Last Stop Bubbles: Um Conto Loiro-Verso Perdido, Parte Um

começos esculpidos em uma névoa de ferro…

I. Blues da prisão e rostos familiares. Zumbido dentro e zumbido fora; Câmeras rastreando sombra com.

Olho de vidro e luz vermelha piscando. Uma última merda, um lapso de julgamento. Para enviar bunda preta de volta. sob a bota do homem. Sem sorte, sem tentativa; Apenas arrastando os pés.

Trocando macacões laranja por jeans e brancos; Um par de Jordan sem memória de possuir; Há um bolso cheio de moedas e um relógio quebrado; Isso pula para frente e para trás. Tique, taque, quatro e seis. Cinco anos pulados, reduzidos a nada. Atrás de concreto e ferro.

Mantendo a corte com os perdidos invisíveis. - - Eu não esperava rostos familiares, ou passeios familiares, mas aí está você, todo caramelo líquido e olhos sombreados, fundidos a um caddie de tempos mais felizes. E cada corte no vinil me leva de volta ao tempo em que o Eldorado estava parado.

Faltou aula, bunda preta, onde demos nossas primeiras massagens, onde fizemos nossas primeiras drogas, primeira venda, primeiro corte. E os motociclistas e os vatos que conhecíamos, trabalhávamos, temíamos, são apenas manchas lavadas em meio-fio escaldante de verão. Atirado para baixo. Arrastado para longe.

Não sobrou nada. Acabei de quebrar sonhos nas ruas de Oakland; Crianças interpretando adultos e adultos interpretando crianças; Esquecimento e esquecido. Incerto de quem e instável; Trêmula com o quê. Com medo do quando. Apenas delírio drogado.

em uma bolha de ignorância pichada; Tentativas fracassadas de ser como Mike! Então aqui estou, aqui estou. As 100 latas de Andy Warhol, uma grade repetitiva de dez por dez: amarelo sobre vermelho sobre branco sobre por que diabos não consigo me libertar dessas latas enferrujadas… essa prisão de pesadelo de lata no papel. Aqui estou, e lá vou eu, frenético e guloso, incapaz de parar de devorar dez latas por dez latas, os sabores nocivos da minha vida, esses sabores miasmáticos de carne bovina, reaquecidos e reaquecidos em diferentes tigelas feitas de diferentes ossos. O aço frio em meus pulsos é um peso familiar, um sabor familiar. Bloco C especial.

Mente à deriva. Bastões pretos em barras cinzas, deslizando metálicos como xilofones. Clink. Carrilhão. Clink.

Carrilhão. É a música favorita do homem para sua selva de concreto e células de ferro lascadas… torturando almas até a amarga e sombria loucura. As mãos quentes abrem as pernas e a boca mais quente puxa a carne flácida para a vida endurecida. Eu me contorço com o toque, tão desconhecido, tão impenitente. Muito.

Cedo demais. A alma enegrecida esquece o significado da intimidade. Eu puxo as algemas. Rosnar. Reações tomadas para significar uma coisa quando, na verdade, significam outra trágica.

Os sabores são muito parecidos. O açucarado precisa muito grande. Então sou arrastado ainda mais para dentro, deslizando através de um zumbido de aperto úmido, passando pela língua esvoaçante, até a resistência amordaçada e as unhas afiadas nas coxas musculosas.

Ela sai e limpa a boca e sorri fora de forma e dez tons de maldade. É uma coisa torta, aquela boca larga: ricamente pintada de violeta, dentes brilhando como pérolas polidas… tudo dolorosamente familiar e terrivelmente triste. O que torna tudo mais difícil. - - As palmas das mãos pressionam com força no peito e os dedos fortes se curvam para afundar as unhas com brilho de cereja na pele de seixos. Somos caramelo e.

85% cacau. Dobrado com pimenta; E um pouco de crack. Perfis de sabor não destinados a segunda degustação, nem terceira ou quarta degustação. E é exatamente por isso que ela anseia por isso… o calor e a queimação na língua e na bochecha. Agora é vício.

Sete anos consecutivos e ela ainda não consegue gozar sem espinhos farpados na diversão. Seus quadris se contorcem e mexem e giram e batem forte contra os meus: uma dança frenética de metralhadora, como Beyoncé no palco, se afogando, absorvendo, doce adulação bêbada. É áspero e confuso e cheio de necessidade desesperada. Mas com ela, a falta de alma aumenta. Fodendo por prazer, e não por conexão, não por emoção.

E, no entanto, talvez existam verdades diferentes se formando naqueles olhos cor de canela. Talvez eu esteja errado. Talvez aquela nebulosidade em seus olhos, o lábio inferior um pouco, seja expressão de mais.

- - Eu tento encontrá-la no meio do caminho, rosnando e xingando e puxando as algemas presas na cabeceira da cama. Tento deixar voar um desejo louco e selvagem com os dentes à mostra e um brilho nos olhos. Eu devo isso a ela… pelo menos isso. Mas é um disfarce indiferente. E porra ela sabe disso.

Nós nunca combinamos totalmente crescendo nas ruas. Fodemos para aprender. Passar o tempo.

Até que o tempo parou. Até que ela apareceu e me arruinou para todos os outros. Especialmente você. Cavalo de Tróia do amor jovem. Seu lábio inferior se curva e ela grita.

Seus quadris se movem mais rápido e seus músculos internos quentes apertam mais, ondulando ao longo da veia grossa na parte inferior da minha ereção. Seus dreadlocks tingidos de vermelho emolduram feições esculpidas. Uma raiva semelhante à da Medusa alimenta o ritmo raivoso de seus quadris. Ao contrário de Perseu, porém, dou as boas-vindas ao fim.

Merece o fim. Pois eu não sou o herói dessa tragédia grega fodida. Estendo a mão e agarro seu cabelo de cobra, desejando que as mechas suadas realmente tenham presas venenosas. Porque a triste verdade é essa, amigos do além. Não consigo entender, não consigo apreciar esse presente que ela está morrendo de vontade de dar, essas palavras não ditas com olhos úmidos de raiva e boceta escaldante.

Então eu aceitaria a morte de bom grado sobre esta foda torturante. - - Ela me fez terminar na bunda dela, o ato tabu negado a todos os outros irmãos no bairro de roubar desde que éramos apenas adolescentes sob o spray de um hidrante quebrado. E quando isso não é o suficiente, ela me faz bombear sua buceta babando com o bastão compacto da polícia que ela roubou de uma viatura anos atrás. É depravado.

Está errado. É o símbolo do poder que crescemos para odiar. Isso desperta pensamentos sombrios e pesadelos ainda mais sombrios.

E, no entanto, é a única coisa que realmente me faz sentir qualquer coisa além de dormência e com um grito gutural eu solto… alguma coisa, e a encho com um dilúvio de sêmen quente. - - "Chamadas semanais", ela me diz enquanto amarra um par de botas de combate. "E um check-in quinzenal no meu escritório todas as quartas-feiras às. "Motorista escravo.".

Seus olhos se estreitam e ela veste uma camisa pólo preta apertada sobre os seios altos de toranja. O brasão do oficial de condicional se projeta com orgulho, provocando-me com a realidade da minha situação atual. Seu cinto tático vem em seguida, seguido pela brilhante glock preta do cofre em seu armário. "Esquecendo alguma coisa?" Eu digo quando ela está prestes a sair.

"Tem que ter aquela prova de ser a cadela do homem, certo?" Seu distintivo quase esquecido se curva em sua direção e ela o pega no ar e o prende em um único movimento. Novo sabor. Não é mais desajeitado.

"Melhor do que morrer no Dubs por uma bala perdida, J. Ou uma agulha." Ela estremece quando as palavras saem de sua boca. "Eu não…".

"Esqueça", eu interrompo. "Erro honesto, certo? Só faz cinco anos. Talvez eu tenha esquecido por que fui preso.

Apenas me diga uma coisa. Eu assino na frente para verificar minha presença? Ou você prefere que eu assine meu nome em esperma sobre aquela bunda nua de novo? Faremos isso depois da revista. Estou aberto a qualquer um, baby." Eu enfatizo a última palavra, tentando fazer doer.

Doer. E eu não sinto nada. Sua mandíbula aperta e ela faz um rápido exercício de respiração. Provavelmente alguma besteira que ela aprendeu do academia. Ou talvez ela tenha aprendido mais antes disso.

Quando ela estava se reunindo com o conselheiro da escola para controlar a raiva. "Sinto muito", ela resmunga. "Isso. Isso foi," ela acena com as mãos, "isso foi tudo um grande erro.

Eu pensei que alguém familiar poderia… eu pensei que eu poderia…” Sua mandíbula aperta e suas bochechas ficam levemente vermelhas de raiva. “Não. Não. Eu deveria saber.

Eu acabei de. Foda-se,” ela cospe. “Parece certo,” eu digo, a garganta toda apertada, a boca completamente seca.

“Certo. Vou providenciar para que outro policial cuide do seu caso.". "Provavelmente para o melhor." ligeiramente, embora seus ombros estejam caídos. Eu realmente sou um merda. Ela é um globo de neve cheio de esperança e sonhos.

O apartamento limpo, o vinho caro na geladeira e a foto nossa quando crianças em seu criado-mudo… tudo testamento para mudar sua vida. Exceto aquela coisa indescritível que ela está perdendo. E eu estou quebrando isso e o globo em pedaços.

"Eu vou descobrir alguma coisa. Não se preocupe comigo.". Há outro suspiro, a respiração batendo entre os dentes. "É uma merda de mundo, sabe? Acho que te amei quando você desenhava bonecos feios com o giz que roubei da loja do Sr.

Harrison. Acho que ele provavelmente sabia. Muito antes de mim, de qualquer maneira. E então ela apareceu e roubou aquela fantasia de menina.

E então você…” Seus dedos se fecham em um punho e ela bate no batente da porta. “Desapareceu.” “Sim. Isso.". Uma porta no corredor abre e fecha.

Uma voz abafada escapa. "Tudo bem, Srta. Laney. Apenas terminando com um velho amigo. Estou bem… Não, continuo dizendo que não cuido do caso de Roscoe.

Eu vou perguntar. Tchau, senhorita Laney. ". A rodada de um andador chacoalha na distância e eu ando em direção à porta, coloco a mão em seu ombro, mas ela dá de ombros.

"Eu sempre terei isso uma noite, embora eu acho. Eu pelo menos tenho isso. Minha.

Não dela. Ou de qualquer outra pessoa.". "Hein?".

Ela fica melancólica. "Você estava nervoso pra caralho. Não tínhamos certeza de quando Ray voltaria de seu tráfico de drogas. Mas estávamos entediados e havia um esconderijo no porta-luvas. Lembra?".

Uma pausa. "Eu lembro." Nós sugamos muito, muito rapidamente. Então ficou quente. Bancos de couro grudados em nossas pernas.

O suor empoça mesmo com as janelas abertas. Acho que você nunca tinha visto um par de peitos antes, mas seus olhos se arregalaram como uma coruja quando tirei minha regata." "Seios lindos, mesmo aos dezesseis anos. Eles eram o assunto das dublagens.

Acho que eles curaram minha asma com toda a hiperventilação que fiz." Ela ri, um som baixo e abafado. "Não. Isso aconteceu quando arrastei sua mão para dentro do meu short. Foda-se, eu estava com tesão. ".

"E molhado. Realmente molhado. Me assustou um pouco.".

Outra risada. "Primeira boceta. Garotinhos do bairro nunca entendem como o encanamento funciona da primeira vez.". "Eu era baixo, mas definitivamente não era pequeno.". Seus ombros relaxam um pouco.

"Você está certo. Você era uma píton, mesmo então. Embora desajeitado.

Gatilho rápido. E, no entanto, é a minha memória favorita. Eu nem me lembro como acabamos nus depois disso. Apenas Public Enemy explodindo e os assentos de couro rangendo alto quando você se moveu entre minhas pernas. Seu pau mal roçou meu clitóris antes de jorrar por toda a minha barriga." Isso me faz sorrir um pouco.

"Sim, bem. Essa primeira boceta sempre tem o maior poder, não é?" E então franziu a testa. "Sinto muito. Por isso e…” “Não. Não.

Não tire isso de mim. Gostei de ter esse poder sobre você. Além disso, aquele momento me tornou uma vadia total, sabe? Nunca mais foi o mesmo com as garotas depois disso.

Eu gosto de ter um pau gordo jorrando em cima de mim. É totalmente errado e certo para uma garota convertida da escola dominical como eu. E isso me deixou feliz sabendo que minha escritura amando mamãe faria minha bunda sangrar se ela soubesse disso. Sua mãe era assustadora." Wimped embora. Com muito medo de pênis." "Sinto muito," eu digo novamente, mas tento realmente dizer isso desta vez.

"Eu também." Ela entra pela porta. “Vejo você por aí, Jalen,” ela diz, nunca voltando atrás. A porta clica com uma nota de finalidade. "Espero que não, Jasmyn.

Espero que não."

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