas grosseiras sobre uma nova classe de arte de ponta enquanto ela pinta um mural de luxúria sobre seu corpo com seus restos imundos. Ela sorri maliciosamente, curva um dedo. Diz-lhes para ter um papel mais direto neste momento.

Eles caem sobre ela como abutres famintos. Clique. Mesas de pôquer derrubadas entulham uma sala pouco iluminada. Pilhas de dinheiro estavam amassadas e abandonadas, absorvendo rios de tônico derramado e gim. Ninguém percebe as figuras mascaradas se esgueirando por dentro.

Ninguém percebe o painel deslizando de trás do bar, revelando um cofre. E ninguém percebe que os lingotes de ouro foram esvaziados junto com uma pilha espessa de arquivos. Ninguém se importa.

Os corpos suados e escorregadios contorcem-se com movimentos escorregadios e serpenteantes sobre pisos de madeira pegajosos. Um homem com um cavanhaque e uma cicatriz em meia-lua em sua bochecha tem o quadril dos loiros apoiado em um travesseiro, seus seios achatados contra o chão. Ele provoca uma garrafa de gargalo fino contra sua estrela rosa, facilita-a por dentro. A garota soluça, implora para ele puxar para fora.

Ele bate na bunda dela, inclina a garrafa e diz a ela que o vinho vale mais do que ele está pagando por seus serviços. Então seu pau substitui a garrafa. Ele bate em sua bunda com abandono, o vinho chapinhando ao redor com uma batedeira imunda. Dedos se enrolam em sua trança emaranhada.

Ele dirige seus movimentos com puxões urgentes enquanto se banqueteia na virilha de um belo asiático. Quebra de vidro. O homem de cavanhaque não percebe.

Ele está em transe, assistindo o vazamento de vinho azul marinho da bunda da loira, manchando suas pernas pálidas. Ele bate nela, grunhe em reconhecimento quando implora por isso mais difícil. Mais rápido. O loiro percebe, no entanto.

Ela pisca quando a última das figuras mascaradas pega a barra de ouro que ele deixou cair em uma garrafa de uísque de US $ 500. Ele olha Ela enrola um dedo e lambe os lábios. Ele dá um passo à frente e depois para.

Balança sua cabeça. Ela franze a testa em desapontamento divertido. Ele tira a máscara, olhos azuis piscando.

"Mais tarde", ele boca. "Definitivamente", ela ronrona, assim como uma carga cremosa dispara seu esfíncter. Clique. As fotos explodem em número, preenchendo cada centímetro de espaço em branco nas paredes. E o monstro dentro de mim traz cada um para a vida depravada.

Drogas. Sexo. Batendo música. Câmeras piscando.

Uivos selvagens. A batida de raspão do pau duro na buceta pingando. A loira multiplica em número e a cada vez a figura sombreada está lá, amamentando uma garrafa escura, um chapéu de coco obscurecendo seu rosto. Clique.

A foto final é explodida, pendurada no teto, girando e girando. Não há imagens viscerais clicando como uma bobina de filme dessa vez. É apenas um momento estático preso no tempo.

Ela monta uma estrutura muscular escura, a cabeça jogada para trás, a boca entreaberta, a pele azul brilhante, o cabelo selvagem pendurado em cachos úmidos. Eu conheço ela. Eu conheço-os. Porque eu sou a garota nas fotos, da tatuagem brilhando através dos ombros finos, até as constelações sardas que pontilham sua pele pálida.

A maior conta, no entanto, a coisa que não pode ser replicada, não pode ser falsificada; as cicatrizes entrecruzadas entre o inchaço dos meus seios. "Você vê?" a voz dentro de mim ri. A casa de vidro estilhaça, rasga as costuras.

Um grito sai da minha garganta. IV. Tudo está escuro.

Eu me sinto mais leve que o ar, como um zephyr flutuando no chão. Calor me enche. Me consome.

Eu explodi através de um vazio de gelo e ao meu redor, assobios de vapor como cobras zangadas. Algo uiva dentro de mim, empurra para fora com uma força de concussão até que eu me estilhaço em mil peças de quebra-cabeça chamuscadas. Estou morrendo. Fiação.

Agitando. Ascendente Descendente. Inferno. Céu.

Eles são todos iguais em que eles são todos tão completamente sem sentido agora. Meu coração pula para parar. Eu começo a desaparecer. Tudo está quieto.

O / o \ O Calor é o que me recolhe desajeitadamente, novas peças substituindo as antigas, tudo se fundindo em algo novo, monstruoso. Renascimento. O sangue ferve em minhas veias até que eu possa vê-lo, rastros de cegueira, fluido laranja enferrujado que bombeia através de mim como os rios de magma sob um vulcão.

A realidade se curva no pesadelo caótico. Eu paro de cair. Uma boca desincorporada se materializa na minha frente.

Chamas de calor enquanto eu volto. Ele se curva em um largo sorriso de Cheshire. A familiaridade me cutuca com uma precisão de agulha.

Eu conheço o sorriso. Eu vejo isso no espelho, tudo de manhã, sorrindo de volta para mim, todos os dentes limpos, brancos e retos. A boca se torce em um sorriso erótico e zombeteiro, como a garota das fotos.

Eu. É o tipo de sorriso que sabe de algo que você não sabe e sente prazer no fato. É o tipo de sorriso que te atormenta, porque no fundo te conhece melhor do que você, de todas as maneiras que importam.

A boca se desfaz e desaparece completamente. Giro de volta e o foco volta a ficar focado, exceto que algo mais se transforma em foco um segundo depois, preenchendo os espaços vazios ao redor do sorriso com ossos e pele e músculos e cabelos, até que o sorriso não flutua mais como uma marionete. Eu olho e olho e olho. Aquele sorriso de Chesire ainda é o mesmo.

Ainda meu. Mas o cabelo é de cobre polido em vez de louro. A pele é sardenta e bronzeada em vez de alabastro creme.

E os olhos são safiras de estrelas negras, crepitando com raios e cheios de fome, ganância, luxúria e… bem, eu não tenho certeza se a vida realmente se aplica. Por razões que não consigo compreender, aqueles olhos me assustam. Eles provocam uma explosão de dj vu, uma familiaridade que você pode segurar na sua mão uma fração de segundo antes que ela escorregue pelos seus dedos como se o óleo tivesse desaparecido, ainda que vestígios deixassem para trás.

O sorriso se alarga em uma risada silenciosa, lendo a confusão e o medo passando pelo meu rosto. Então estou caindo de novo. O calor queima mais rápido.

Um buraco se abre. Eu sou engolida como uma droga psicodélica. Há flashes de cartolas brancas e coloridas, e os rostos das cartas de baralho nus dão vida assustadora.

A tatuagem nas minhas costas é fogo derretido, uma marca incandescente pressionada contra a pele. A tinta pulsa e se move, borbulhando quando as mandíbulas se abrem, os dentes pontiagudos vazando sangue neon. A risada desata, ecoa ao meu redor como uma bomba explodindo.

Então ele quebra e se torna um grunhido de paixão demoníaca. Ele canta uma rima quebrada e desarticulada que me corta em pedaços. Dedos quentes rendem os meus, impedindo minha descida. O sorriso de Cheshire flutua para trás, um fantoche sem cordas; lábios de amora começam a se separar.

Ele canta a frase tatuada nas minhas costas. É a linha perfeita para imagens perfeitamente quebradas. Eu me inclino para frente, em transe… pressiono minha boca contra aqueles lábios de amora. Eles têm gosto de frutas cristalizadas. Dentes afiados mordem minha língua.

O fogo irrompe de todos os poros do meu corpo. A tatuagem cresce e me envolve. Eu grito.

"Você vê agora?" "Não não não!" Eu não quero ver. Mas já é tarde demais. Eu mergulhei mais fundo no abismo miasmico.

V. Como a caverna infernal de Platão, fragmentos de luz fraca distorciam formas distorcidas da escorregadia superfície negra da crisálida. Pelo menos, acho que é uma crisálida. Eu não posso ter certeza.

Eu não posso ter certeza de mais nada. Eu não posso me mexer. Eu não posso sentir.

E eu mal posso ver. Thump. Thump. Thump.

Thump. Thump. Thump. Cinco mil trezentos e quarenta e nove batidas. Quando você percebe que não pode mais ouvir o seu coração, não pode senti-lo martelar contra suas costelas, a sanidade começa a escorregar.

"Escorregar, escorregar, escorregar", minúsculas vozes provocam, "assim como o resto de nós." Cinco mil trezentos e quarenta e nove mentiras. "Você vê agora? Você, você, você vê?" Sim. Eu posso. Eu sinto Muito. Eu tento dizer isso.

Eu realmente faço. Mas esse pesadelo está me separando. "Não.

Não, você não é, sua vil harpia!" eles cantam. Como se algum de vocês se arrependesse. Silêncio.

Há vencedores e perdedores quando tudo o que você está fazendo é lutar contra mil versões distorcidas? A única coisa que me desculpe é vê-los e… não tanto lembrar deles, mas senti-los. Eles empurram e empurram, forçando s e emoções em mim. Pecados Dores. Prazeres culpados.

Ódio furioso. Uma pistola niquelada. Chuva de ruas escorregadias. Cinco corpos.

Um rio de carmesim. Cada versão de mim tem sua própria cicatriz irregular, sua própria história para contar. Clubes mal iluminados. Drogas eu não posso nem pronunciar.

Sexo tão depravado, tão poderoso, te quebra. Bancos de parque perto de um lago plácido. Todos fluem com clareza imperfeita e dura, menos visceral do que antes, mas não menos dolorosa, não menos enlouquecedora. "Louco, louco, louco!" as vozes zombam. Quem diabos se desculparia por não se lembrar disso? Não vivendo isso? Thump.

Thump. Mais quinhentas mentiras. Eu me pergunto como ficarei quando esta crisálida se abrir. Nada angelical. Nada bonito.

Eu sei disso agora. Eu sou insano. Não é ilusório. Eu imagino as asas esfarrapadas escorrendo das minhas costas como piche. Caninos afiados para dentes.

Língua bifurcada. Olhos flamejantes e insaciáveis ​​desejos de pau duro para sugar a energia. Você conhece esse tipo de monstro. Súcubo Demônio. Hellion.

A superfície espelhada acima de mim brilha como ondulações de um líquido vicioso. Uma mão alcança o abismo, agarra-me e puxa-me para a luz. Eu caio em águas rasas.

Ele assobia e chia ao entrar em contato com minha pele superaquecida. Eu tento me levantar, mas meus pés se emaranham. Eu caio de volta na água e o vapor sobe em uma nuvem espessa. Eu fecho meus olhos e fico ali deitada enquanto a água evapora ao meu redor, esperando que isso possa me levar com isso enquanto se ergue deste pesadelo. "Agora isso é ilusório", uma voz juvenil chama, "e totalmente sem imaginação." O vapor se afina e eu abro meus olhos.

Grandes flocos de cinza flutuam ao meu redor como folhas queimadas. Eu olho para cima. Um baralho gigante paira acima de mim.

O contorno chamuscado de uma mulher em uma saia de bolha em estilo vitoriano brilha em uma laranja avermelhada furiosa. No canto há um Q manchado com um coração sangrento e deformado por baixo. Rainha dos corações.

"Espero que você ainda não esteja esperando que você seja a heroína dessa história, T. Uma garota doce e inocente como Alice simplesmente não combina com a gente. Acho que a Rainha Vermelha se encaixa perfeitamente.

Vilão. Insano. Inconfundivelmente sexy.

Ser ruim é muito mais divertido, certo? Eu tento me levantar novamente e minhas pernas balançam em saltos pontiagudos. "Saia daí. É perfeitamente inseguro." Um sino como a risada soa clara e verdadeira. Meus ouvidos se enchem de aplausos zombeteiros quando enfio uma perna de couro sobre o lábio do riacho evaporado.

"Alguém merece um prêmio por ter saído de um leito de riacho usando botas de cano alto. As outras eram merdas. Você não é tão impotente quanto parece, não é?" Eu bufo.

Minhas mãos e joelhos estão cheios de terra vermelha e uma fina camada de suor faz minha pele brilhar. Eu olho para cima da minha posição ajoelhada na grama para encontrar a voz. Uma figura magra está pendurada de cabeça para baixo em um grosso galho de árvore, uma cortina carmesim de cabelos se derramando como sangue nas costas de uma máscara de marfim.

Um top azul em pó sobe no peito, revelando uma extensão de pele bronzeada. Uma joia verde doentia brilha em seu umbigo. Ela está cantarolando, aparentemente alheia à minha abordagem enquanto ela passa os polegares por um livro encadernado de couro. "Eff'in incrível o que a nossa mente registra, hein?" A figura mascarada vai e vem do ramo, nunca olhando para cima do livro. Eu me esforço para frente; os saltos pontiagudos fazem meus joelhos tremerem e estremecerem.

"Pensamentos distorcidos e fantasias desagradáveis", continua a voz. "Cada pequena ação escura. Eles estão todos lá se você souber onde cavar." Ela pára em uma página rasgada e passa o dedo no papel amarelo manchado. "E você tem um tesouro gigante de perversões sujas.

Grayson sabe?" Eu vejo vermelho. O monstro em mim se enfurece. Se eu sou a Rainha Vermelha, isso a faria… "Não, eu não sou a Mad Hatter nessa história", ela ri.

"Você não está acompanhando muito bem." Um suspiro exagerado: "É meio chato". "Foda-se, você…" "Eu também não sou uma puta louca", ela termina por mim. Sua cabeça mascarada treme, cabelos chicoteando como chamas. Sua mão direita deixa o livro; ela estende o dedo do meio.

"Nuh-uh. Não. De jeito nenhum.

Você é." O / o \ O Quando eu zarpasse no meu estúdio, perdida na névoa de pastéis fortes e tela branca, às vezes eu esgueirava um baseado. Apenas um. Quase como um ritual. Nas primeiras semanas, era um hábito que eu escondia de Grayson - até que ele me encontrou um dia na varanda, em casa, no início do escritório.

Lembro-me de ter tropeçado em alguma desculpa enquanto ele arrancava dos meus dedos, dava uma tragada, e pressionava um beijo de ervas daninhas nos meus lábios. Depois daquela noite, nós às vezes trabalhamos em uma tigela, ficamos chapados e passamos devagar pela sua coleção de vinis Bob Marley, até desmaiarmos. Mas na maioria das vezes, era apenas uma coisa no calor da criatividade, minha mente vagando.

Durante esses tempos, eu mergulhava no País das Maravilhas. Eu pensaria que hora Alice tinha. As coisas que ela conseguiu ver. Eu costumava querer desaparecer como ela fez.

Agora eu estou desejando que eu nunca tenha tido sonhos assim. Este não é o País das Maravilhas de Alice. Este é enegrecido. Cicatrizado.

Feio. "Apenas o que você quer?" Eu sussurro. "Para te dar perspectiva, minha rainha", a menina insulta.

"Meu nome é Taryn." Eu cuspo, tentando parecer confiante, sem medo. Mas as palavras saem frágeis e fracas. "Não.

Não é." Ela fecha o livro e desaparece. Então ela começa a balançar gentilmente para frente e para trás, devagar a princípio, e então rapidamente, violentamente, até que ela está saltando do galho, girando e girando em uma nuvem de carmesim, antes de aterrissar ordenadamente em seus pés. Ela zomba de arcos e salta para perto, a saia branca esvoaçando, revelando coxas sardentas e calcinhas despojadas. "Você gosta disso?" Ela está apertada agora, passando as mãos frias para cima e para baixo nos meus braços. Sua máscara de marfim me deixa tremendo mais do que suas mãos geladas.

Um lado se torce em uma expressão exagerada de alegria, o outro, tristeza. "É sim. É uma dicotomia tão divertida.

Melpomene e Thalia. Tragédia e comédia. Quando você as une, é quando você tem uma história real.

Você não pode deixar de torcer pelo azarão, mesmo quando você sabe que eles" Eu vou acabar morto. Como Rosencrantz e Guildenstern. Idiotas impossivelmente fascinantes.

Um pouco como nós, hein? Eu não sei o que dizer. Sua inteligência distorcida trai sua voz juvenil e figura leve. Eu me conformo com a maior dúvida que tive desde que puxei o Chevy de Grayson até a casa. "Por quê?" Ela bate um dedo na cabeça e uma risada de riso de menina ecoa sob a máscara. "Finalmente! Eles pensaram que você nunca perguntaria.

Eles não têm muito respeito por você, você sabe." "Quem?" Ela acena com a mão, ignorando a pergunta. Ela pula para trás e acena que ela esquenta. "Por quê? Por quê? Por quê? Por quê?" ela canta.

"Porque." As máscaras de marfim consortes, se fundem em uma expressão de ódio monstruoso, antes de voltar ao seu estado original. "Porque, Taryn, esse era o único jeito. Eles queriam assustar você.

Mostrar todas as coisas desagradáveis ​​que você fez e não se lembra de ter feito. Eu disse a eles que não iria funcionar. Que você apenas tentaria esquecer de novo. " Minha boca vai para o algodão e eu grito com o demônio dentro de mim, esperando que talvez tenha respostas para o que está acontecendo comigo. Mas isso não responde.

Tudo o que existe é calor. "Eles são tão simples. É irritante. Embora você não possa esperar muito de identidades moldadas para serem viciadas em drogas com altos impulsos sexuais. Compartilhar o mesmo espaço com elas é enjoativo.

Tenho certeza que você concorda." Olhos cinzentos brilham por trás da máscara. Eu tento falar alguma coisa… mas não há realmente nenhum ponto. Eu nem sei por onde começar.

Tudo o que posso fazer é ouvir, não importa o quão fodido isso é tudo. Ela se aproxima. Seu hálito de hortelã ártico assobia da máscara em uma corrida pesada.

"Vá em frente, me pergunte." Ela bate a cabeça novamente. "Eu te conheço melhor do que você mesmo. A questão está queimando você." Ela estende a mão e cobre minha bochecha com uma palma de gelo. "Literalmente, eu acredito." Eu engulo em seco. "Quem é Você?" Ela gira.

"O prêmio em um jogo de xadrez. Imagine isso. O sonho de toda garota quando ela cresce.

Uma moeda de barganha para idiotas egoístas." A imagem borrada de adolescente me bate entre os olhos. Eu recuo para trás. "Você está tentando não lembrar, não está?" Um dedo empurra meu queixo para cima.

"Isso é exatamente o que ele quer. Você sabe disso, certo?" "Ele?" Ela acena com a cabeça. "Eu sei que você o viu. O bastardo no chapéu-coco.

Você é sua princesa branca pastosa. O espaço em branco desta torcida… família. Você é a favorita dele.

Você sabia disso? Artística e inocente e A melhor máscara para trabalhos como o doce e pequeno Grayson. " Eu dou um tapa na mão dela. "Eu não sei do que diabos você está falando", eu minto. Seu corpo congela. "Sim, sim, você faz", ela cospe.

"O que você quer?" Eu choro impotente. "Apenas me diga o que você quer." Ela pula e começa a andar de forma irregular. "Vingança." "Isso é tudo?" Eu sussurro.

Eu jogo meus braços para fora para o país das maravilhas cheio de cicatrizes. "Você fez tudo isso, me arrastou para o inferno… por isso?" As palavras de Abby sobre enfrentar o diabo e "dar um brilho nele" me atingiram com força. O absurdo de tudo isso finalmente me afoga e uma risada desgraçada borbulha da minha garganta.

É o tipo maníaco, o tipo vilão. Eu rio até as lágrimas se acumularem nos meus olhos. Sua risada alta e semelhante a um sino se une, criando uma fodida harmonia de insanidade. "Não, não é muito original, é? Mas uma garota tem que fazer o que uma garota tem que fazer." Eu posso sentir seu sorriso, mesmo que eu não possa ver. "Sim, claro que há uma pegadinha", ela ronca, lendo minha mente.

"Você finalmente consegue sua vez na jaula." Estou correndo antes que ela termine, empurrando a vegetação densa e as flores enormes que mordem meus calcanhares. Tudo embaça em ondas de neon. A coisa sobre os pesadelos, especialmente os que dão vida assustadora, é que não há para onde fugir. Minhas botas de estilete pegam uma raiz saliente e eu lanço o chão.

Eu tento lutar quando mãos frias me puxam para as minhas costas. Eu sou apenas um pintor embora. Ela facilmente coloca meus braços ao meu lado. "Bobo, pássaro." Ela cluck sua língua enquanto ela me atravessa.

"Eu não sou cruel, você sabe. Não é como ele." Seus olhos cinzentos estremecem. Eu sei agora quem ela quer dizer.

Eu queria não ter feito isso. "Foda-se", eu cuspi. Ela sorri largamente, dentes impossivelmente brancos.

"Vamos jogar um jogo você e eu." Sua mão desliza pelo espartilho e sob a minha saia esfarrapada. "Quando você me pede," dedos frios traçam para cima e para baixo na minha fenda, "você perde". "Você é fodidamente torcida, sua cadela louca", eu rosno. Ela bate no meu nariz. "Estamos todos torcidos aqui, Taryn." Minha tatuagem queima a vida.

"Especialmente os que não podem admitir isso." Seus dedos continuam traçando e eu mordo um gemido. Não que isso importe. Tenho certeza que ela pode sentir o tecido fino começando a umedecer já.

"Nem haverá perdedores", ela sussurra no meu ouvido. "Muito melhor que um jogo bobo de xadrez." Eu penso em lutar novamente, mas o monstro dentro de mim está acordando, respondendo ao toque frio da garota. Meu sangue ferve. Alternativas não existem em pesadelos.

Eu tenho que jogar. E a coisa fodida é… parte de mim quer brincar. "Claro que sim", ela brinca, mexendo no meu clitóris. Eu suspiro. "E se eu ganhar?" "Eu vou deixar você esquecer.

Isso é o que você quer, não é? De volta à falsa e idílica vida que eu deveria ter tido. De volta a ser sua pequena marionete perfeita, dançando em suas cordas contaminadas." "Vá direto ao inferno e veja se você derramar um brilho em si mesmo." "Ou podemos pecar juntos", diz a garota. Eu tremo e olho de perto para ela pela primeira vez. Sua camisa azul em pó tem um coelho com um facão e uma linha de texto. -Não Foda-se com Coelhinhos- Eu quero saber o que há sob aquela máscara.

Mas acho que já faço. Ela estala os dedos e a luz pisca. VI. Ao meu redor, cogumelos enormes brilham em azul elétrico, os topos se contraindo e se expandindo como águas-vivas gigantescas pulsando no oceano.

O demônio dentro de mim balança sua coleira, implorando para ser libertado. Eu tiro isso fora. Algo muito mais poderoso tem minha atenção.

Uma cacofonia de vozes ecoa em melodias hipnóticas. O som é suave e aveludado nas bordas, como chocolate escuro derretido e vodka barata. Sua música me domina como um deserto quente com um lado de sorvete. Não é tanto uma música quanto uma sinfonia: escura, alienígena, escorregadia e tentadoramente erótica. Meus joelhos se separam e meus quadris se levantam do chão.

Uma mão fria palmas meu monte superaquecido e me pressiona de volta à terra. Já existe um grito agudo na minha língua. Sua máscara de marfim está com gelo molhado no meu ouvido. "Shhh, eu amo essa parte", ela sussurra.

Leva apenas um segundo que dura uma eternidade para saber o porquê. Fractais negros da névoa do arco-íris se torcem e se curvam de um céu em ruínas. Entradas, eu acho. Não.

Buracos de minhoca. Eles são buracos de minhoca conectando-se a um plano superior de existência. Céu. Não. Não é o céu… e também não é o inferno.

Isso é algo totalmente diferente. Um mundo de doces e deliciosos pecados que faria até o próprio diabo queimar até as cinzas. Eles parecem fantasmas da neblina, tons espectrais de pele semi-translúcida, mechas de cabelo caindo em cascata pelos ombros esculpidos.

Eu posso ver o sangue correndo em suas veias, as faíscas de eletricidade que se acendem enquanto as terminações nervosas se comunicam. É cativante e assustador e perturbadoramente excitante. Eles são… Adonis respirou para a vida, soprado de cristal brilhante em uma dúzia de belas cópias.

Cem. Mil. Eu não sei. Eu não me importo. Eles deslizam pelo vazio com uma graça desumana e desumana, com galos tumescentes saltando entre as coxas musculosas.

Isso não pode ser real. "Claro que é", diz aquela voz juvenil. Seus dedos traçam meus lábios. "O que Guildenstern formulou, querida?" Outro conjunto de dedos aperta meu clitóris e eu estremeço. "Eu não sei", eu choramingo.

"Claro que sim", ela diz. "Quanto mais testemunhas houver para sua natureza verdadeira e imunda, mais real tudo isso se torna." Seus dedos frios se encaixam dentro de mim. "Ou algo assim." Minha pele queima.

Minha boceta baba. Meus dedos se curvam. O calor dentro de mim irradia, torna-se uma coceira febril.

Então seus dedos se foram. O demônio em mim uiva com uma necessidade irada. Respiração de menta gelada acaricia meus ouvidos.

"Por que você não deixa transparecer", ela canta. "Você vai se sentir muito melhor." Estou com medo. Eu estou começando a perceber o que o monstro dentro de mim é quando puxa sua guia como um cão raivoso, mandíbulas estalando, espumando na boca, latindo luxúria profana. "Com medo de quê?" Ela ri, lendo minha mente novamente.

"Perdendo a si mesmo?" "Querido, você já está perdido." Te odeio. Ela cobre minha bochecha, pressiona o polegar contra meus lábios. "Eu sei." Ela aperta um mamilo ereto, apertando até que eu grito de dor. "E eu te odeio.

É por isso que isso vai ser tão…" um ronronar gutural, "porra…" outra pitada, "incrível". Ela se afasta, deixando meu corpo formigando, minhas pernas abertas como uma prostituta desgastada oferecendo passeios gratuitos. A sinfonia das vozes estrangeiras cresce em riqueza à medida que se aproximam, seus movimentos terpsichoreanos. Eu tento desviar o olhar, contar os batimentos cardíacos que não estão lá. Doze batidas.

A sinfonia cresce mais alto. Trinta e nove batidas. Eu vejo símbolos gravados em seus corpos como marcas. Setenta e oito. Clubes Corações Oitenta e três.

Espadas Diamantes. Noventa e nove. Seus olhos azuis pálidos me arrebentam e as mentiras quebram como vidro. Eu mio como um gatinho necessitado, com os quadris arqueando.

Cem. Pano de seda cai sobre meus olhos e os fantasmas piscam para fora. "Mentirosos não precisam ver", ela sussurra.

Algo úmido e almiscarado é empurrado para dentro da minha boca. "Mentirosos não precisam falar." Meus gemidos de protesto são abafados e indecisos. "Mentirosos não precisam ouvir." Algo enche meus ouvidos e todos os sons são apagados como uma chama chegando ao final de uma partida. O espartilho, desamarrado pela garota mascarada, é arrancado violentamente do meu corpo, as costelas tensas arranhando os lados dos meus seios. Mãos geladas lutam com o calor escaldante da minha pele, provocando e despertando, desenhando símbolos estranhos que não consigo decifrar.

O monstro dentro deles os conhece. A coleira se estica e meu corpo vibra. Eu tento me encolher de volta na grama e na sujeira abaixo, imaginando uma palma gigante se erguendo do inferno e acabando com tudo com um abraço ardente.

Mas algo está preso firmemente nos meus tornozelos e pulsos. Os laços de controle começam a escorregar. Você nunca teve controle.

O / o \ O Bocas molhadas trancam o inchaço dos meus seios. Os dentes puxam meus mamilos doloridos, rolando os botões sensíveis enquanto eles endurecem a pedra. Lábios frios e línguas talentosas traçam caminhos de prazer ártico que se fundem entre as minhas pernas e vapor na cavidade do meu pescoço. Eu tenho que morder o pedaço de seda na minha boca para não gritar, para não perder este jogo fodido antes mesmo de começar.

Meus músculos ficam tensos quando meus joelhos estão pressionados juntos e empurrados rudemente no meu peito. Uma longa língua desliza em minha boceta, lambendo com necessidade faminta. Os movimentos são violentos, descoordenados… desesperados.

Este ataque oral particular não é sobre mim. É sobre ele. Isto. Eles. Eu sou apenas um brinquedo Uma ferramenta.

Minha fenda de inundação é o oásis no deserto, ambrosia para a criatura sem esperança que morre de sede. Eu grito, mas tudo fica em silêncio. Baba quente se acumula na minha mordaça improvisada, vaza dos cantos da minha boca, apenas para ser lambida. As bocas são múltiplas e elas correm avidamente na minha pele, desesperadas por cada gota de umidade que sai dos meus poros.

Não é o suficiente. Nunca o suficiente. Todas as bocas se afastam de uma vez e eu choramingo pateticamente pela mordaça.

Eu me sinto abandonado. Corte fora. Apenas flutuando no vazio do nada. Eu sou puxado para trás quando uma estrutura desmedida monta meu corpo menor, enganchando minhas pernas sobre os ombros largos. lábios capturam meus próprios em um beijo contundente.

Eu puxo as restrições, desesperada para me moldar no fantasma musculoso. Eles se agarram rápido. A venda se solta e a luz azul pálida entra. Eu não acho que seja por acaso. Ela quer que eu me atormente.

Quadris mudam. Minha existência estremece. A cabeça fria e esponjosa de um pau pulsante está enterrada no fundo da minha buceta escorregadia.

É como uma lâmina de gelo sendo empurrada em minhas entranhas. Espasmo-me ao redor como um torno, agarrando-o com força, com uma lentidão dolorosa, centímetro a centímetro, até que apenas a ponta permaneça. Uma pausa insuportável começa. Através dos intervalos na venda, eu olho para pedras azuis congeladas que olham para trás, piscinas sem fundo de gelo fraturado que atormentam o monstro amarrado dentro de mim. E além dessas gemas congeladas, a pele translúcida do fantasma é um espelho de vidro do qual me vejo refletindo.

Meus olhos são brasas selvagens e animalescas de luxúria demente. Meu cabelo, pendurado e molhado, está colado a um rosto fantasmagórico e branco. E o sorriso que Grayson sempre disse que amava é torcido em um grunhido, meus lábios pálidos manchavam um azul tão profundo que brilhava de um lado para outro da marinha para a violeta. Eu tento me afastar, ferver e congelar com emoções indesejadas de desgosto e encantamento. Mas dedos fortes capturam minha mandíbula e me seguram no lugar.

"Não." A voz acima de mim é um poço negro de ganância. "Não não." O demônio em mim uiva. A coleira se estende. Eu posso sentir as correntes enfraquecendo. "Quer." A palavra é um canto distorcido que ecoa no infinito.

"Quer." Mais vozes captam o canto e a sinfonia retorna com esplendor decadente, deslizando sobre mim como tentáculos escorregadios. Eu posso ouvir gongos esmagando, violinos guinchando, trombetas chorando, as lindas notas mergulhando em pecado odioso. "Quer!" Risadas loucas soam. Mãos macias acariciam meus ouvidos e rasgam a venda.

A víbora de cabelo carmesim retorna, olhos ardentes brilhando através do rosto de duelo de sua máscara de marfim. "É hora de se juntar à sujeira", ela ronrona. "Se você não deixar sair, eu vou." Ela rasteja para a frente de joelhos, escancarando minha cabeça. Eu olho para cima e vejo uma pequena lágrima de pele entre as pernas que cintila como chama azul.

"Desculpe-me", ela ri, arrastando sua virilha fria sobre a minha testa, perfurando-se no meu nariz afiado com um gemido exagerado, antes de me estabelecer suavemente sobre a minha boca. Um esmalte xaroposo vaza de seus lábios alargados enquanto ela gira lentamente sobre meus lábios selados. Eu grito quando ela chega e dá um puxão áspero no meu cabelo molhado. "Não desperdice", ela sussurra. "Eu tenho me salvado… só para você." Minha boca se abre, a contragosto a princípio, depois, desesperadamente, minha língua se dobrando dentro de sua fenda de creme.

Sua doçura almiscarada é sorvete de morango e bolo de lava de chocolate. É a excitação líquida que existe apenas nos sonhos. "Este é o meu país das maravilhas", ela gargalha acima de mim. "Meu país das maravilhas distorcido e cheio de cicatrizes.

E tudo é exatamente como eu quero que seja. Eu nunca disse que você teria uma chance de lutar." Dedos traçam a cicatriz entrecruzada entre meus seios. O ar se dobra e vibra. Ela começa a cantar, misturando notas texturizadas com sinfonia cresting dos fantasmas.

O tempo se deforma. A coceira febril se torna delirium. O delirium se torna um estado mais elevado de ser. As correntes em minha mente chiam e fumegam, a correia se derretendo em alcatrão preto. "CALOR!" A palavra é um rugido de euforia quando a fria e esquecida cabeça de cogumelo me espeta, avançando para a frente até que ela bate sem cerimônia contra o meu ventre.

A insanidade me sufoca em um abraço assustadoramente delicioso. Meu corpo estremece no prazer profano. Queimar. Queimar.

Queimar. Queimar. Queimadura, sua prostituta egoísta.

Os movimentos são violentamente meteoritosos, bolas pesadas batendo na minha bunda pálida como cometas salpicando a lua. Smack Smack Smack Os quadris do diabo de cabelo carmesim giram como um carrossel quebrado. Rápido. Fora de controle. "Beba-me", ela grita.

"Coma-me!" Eu gostaria de poder dizer que eu coloquei uma briga. Eu gostaria de poder dizer que não dei a ela o que ela queria. Que acabei de fechar a boca e deixá-la girar em frustração irritada.

Mas a sanidade desapareceu há muito tempo. Nunca esteve lá. Eu não era mais eu mesmo. Eu nunca fui.

Eu deixo ir. E o demônio se lança fora da corrente derretida, me enfrenta… me consome em um inferno furioso. Eu vou supernova… O / o \ o E eu saquei aquela boceta de sorvete como se fosse a única refeição que eu já consegui nesse mundo das paixões do doce pecado infernal. Como ela grita e geme enquanto ela fode minha boca com um selvagem abandono. Ele esculpe um sorriso torcido de Chesire ao longo dos meus lábios enquanto sua boceta jorra doce néctar.

Eu rolo seu clitóris entre meus dentes e ela pega meus pequenos seios, torcendo os mamilos com unhas rachadas. Eu me alegro com a dor aguda ao contrário dos outros. Eu posso sentir um fluxo quente de fluido encharcar o pau carnudo no cio dentro de mim. É uma perfeição sem cortes.

Travo meus tornozelos ao redor do pescoço inchado do fantasma e o ritmo e a força se aceleram. Dedos grossos cavam dolorosamente em meus quadris. Ele muda a cabeça e morde minha panturrilha. Então, algo interessante acontece. A cor começa a florescer na pele translúcida do fantasma, ondas de cor creme congelam e se espalham logo abaixo da superfície.

Eu posso sentir seu corpo aquecendo, sugando o calor como um vampiro. Exceto que o calor está transformando o fantasma, não eu. Violent empurra o platô e explode em um plano mais elevado de brutalidade, e a canção sinfônica que se derramando dos lábios do fantasma se arrepia e se encaixa como um fio de alta tensão. Eu aperto um polegar dentro do rabo apertado do demônio de cabelos vermelhos e ela estremece, aquele delicioso fragmento de creme em todo o meu rosto. O fantasma dura alguns segundos antes que o sêmen quente espirre dentro da minha barriga, enchendo-me até que saia em torno de seu eixo como um cone de sorvete derretido.

E o país das maravilhas se confunde. O fantasma puxa para fora e explode mais algumas voltas de coragem como uma mangueira de água, correntes peroladas de fluido que salpicam meu peito. A ruiva cai para o lado e eu dou uma boa olhada no Adonis agora bronzeado antes de sua teia de aranha de pele e se quebra em uma nuvem de poeira psicodélica. Antes que eu possa processar o que aconteceu, outro fantasma me monta, descontroladamente descontrolado. Mais calor é desviado.

Minhas veias brilham como rios de magma pulsante. Cada explosão de sêmen escaldante leva a outra explosão de poeira colorida. O País das Maravilhas transforma-se em uma gigantesca e flutuante afterimage que segue a repetição psicodélica e hedonista. Eu só posso processar pedaços e peças. Eu estou virado.

Pressionado no chão. Dedos duros chovem na minha bunda como uma chuva de meteoros até que a dor é muito intensa, prazerosa demais, mesmo para mim. Eu me torno uma merda de brinquedo apertado em abraços apertados que se transformam do inverno ártico em um verão empolgante. Bomba.

Bomba. Porra. Explodir em pó. Bomba. Bomba.

Porra. Explodir em pó. É uma dança sem fim que deixa minha boceta deliciosamente crua e minha cabeça confusa. VII. Há um silenciador pegajoso enchendo meus ouvidos quando chego em uma neblina exausta e lânguida.

Meus olhos se abrem para a imagem de sua máscara ridícula. Melpomene e Thalia. Tragédia.

Comédia. A emenda de dois conceitos discordantes não podemos deixar de amar. É desumanamente humano. Ela cantarola uma melodia assombrada, mãos pequenas massageando meus músculos, trabalhando uma fina película de sêmen resfriado na minha pele.

Ela traça um dedo pegajoso sobre meus lábios franzidos. Você entende agora? O demônio dentro de mim choraminga no canto, amarrado e sem valor. Eu alcanço, polegares correndo sobre o marfim liso. Eu o puxo para longe e cascatas de cabelo carmesim se escondem no rosto dela. Eu escovo um emaranhado úmido.

Eu faço. Eu queria não ter feito isso. Ela se inclina e sussurra no meu ouvido. "É hora de acabar com isso, querido", não posso respirar.

"Fique de joelhos." Meu corpo se move por vontade própria, seguindo o comando latido. Ela alivia atrás de mim. Algo duro e rígido bate na minha bunda e desliza ao longo da fenda da minha bunda para minha buceta estimulada. Eu recuo em choque assustado.

"O que foi que eu disse?" ela ri. "Neste país das cicatrizes, eu faço as regras. Incluindo…" Ela arrasta o eixo pulsante ao longo da minha fenda, "modificações". "Você é fodidamente louco." Ela bate na minha bunda com alegria infantil.

"Nós já não superamos isso?" Eu me viro e brilho. "Oh, eu amo essa expressão." "Foda-se!" Um guincho de banshee maltrapilho me deixa rouco. "Com prazer." Ela desliza para dentro com facilidade sem atrito, meu buraco molhado bem lubrificado quantidades de sêmen. "Isso dá um novo significado a se foder, não é?" ela gargalha.

Sua piada doentia vira minha boceta para uma bagunça ensopada e eu me sinto como uma cadela torcida do inferno em calor depravado. Ela se inclina sobre mim, lambendo o suor das minhas costas, traçando a tatuagem entre minhas omoplatas. "Diga", ela sussurra, "não".

"Diz!" "Vá se foder, vadia!" Ela faz uma pausa em suas investidas. Outro conjunto de risadas loucas tem seu estômago duro vibrando contra a minha bunda. "Querido.

Isso é. Exatamente. O que eu sou.

Fazendo!" Há um plop molhado enquanto ela puxa meu núcleo fumegante. A cabeça bruta desliza para cima, pressiona contra a minha estrela virgem e apertada. "Não", eu grito. "Eu não tenho." "Não tem o que? Tomado um bom galo gordo neste pequeno buraco sacanagem? Claro que temos! De todos os modos imundos. Até bebemos vinho como uma boa puta.

Eu aposto que você gostaria disso, não é? "As unhas afiadas me arrastam pelas costas, passando por cima das bochechas da minha bunda." Você não iria? "Ela repete. Ela não possui a paciência de esperar uma resposta. Não agora. Não quando ela está tão perto de vencer.

Ela avança sem preâmbulos, a cabeça gorda e pegajosa separando meu apertado anel muscular, empurrando a raiz até sua virilha moldar a minha bunda. Pela última vez, eu estilhaço Em um milhão de peças de quebra-cabeças com cicatrizes Um milhão de memórias marcadas Eles tomam sua vez no ciclo de giro do caos antes de correr de volta em perfeita clareza de imagem Cada identidade danificada é fundida em conjunto, um por um por um. Eu neguei por muito tempo cair dos meus lábios, nossos lábios, como ácido, corrosivo para qualquer último remanescente de inibição, qualquer último remanescente de negação sobre o que eu sou, quem eu sou. "Qual é o nosso nome?", Grita a menina de cabelos vermelhos.

É um grito de desejo desesperado e necessidade dolorosa De repente eu estou de costas, olhando para os olhos cinzentos que batem Lábios Blackberry capturam os meus Um beijo abrasador de auto-reconhecimento. Eu balancei minha cabeça e choraminguei pateticamente. As mãos circulam minha garganta e apertam. "Qual é o nosso nome?" ela grita novamente.

Meus olhos brilham com a falta de oxigênio que eu ainda pareço precisar. Ela não percebe. Eu estou sorrindo largamente, combinando com a feiura dentro dela.

Eu finalmente sei um segredo que ela não sabe. E isso a queima. Eu sei do jeito que ela empurra com golpes erráticos, espetando minha caverna escura repetidamente enquanto o suco almiscarado flui da minha boceta dilatada como o rio Styx, transportando o nome que ela quer mais e mais para o abismo. A última nota de uma música chega e eu percebo que sei.

Ela costumava jogar em um Steinway. "Qual é o nosso nome?" Ela grita uma última vez antes de inundar minhas entranhas com fogo vulcânico. Eu vejo branco e tudo começa a desaparecer.

Barras de aço já estão caindo. Ela tenta detê-los, atrasar o interruptor. Mas é uma eternidade tarde demais. VIII. É um trovão de trovão que finalmente me faz acordar.

E a primeira coisa que sinto é uma contração familiar em meus pés, uma necessidade instintiva que não sinto há muito tempo. Sentir o duro pavimento queimando sob eles, milha por milha, até que eu estou dobrado, ofegante com o tipo de dor que faz você se sentir vivo. A segunda coisa é o banquinho que minha bunda está plantada, meus joelhos apertados em meus seios. O som reconfortante de um batimento cardíaco forte, embora errático, bate nos meus ouvidos. Eu não posso parar de tremer mesmo que pareça que alguém me jogou em uma sauna e fechou a porta.

Um número de jazz doentiamente familiar escorre pela sala escura. Isso traz de volta lembranças horríveis. Uma voz rouca ri amargamente dentro da minha cabeça. "Sua vez", ela ronca.

Eu dou de ombros embora. Eu sou mais forte que aquela cadela de pele de marfim. O trovão ruge de novo, como um animal ferido, e um raio de luz se abre no céu como uma crosta de carapaça cortada, banhando o mundo acima de mim com veias de sangue azul elétrico. O zangado azul puxa o brilho prateado da lua e a mistura arqueia através da clarabóia. Um braço pálido se estende na minha frente.

Pálido. Não bronzeada e sardenta. Eu volto em choque.

Queimaduras de calor. Eu não estou pegando fogo. Eu sou fogo. O demônio entrou pela porta comigo. Eu rio, um lamento agudo que ecoa.

Claro, eu acho, claro. Eu esperava, mas… não importa. Nada realmente importa quando você finalmente se liberta. Outra veia de raio enche seu estúdio com uma luz azul forte. Minhas risadas se transformam em risadas sufocantes.

A tinta escorre como sangue negro da escova apertada firmemente na minha mão esquerda. Murais gigantescos preenchem cada pedaço de espaço no estúdio. Cores selvagens. Cores néon.

Cores garridas. Uma garota vestindo Stetson de corte corta uma garrafa de âmbar. Um oceano turquesa pontilhado de veleiros. Um velho captador vermelho, brilhando como novo à luz do sol. Uma máscara de marfim.

Cartas de jogar Orquídeas morcego. E um mural de buracos de bala pintados com uma extensão de texto: Welcome Home A pintura está congelada e molhada e as imagens parecem sair das paredes como se fossem espectros escorregadios. Algo chama minha atenção.

Eu me desenrolei do banco com um gemido e caí no chão de madeira dura. Eu estou aqui. Congeladas.

Fluidos quentes vazam pela minha parte interna das coxas nuas e há uma dor crua entre as minhas pernas, uma necessidade desesperada que ainda não foi realmente preenchida. É uma necessidade que se enfurece quando olho para o cavalete revirado, um canivete preto e a pintura além. Uma linha irregular na tela se abre como uma boca aberta pronta para me engolir onde estou.

Mas ainda posso distinguir a imagem principal, pintada com uma precisão assustadora. O rosto de um homem de chapéu-coco… finalmente puxado das sombras. "Eu vejo agora", ela sussurra, quase se desculpando.

"Veja." Outro rosto se esconde no canto, cores manchadas de lágrimas. É um rosto que conheço muito bem, que eu nunca imaginei cansar. A dor entre as minhas pernas lateja e eu passo a mão por um chiffon manchado de tinta, explorando a suavidade desconhecida da minha vulva. Eu mergulho um dedo na bagunça imunda quente da minha boceta, girando ao redor antes de puxá-lo para fora e colocando o dedo escorregadio na minha boca.

O problema é que… o amor pode facilmente transformar-se em ódio. Apesar de tudo, não consigo parar o sorriso de Cheshire abrindo os lábios desconhecidos. Uma última explosão de raios ilumina a sala e sua tatuagem, nossa tatuagem, queima como uma cicatriz ártica de marca.

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