Amante perene

Um velho ciclo de amor e separação…

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Ela o estava deixando. Novamente. E não havia nada que ele pudesse fazer sobre isso. Eles foram pegos nesse ciclo interminável de renovação para retardar a decadência. Ele odiava - e ainda ansiava por ela.

Toda vez. Ele passou a mão sobre o comprimento suave das costas dela, enquanto ela estava deitada ao lado dele, pairando naquela paz insolente entre acordar e dormir. Isso o fez sorrir. Ela não estava tão relaxada, tão calma há muito tempo, nas últimas semanas, um desfile constante de violentas reafirmações de seu poder, após a retirada. Agora ela estava repleta ao lado dele, seus longos membros suaves em repouso.

Ele não pôde resistir a beijar aquele ombro macio tão convidativamente perto. Ela se mexeu; os olhos dela tremeram e depois se acalmaram, as profundezas verdes ainda escondidas dele, seu corpo ainda não disposto a abandonar o sono. O som que ela emitiu, suave e vulnerável, o ronronar de um gatinho da boca de uma leoa, envolveu sua espinha na mágica particular da familiaridade íntima.

Doeu, doeu porque ele sabia que iria perdê-lo em breve novamente. Mas, por enquanto, ela ainda estava na cama com ele e ele não estava disposto a deixar esses momentos, possivelmente os últimos, escaparem de suas mãos sem lutar. Os lábios dele vagaram pela curva suave de seu ombro, a borda afiada de seu osso muito proeminente sob a pele. Ela havia perdido peso, muito rápido recentemente.

Parte do ciclo deles, outra parte que prenunciava sua partida. Ele suspirou, viu a pele dela contrair, tensa e pedregosa sob a carícia de sua respiração. Ele adorava o impacto que o menor toque poderia ter nela. O cheiro dela, a mordida nítida de gelo sobre a tentação sombria, encheu seu próprio ser e o segurou uma última vez. Ela virou a cabeça, procurando sonolenta.

Os lábios dele encontraram os dela, deixando-a ter o que pedia silenciosamente antes mesmo que sua mente encontrasse a claridade da vigília. Ela era feroz em sua fome, em seu desejo, em sua necessidade. As mãos dela o envolveram, mapeou as linhas duras do corpo dele com o toque dela. Nunca feliz em fazer as coisas, seus lábios se abriram para ele, depois o conquistaram, invadiram e tomaram com lábios, dentes e língua.

Ele estava mais do que feliz em acariciar esse fervor, em alimentar aquele fogo com ele próprio. Ela o puxou para perto, sua força surpreendendo de novo e de novo, seu corpo frio contra o fogo quente dele. Seus beijos raramente eram gentis, sempre exigentes, sempre cheios de poder e força sem limites. Ele amava aqueles beijos - e por um momento ele a deixou brincar, deixou-a experimentar.

Sua língua invadiu, seu gosto se espalhando em ondas implacáveis ​​por toda a existência dele, até que não havia mais nada em sua mente além dela. Suas mãos encontraram o forte alívio de suas costelas, a vulnerabilidade dos ossos finos depositando sua paixão, suavizando seu desejo. Mas ela estava menos disposta a deixá-lo retardar o encontro, menos disposta a ceder aos seus desejos mais suaves. Não importa, ele já esteve aqui antes, tempos incontáveis.

A dança deles mudou, o derrubou, seu peso acalmando seus movimentos. Ela não foi fácil, contorcendo-se debaixo dele, unhas encontrando suas costas em punição. Ele se deleitava com a dor - e com o toque.

Mas ele não estava disposto a deixá-la fazer o que queria; sua boca ainda não tinha provado o suficiente dela. Ele adorava o modo como as costas dela arqueavam quando os dentes dele encontraram a longa coluna de sua garganta, o estremecimento enquanto lavava as pequenas marcas que os dentes faziam na pele dela. O suspiro quando ele encontrou o buraco na clavícula dela, o suspiro mudando para um miado quando suas mãos se encheram de seus seios. Lá ele parou, deixou os minutos se estenderem para seu próprio prazer.

Quantas vezes ele ainda poderia tocar, sentir aquela pele sutil, essa plenitude sob suas mãos. Ele não tinha idéia do porquê da curva pálida, do contraste escuro da auréola ter uma atração tão profunda por ele, mas toda vez que ele a tocava, era um momento para saborear. Foi também um momento de tortura, seus brilhantes olhos verde-pinho agora sem enxergar a falta. Foi isso, o conhecimento de sua eventual rendição, que o fez agir. Ele queria ser o mundo para ela, apenas para mais um exemplo em sua jornada compartilhada.

Seus lábios ainda tinham gosto dele, seu prazer compartilhado. Somente no final do ciclo ela o abriu totalmente, deixando-o assumir o controle. E assim como sua boca o recebeu, seu corpo também se abriu, abrindo-o com calor úmido e completo abandono.

Ele levou o seu tempo, empurrando-a para a beira de novo e de novo. Os olhos dela suavizaram, clarearam e se encheram de… ele. Só então ele a deixou voar. Ele a deixou escapar de suas mãos, presa após o toque deles. No dia seguinte, outro amante começaria a dançar em sua vida e ele também a amaria - mas em nove meses Winter retornaria a ele como ela fazia desde o início dos tempos.

E ele a receberia de braços abertos. Ele era a primavera, o renovador da vida.

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