Decked Out, em Savannah

Para como de uma palavra melhor, a névoa do tamanho de sementes de mostarda, envolveu a minha pessoa. Como uma sombra de passos meus sapatos rangeram, fazendo-me olhar em volta, alarmada, como se não estivesse sozinha. A lâmpada de gás na esquina, como um farol, piscou uma pequena chama gasosa. Como ecos distantes, mas a uma pedra se afastando, pude ouvir os sons de alegria à beira do pub. Houve uma pequena reunião sob a lâmpada.

Talvez por acaso como na distância, ouvi dizer que ele tinha um cavalo e uma carruagem. Ao entrar na casa de sabão, foi a brusquidão de um tique-taque final do relógio no meu colete, que me levou à minha conclusão final. O fim de um sonho e o começo da vida depois… depois que a boceta me empurrar para uma caneca de cerveja. O alívio de minhas entranhas estava sufocado, como no meio do movimento, o pêndulo parou quando a coo-coo tomou laringite. Como eu no meu chapéu de fogão, não peguei nada da imagem da minha pessoa no espelho de vidro engordurado atrás dos barris do bar.

"Talvez eu esteja em um estado absinto de corrosão mental?" O barman em um avental. Manchado com bagunça da última véspera e ar viciado de porra. Como ficou suspenso no ar. O almíscar da xoxota da viúva Henrietta flutuava entre mim e a escarradeira de libré. Ela e a viúva Musette estavam fazendo pose, enquanto em minueto e Bowery os meninos observavam.

Seus beijos um no outro cheiravam a peixe fumado e feijões cozidos, enquanto seus corpetes levavam metade dos seios maternais. Lactação manchando a refinaria de seu desgaste de seda e baixa-lowdown escurecer mangueira. Galpão das vestes e pantalonas. Sem uma bata para pendurar em um clitóris, os xelins foram recolhidos e os lábios conjurados em picos eretos como os demônios deram a cabeça em Savannah.

Entre os jacarés e o vinho barato, os pântanos subiam na maré alta. As conas transbordaram de prosa e poesia de um aspirante a poeta, enquanto eu. Atolado em lama até o cotovelo do meu pau, rabisquei a história principal de amanhã… sem saber que era uma hóspede pagante na loja mortuária. Em júbilo, as fontes de seus seios fluíam, como chuvas de leite de baldes de carvalho. Com falos de marfim para beber palhetas, a clientela sugava a canjica de adoçante enquanto os copos batiam.

A masturbação balançava e acariciava o corpo enrugado enquanto os hinários professavam o amor pelos pecados. Meus calções e suspensórios sobre meus tornozelos enquanto minha calcinha estava sobre meus tornozelos. Ser perseguido de cabritos quando o chumbo no meu lápis lhe dava uma emoção, como se fosse um charuto na Casa Branca. Lá, com a graça de Deus, fui inspirado pelos sons de cavalos descuidados. Pois parece que fui atingido por um cavalo fugitivo.

Liderando um carro fúnebre decorado com tecido preto, a viúva Henrietta, uma preguiça de unhas compridas, sorria com um suspiro de petisco.

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