Abordagem fria

Ela não sabia o nome dele. Ela não sabia quantos anos ele tinha ou onde morava ou se era casado ou o que fazia para viver ou se era sua primeira Corona ou sua sétima. Ele estava sozinho, pelo menos até onde ela podia dizer. Então, novamente, talvez sua namorada tivesse ido ao banheiro feminino ou lá fora para fumar um cigarro.

Ela já tinha decidido que ele provavelmente tinha uma namorada muito bonita que fumava e ainda parecia linda sem esforço o tempo todo, como uma vilã glamourosa em um filme noir. Ele parecia esse tipo de cara. O tipo despretensioso que não fazia nenhum esforço, mas tinha aquele tipo natural de charme, aquele tipo de graça que atraía qualquer um que olhasse. Ela estava especulando. Ela não o conhecia.

Ela olhou para o bar novamente, mas ele não olhou para cima. Ele estava lendo um livro e ela podia ver a capa dele e não parecia particularmente interessante, mas deve ter sido porque ele não tirou os olhos das páginas, mesmo quando o bar estava sufocantemente lotado e animado. Distraidamente, ela lambeu o açúcar da borda de seu copo e considerou caminhar até ele. Não seria difícil, pelo menos não em teoria. Ela quase podia ver isso acontecendo, como se uma versão mais ousada de si mesma já tivesse se soltado de seu corpo reto e estivesse passeando até ele.

De alguma forma, sua versão fantasiosa de si mesma era a melhor versão de si mesma; a única fotografia perfeita em mil; ela estava de repente descuidada e confiante; fácil e positivo; a versão completa de um dia de verão de si mesma atingiu o brilho máximo; todos os raios dourados e nuvens azuis e olhos iluminados pelo sol. Ela se viu caminhando em direção a ele e caindo no banco ao lado, viu os olhos dele seguirem sua mão pelo braço nu e bronzeado até o rosto e hesitar ali antes que o contato visual se transformasse em conversa verbal e de alguma forma seria fácil e alegre e ele conte a ela sobre seu livro e ele sorriu e ela sabia sem ver que ele tinha um sorriso maravilhoso. O tipo de sorriso tão involuntário que seria um elogio receber. E as luzes do bar a atingiam exatamente, fazendo-a brilhar, fazendo sua pele parecer lisa e perfeita, seu corpo mais pronunciadamente feminino, todas as pernas longas e seios perfeitos e cabelos brilhantes e ele olhava para ela como se ela não tivesse sido.

olhado em anos; com aquela admiração penetrante, o olhar quase confuso que os homens adotavam quando encaixavam sua personalidade e seu rosto e se perguntavam se a equação fazia algum sentido e realmente não fazia porque ela sempre falava sobre as coisas erradas em torno de pessoas novas; ela compartilhava demais e contava anedotas ridículas aleatórias, mas mesmo que elas caíssem no chão, ela sabia que ele ainda riria porque ele parecia tão incrivelmente legal e então talvez ele se aproximasse e sua mão tocasse sua perna, seu joelho, alguns centímetros abaixo de onde terminava o vestido e os dedos dele ficavam lá por um tempo, movendo-se sub-repticiamente mais alto até que a coisa toda parecia tão perigosamente emocionante que ela começava a pensar em como a mão dele se sentiria entre suas pernas. Não importava. Não deveria importar.

Pensar demasiado. A mão dele contra o rosto dela. Ela tinha uma coisa com as mãos dos homens.

Eles tinham uma qualidade áspera, quase animal; algo que a fazia se sentir preciosa; élfico e bonito em comparação. E ele tocava seu rosto e a beijava, urgente e faminto, e ela o beijava de volta, derramando tudo o que ela queria em sua boca e então ele pegava sua mão e a levava para fora e a beijava novamente e a levava para seu lugar e apressá-la pelos quartos desarrumados, e eles estariam se beijando o tempo todo; ela sentiria o algodão macio da camiseta dele em seus punhos, sentiria o cheiro do suor e da loção pós-barba nele, sentiria a barba por fazer em seu rosto liso, os dentes em seu lábio, as mãos dele emaranhando-se em seu cabelo e eles seriam finalmente no quarto dele, tirando os sapatos e tirando as roupas um do outro e seria lindo e muito mais. Seu corpo e suas palavras e o gosto de seu suor, e seu peso sobre ela e ele a pegaria, instintivamente, intrinsecamente, e seu pênis pulsaria em sua mão e ela nunca quis tanto nada. Ela queria saber o que ele faria, os sons que ele faria, as coisas que ele diria, como ele se sentiria e quantas vezes ela gozaria e como eles ririam de si mesmos e por quanto tempo eles conversavam e a música que ouviam e o café que bebiam e como ele segurava a mão dela e e E então o namorado dela estava ao seu lado e ela estava de volta no bar enquanto ele beijava sua bochecha e derramou as desculpas por estar uma hora inteira atrasada e ela tentou não respirá-lo porque ela não queria saber onde ele realmente estava.

A realidade havia voltado. Ela tirou os olhos do estranho e bebeu sua bebida esquecida, tentando encontrar um sorriso.

Histórias semelhantes