O modelo comum - parte 1

Ela era uma esposa modelo.…

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Ela nunca tinha feito nada parecido antes, embora já tivesse imaginado isso muitas vezes. Ela não teve escolha a não ser admitir para si mesma que achava a ideia erótica, embora nunca pudesse admitir isso para o marido. Pode parecer estranho dizer que ela não tinha escolha, mas a inevitável excitação de seu corpo às idéias não podia ser negada.

Ela ficou tão excitada quando o marido sugeriu que ela fosse modelo nua para uma aula de vida, que aproveitou a primeira oportunidade para escapar do quarto e correr para o banheiro. Em sua privacidade, ela havia se tocado como só ela sabia, para atingir um estremecimento final. Mas o prazer sexual que isso lhe trouxe não foi a razão de seu marido ter proposto o modelo de classe de vida. Ele não tinha ideia de que isso teria esse efeito. A perspectiva erótica não foi a razão pela qual ela se encontrou nesta pequena sala, uma sala que era praticamente um armário, esperando ser chamada para sua sessão.

Foi um caso de necessidade quando o diabo dirige. Só era possível mover uma dívida de cartão de crédito para cartão de crédito por um período finito. Sua magra renda logo se tornou insuficiente para cobrir a quantia necessária para o serviço da dívida dos cartões. Então aqui estava ela, sentada na severidade de uma cadeira dura de escola, suas roupas cuidadosamente empilhadas sobre a mesa.

O manto de cetim roxo que ela estava usando foi um presente de aniversário de seu marido. Era deliciosamente confortável depois de uma bela imersão quente em sais de banho perfumados após um longo dia no escritório. Agora estava tão fora do lugar quanto ela. Era tudo o que havia entre ela e o mundo.

A alça roxa combinando de seu sutiã estava pendurada para fora da pilha organizada que era todas as roupas que ela estava usando quando o bom senhor a mostrou a este quarto para se preparar. A alça se projetava entre a saia preta e a blusa branca como uma declaração, sim, dizia, essa mulher tirou tudo, até a calcinha. Logo ela seria chamada. Ela descobriria se tivesse coragem de ir em frente.

Ela só tinha sido vista nua pelo marido, e agora ela seria vista por um grupo de estranhos. Quantos haveria, ela se perguntou. Eles seriam verdadeiros aspirantes a artistas ou estudantes universitários em busca de emoção, talvez procurando rir? Teriam sido informados de que a modelo de hoje era uma dona de casa de meia-idade, ligeiramente rechonchuda e seios caídos? Eles estavam esperando uma modelo sexy, um exemplo perfeito da forma feminina como era persistentemente retratada pela mídia? Ela se imaginou entrando na sala pela primeira vez. Seria um estúdio, com cavaletes ao redor e raios de sol brilhantes fluindo pelas janelas de luz do telhado? Seria muito melhor se fosse. Ela podia se imaginar como atriz e o estúdio seria seu palco.

Se fosse assim, ela poderia se sentir profissional, tanto uma artista quanto os aspirantes a artistas que estariam colocando sua imagem em suas telas. Agora ela se sentia relaxada, sim, era isso, ela era uma artista e esta era sua primeira apresentação. Era natural que ela se sentisse tensa e nervosa nessas horas.

Naquela tarde, ela tomou banho e cortou o cabelo. Aparar os pelos do corpo não era algo que ela normalmente fazia, talvez não fosse uma boa ideia ter tentado antes de sua primeira aparição. Acontece que ela sentiu que tinha feito um ótimo trabalho. Ela havia resistido ao impulso de usar seu zumbido rosa para fazer a barba em qualquer lugar, menos sob os braços e nas pernas ainda elegantes e muito longas. Droga, ela desejou não ter pensado em suas pernas.

Ela não se orgulhava deles como quando era mais jovem. Atualmente eles eram um pouco covinhas na extremidade superior, um pouco pesadas. Suas coxas eram marcadas com casca de laranja sob as nádegas, nádegas um pouco mais cheias do que ela gostaria. Agora ela estava nervosa novamente. Houve uma batida na porta que a fez pular.

Ela abriu sem demora e o velho senhor estava lá, sorrindo calorosamente. Suas mãos abriram e fecharam nervosamente desta vez. "Eles estão prontos para você, senhorita." Senhorita! Acho que sou muito mais jovem do que ele. Ela decidiu que a descrição era compreensível, embora fosse desconfortável. Ela o seguiu lentamente.

Seu andar irregular significava que ela tinha que andar lentamente para evitar alcançá-lo. Ela não tinha vontade de conversar. Ela estava nervosa demais para falar. Ela se viu imitando os movimentos nervosos de suas mãos e se concentrou muito para detê-los. Concentrar-se em suas mãos levou-a até a porta sem qualquer pensamento de fugir, mas agora eles voltaram para ela.

Ela poderia se virar, ir embora agora. Esqueça a modelagem e encontre outra maneira de aumentar sua renda inadequada. Antes que ela percebesse, a porta foi aberta e ele a conduziu para um estúdio.

Era um estúdio como ela havia imaginado. Havia um semicírculo de pessoas esperando, sem rosto para ela no momento, feições sem forma. Ela se concentrou na peça central da sala, uma cadeira igual à do quarto em que ela havia se despido.

Ela ficou surpresa com isso. Ela esperava uma chaise longue por algum motivo, provavelmente evocou a memória de uma pintura de um nu na parede durante uma viagem a Pompéia alguns anos antes. Ela não precisava de orientação para atravessar a sala. Ela se sentou, puxando o cetim roxo sobre os joelhos; o manto escorregou de cada lado deles quando ela se sentou.

Ela olhou para os cavaletes e os rostos ao lado deles. Nem todos estavam visíveis, parcialmente obscurecidos por suas telas. Isso é bom! Se todos eles se escondessem atrás deles, então eles não a veriam.

Ah, ela percebeu porque os rostos que estavam olhando estavam com expressões tão confusas. Ela não estava nua. Ela hesitou. Ela deveria apenas se levantar e tirar o manto? Onde ela colocaria? Do outro lado da cadeira? Sobre a cadeira seria melhor para o conforto. Mas então como ela deveria se sentar? Enquanto esses pensamentos se sobrepunham em sua mente, um jovem entrou no estúdio e caminhou até ela.

"Oi, Sra…?" "Emma." Ela não disse a ele seu segundo nome, por algum motivo voltou ao comportamento online, esquecendo que era conhecida. Ela tinha que ser conhecida pela faculdade ou eles não saberiam a quem pagar suas taxas. "Emma, ​​oi, eu sou David. Esta é a minha aula de arte.

"" Olá, David. "" Você já modelou antes? Suponho que não - ele acenou com a cabeça para o robe dela. - Ah, não, não tenho. Eu não sabia o que fazer.

"" Tudo bem, Emma ", ele sorriu e ela de repente se sentiu relaxada. Ele é um artista e para ele eu sou apenas uma obra de arte. O pensamento de que esse jovem pensaria nela como a arte era inspiradora.

De repente, ela queria tirar o manto e permitir que ele desfrutasse de sua nudez. Ao pensar nisso, ela olhou para baixo com vergonha, ela sentiu como se tivesse se alimentado e ele veria. "Permita-me", ele disse, abrindo as mãos em sua direção. Ela entendeu o que ele quis dizer e de repente completamente confortável e sem pensar nos outros, ela se levantou e abriu o cinto de seu manto. Ele se abriu.

Ela virou as costas para ele, permitindo que escorregasse os ombros dela em suas mãos esperando. Ele colocou-o sobre as costas da cadeira. Ela se virou para encará-lo, imediatamente se lembrando dos outros. Com pressa, seus nervos voltaram. O pensamento passou por sua mente.

Estou nua na frente de completos estranhos, ao lado de um homem atraente de cabelos desgrenhados, jovem o suficiente para ser meu filho. "Você se importaria de pegar tira os sapatos, quando se senta? ", disse ele, interrompendo os pensamentos dela. Ela olhou para baixo, passando pelos seios, barriga e pés. Sapatos pretos brilhantes apareciam por baixo de sua nudez; eles de alguma forma enfatizaram isso. "Oh, não, desculpe.

Eu esqueci." "Se você se sentar", disse ele, "vou tirar isso e ajudá-lo a posar." Ele sorriu. Droga, não sorria. Completamente fora de seu controle, seu corpo respondeu, seus mamilos enrijeceram. Ela sabia que eles seriam tão óbvios e não sabia para onde olhar. Ela se viu olhando diretamente nos olhos dele.

Ela se sentou. Ele se ajoelhou aos pés dela, olhando para ela e disse: "Cruze as pernas, vou tirar o sapato". Ela fez.

Ele escorregou. Sem ser instruída, ela descruzou e cruzou novamente ao contrário. A imagem de Sharon Stone fazendo exatamente isso entrou em sua cabeça. Ela se perguntou se ele tinha feito essa conexão. Se ele tinha, ele não deu nenhuma indicação disso.

Ela havia esquecido que eles não estavam sozinhos. Ela o observou a seus pés como se ele fosse seu amante. Ele tirou o outro sapato e os colocou lado a lado com cuidado, no chão ao lado da cadeira. Ele se levantou e olhou para ela pensativamente por um momento.

Ela absorveu o olhar dele, sentindo-se aquecida por ele. Ela procurou em seu rosto por qualquer sinal de que ele gostou, ou mesmo não gostou, do que viu. "Você descruzaria as pernas?" perguntou ele, como se fosse o pedido mais natural do mundo, "e coloque as palmas das mãos logo antes dos joelhos". Foi uma instrução e não um pedido e fez com que uma onda de calor palpável percorresse seu corpo.

Ela sentiu isso da ponta dos pés ao rosto. Ela fez o que ele instruiu. "Isso é bom. Agora, se você pode se sentar tão quieto quanto confortável, você não precisa ser uma estátua", ele riu. Ele está tentando me relaxar.

Ela tinha certeza de que ele olhou entre suas pernas antes de se virar. Ela se deliciava com a ideia disso. Ele se juntou a seus alunos.

Ele conseguiu relaxá-la o suficiente para esquecer que eles estavam lá. Ela não teria pensado que fosse possível, ainda aqui estava ela e lá estavam eles. Ela contou quinze, a maioria mulheres, mas havia cinco homens, sem incluir o artista. Sim, ela pensou, o artista. Era melhor pensar nele assim do que no professor.

Dos cinco homens, quatro eram jovens estudantes, parecendo exatamente como ela esperava que os alunos de arte fossem. Mas o quinto não parecia um estudante. Ela ficou atordoada e olhou com a boca quase aberta em descrença. Ele tinha cinquenta anos, se ele fosse um dia, careca, atarracado, mas não foi isso que a deixou sem fôlego. Ela o conhecia.

De repente, ela não estava apenas nua, mas se sentia nua. Seus olhos estavam rastejando sobre ela como formigas. Ela queria gritar, se esconder. Ela queria sair dessa posição terrível o mais rápido que pudesse. No entanto, ao mesmo tempo, ela percebeu que estava excitada mais do que ela teria acreditado possível.

Seus mamilos já estavam rígidos, mas agora ela estava rígida em outro lugar. Incrivelmente, ela sentiu o clitóris latejando, inchando, pressionando contra o capuz. Ela se sentia molhada, não apenas úmida, mas molhada, molhada.

Ela olhou para baixo e para seu horror viu que estava literalmente molhada, suas pernas estavam molhadas, a cadeira estava molhada e sua umidade estava pingando no chão. Agora ela realmente precisava sair dessa situação. Ela se retorceu no assento e puxou o robe do encosto da cadeira, levantou-se e rapidamente o colocou sobre os ombros. Indo para a porta, puxando o manto e amarrando o cinto enquanto caminhava, ela ouviu uma voz chamar, "Emma!" Ela o ignorou, concentrando-se apenas na porta.

Alcançando-a, ela empurrou e voltou para a passagem. De repente, ela percebeu que não tinha a menor idéia de como ficava o quartinho. "Olá, senhorita, você está bem?" Ela saltou, era o zelador. "Eu não vi você aí", disse ela, repreendendo-o.

"Sinto muito, senhorita", disse ele, "eu estava atrás da porta." "Por quê?" Ela soube o porquê assim que pronunciou as palavras. "Sinto muito, senhorita." Ele não olhou para ele. Ele estava lavando as mãos sob torneiras invisíveis, uma imagem de lascívia inadequada.

"Eu preciso que você me leve de volta para o quarto onde eu deixei minhas roupas." "Claro, senhorita, siga-me." se ela o seguisse, ele começaria a descer o corredor com seu andar peculiar e distinto. Ele empurrou a porta e ela passou por ele, muito mais feliz por estar ali do que quando chegara. Mas algo estava errado. Onde estávamos As roupas dela? Então ela percebeu que ele também estava no quarto.

Ele não esperou do lado de fora. "O que você está fazendo? Onde estão minhas roupas? "O velho olhou ao redor do minúsculo quarto." Sinto muito, senhorita. Eles estiveram aqui. "" Eu sei disso ", ela retrucou, com raiva, em pânico," então, onde diabos eles estão agora? "" Sinto muito, senhorita.

Realmente não sei. "" A porta estava trancada? "" Err… não senhorita, eu não pensei… "" Você não pensou em cuidar dos meus pertences. Bem, muito obrigado! "Ele parecia intimidado, mudando seu peso de um pé para o outro." Você viu ", disse ela acusadoramente," Não viu? "" Viu, senhorita? "" Sim, você estava observando, em a porta. "" Sim, senhorita ", ele olhou para os pés," eu vi. "Ela sentiu pena dele, contra seus instintos.

Ele era um velho sujo, mas ela queria ouvir o que ele tinha visto, queria para lhe contar o que tinha visto. "Gostou?" "Sim, senhorita, muito mesmo. Faz muitos anos que não vejo uma mulher. Eu simplesmente não pude resistir à oportunidade.

Sinto muito, sei que não deveria. "Agora ele estava torcendo as mãos, ele parecia genuinamente arrependido. Pelo amor de Deus, ele é um homem! "Você não está realmente arrependido, está? Você faria o mesmo de novo, não é?" Ele olhou para ela com um sorriso tímido e incerto.

"Provavelmente sim", disse ele. De repente, ela o viu como um estudante travesso e seu coração derreteu um pouco. Algo dentro dela estava se mexendo, algum impulso subconsciente a empurrando. "Suponho que você gostaria de olhar mais de perto?" Ela se lembrou dos olhos do artista.

Depois disse a si mesma que o que fez a seguir foi porque sentiu pena dele, que tinha pena dele, foi por ele e só por ele. Ela disse a si mesma que não fazia nada por ela. Mas é claro que era mentira. Olhando para ele, ela lentamente desfez o cinto do robe, deixando-o cair aberto.

Seus olhos se arregalaram enquanto ele bebia seu corpo depois de sua longa seca. Ele não fez nenhum esforço para desviar o olhar e não escondeu para onde estava olhando. Ela deu de ombros e o manto escorregou de seus ombros, caiu de seus braços e caiu no chão.

Ele lambeu os lábios, sua língua uma coisa rosada e úmida nojenta com vida própria. Ela ficou enojada com a visão disso, com ele, com ela mesma. Misturada a esse nojo, ela sentiu a humilhação e, ela não podia negar, a luxúria bestial crua. "Suponho que você queira tocar", disse ela, com a voz ligeiramente trêmula, animada, ela deveria ter dito, e então disse: "Quero que você toque".

Sem hesitar, ele agarrou seu seio esquerdo com dedos ásperos e calejados e surpreendentemente fortes. Ele pressionou as pontas dos dedos em sua carne, fazendo-a gritar como um cachorrinho. Os dedos de sua mão esquerda se fecharam em torno de seu mamilo direito, beliscando e puxando. Quando a sensação de dor e prazer a invadiu, ela sentiu os joelhos tremerem e foi forçada a agarrar as costas da cadeira para se manter de pé.

A porta se abriu e o artista entrou na pequena sala. 'Emma, ​​o que há de errado? Oh! "Ela olhou para ele com horror, incapaz de se mover. O velho cavalheiro não parecia ter percebido que eles não estavam mais sozinhos, continuando a beliscá-la, puxá-la e acariciá-la. Fim da Parte..

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