Garota Inglesa em Casa

O apartamento de Hayley parecia mais silencioso do que o normal. Ela trancou a porta atrás de si e encostou-se nela por um longo momento, seus olhos vasculhando a pequena e quadrada sala de estar. Nada mudou desde que ela partiu, mas parecia diferente de alguma forma.

Um pouco mais frio, talvez. Um pouco mais solitário. Ela ligou a televisão para ver um velho Hitchcock preto e branco tocando. Com um suspiro, ela aumentou o volume. Ela ligou o rádio também.

Em seu quarto, ela jogou a bolsa na cama bem arrumada e tentou não rir do conteúdo. Escova de cabelo. Inventar. Telefone. Bolsa.

Brinquedos sexuais. Ela pegou o telefone e percorreu as mensagens não lidas e as ligações não atendidas, procurando a última mensagem de texto de Henry. Vá ao banheiro mais próximo e se esprema duas vezes. Então, duas vezes quando você chegar em casa, antes de começar suas falas.

Dois quando você terminar. Por favor, minha puta. Hayley franziu a testa. Dois quando você terminar. O que foi que ele disse sobre as falas? Pela vida dela, ela não conseguia se lembrar.

Ela se jogou na cama e olhou para o teto. Cem linhas. Disso ela tinha certeza. Nos próximos dez dias.

Mas isso significava cem linhas por dia ou dez por dia? Deve ser dez por dia, certo? Certamente, ela estava pensando demais nisso. Ela olhou para o texto dele novamente e para o anterior, mas nenhum dos dois forneceu nenhuma pista. Ela tentou ser racional. Ele provavelmente não se lembraria das instruções exatas de qualquer maneira. Além disso, como ele poderia esperar que ela o entendesse tão completamente quando ela estava naquele estado mental trêmulo de não ter orgasmo? Ela soltou um longo suspiro.

Dez por dia durante os próximos dez dias. Cem no total. Ela ligaria para ele mais tarde e perguntaria.

Não foi grande coisa. Mas era. Ele disse que queria uma foto deles quando saísse do avião.

Porra. Hayley mordeu o lábio. Isso realmente importava, no grande esquema das coisas? Afinal, ele estaria na maldita América, a quilômetros e quilômetros de distância. Não era como se ele pudesse fazer qualquer coisa. Bem, exceto fazer sua vantagem por um período de tempo não natural.

Ou fazê-la usar um plugue. Ou os malditos grampos de mamilo. Ela podia sentir o plugue que ele a fez colocar pouco antes de deixarem o apartamento de Brighton; o peso dele se alojou firmemente dentro de sua bunda. E se isso não bastasse, toda vez que ela se movia um centímetro, sua camisa roçava seus mamilos doloridos. "Porra.".

Ela disse a palavra em voz alta e depois repetiu. "Porra.". Sua voz soou desafiadora, mas pequena.

Ela largou o telefone na cama ao lado dela e arrastou os dedos pelo algodão macio de sua camiseta. Ela arrastou-o para cima, dedos frios descansando na parte plana de seu estômago quente. Duas vezes antes de iniciar suas falas. Ela não precisava enfiar a mão por baixo do cós da calça jeans para ver se estava molhada; sua calcinha estava desconfortavelmente úmida desde o aeroporto.

Em um momento de decisão, ela rapidamente desabotoou a calça jeans e sentou-se para tirá-la, junto com a calcinha. "Como você é?" ela se perguntou. Ela não tinha uma resposta. De certa forma, ela se sentiu quase humilhada pelo longo e doloroso fim de semana com Henry, mas a maior parte dela se sentiu preguiçosamente satisfeita.

Não havia nada que ela gostasse mais do que saber que ela era a fonte de seu prazer. Seu corpo ainda doía por estar curvado sobre a cadeira e sua bunda doía pelas repetidas surras. Sua mente voltou para o flogger e ela não conseguia decidir se o odiava ou o amava. Seu cotovelo bateu na escova de cabelo e ela a pegou com a mão livre, olhando-a pensativa. Como algo tão despretensioso pode causar ferimentos tão duradouros? "Seu filho da puta", ela disse e jogou-o de volta na cama.

Ela ainda se lembrava de ter que comprar a maldita coisa; entrando e saindo da Superdrug and Boots e se perguntando exatamente o que Henry tinha em mente quando disse 'uma bela escova de cabelo de madeira'. Deus. Ele ficou muito satisfeito com sua compra final e não demorou muito para descobrir o porquê. Às vezes ela pensava em escondê-lo ou “acidentalmente” perdê-lo, mas não tinha coragem.

Ela suspirou novamente. Ela podia ouvir o rádio tocando uma canção de rock incompleta. Com uma perna dobrada na altura do joelho, ela permitiu que seus dedos caminhassem cuidadosamente pelo estômago e entre as pernas. Molhado. Esquentar.

Seus olhos se fecharam. No fundo de sua mente estava a vaga ideia de tomar um banho longo e quente, mas de alguma forma parecia uma tarefa árdua demais. Em vez disso, seus dedos rastejaram lentamente mais para baixo, encontrando o final do plugue torturante e brincando com ele antes de voltar para seu clitóris inchado e circular lentamente. Havia algo intensamente cruel em ter que se superar. Ao menos, quando ele fez isso, havia alguma possibilidade de deixá-la vir.

Mas quando era só ela, ela era obrigada a seguir suas instruções e, mesmo com seu corpo se preparando para o orgasmo, ela sabia que nunca viria. Só aumentou a agonia latejante. Seus dentes afundaram em seu lábio, seus quadris estreitos levantando-se da cama enquanto seus dedos se moviam. Fechar. Mais perto.

Sua respiração estremeceu quando ela puxou a mão. Seu corpo caiu de volta na cama, ferido e desesperado. Ela não se mexeu por meio minuto, com medo de que mesmo a menor pressão entre as pernas pudesse derrubá-la. Quando ela finalmente teve certeza de que o latejar havia diminuído, ela se sentou, tirando o resto de suas roupas e caminhando nua até o banheiro. O chuveiro demorou um pouco para esquentar, então ela esperou alguns momentos antes de entrar.

A água fumegante caiu sobre ela. Ela aliviou o plug fora de sua bunda e se moveu para deixar a água bater contra sua carne avermelhada. Estava quente o suficiente para fazê-la estremecer. O banho não deveria ter demorado tanto, mas havia algo reconfortante na forma como a água escorria. Ela deslizou os dedos entre as pernas novamente, a mão livre pressionada contra a parede de azulejos.

Sempre demorava mais quando ela estava de pé, mas ela só tinha que pensar nos acontecimentos do fim de semana antes que seu corpo estremecesse à beira do orgasmo. Levou uma quantidade enorme de autocontrole para puxar a mão e quando ela o fez, ela ficou sob o chuveiro por mais um tempo, seu corpo apertando e abrindo com uma necessidade urgente. Sua primeira regra é que você só vem quando eu mandar. Hayley desligou o chuveiro. Ela se secou apressadamente e soltou o cabelo, tentando pensar em uma maneira de reformular a regra dele.

Eu só venho quando o Senhor me manda. Isso seria bom o suficiente? O senhor é o mestre dos meus orgasmos. Ele também é um bastardo. Ela imaginou escrevê-lo, enviá-lo para ele e aguardar sua reação apoplética. Talvez ele risse.

Talvez não. Talvez ele não a deixasse vir por um ano. Indo para seu quarto, ela pegou alguns papéis e algumas canetas. Preto.

Azul. Vermelho. Ele disse que os queria em cores diferentes? Cada linha deve ter uma cor diferente ou cada conjunto de linhas? Ela não tinha nenhuma outra caneta.

Metade dela considerou sair e comprar alguns e então ela disse a si mesma que estava sendo ridícula. Talvez ela devesse apenas digitar as linhas em seu laptop e imprimi-las em cores diferentes. Seria interessante ver o que ele teria a dizer sobre isso.

Embora provavelmente não valha a pena. É claro que você os escreverá nu e deitado no chão do seu apartamento. Não na área acarpetada, na madeira dura.

Você entende?. Ela se lembrava perfeitamente dessa parte, pois mesmo com aquele maldito cubo de gelo em seu snatch, ela estava preocupada. O que a preocupava era o fato de que o único piso de madeira de seu apartamento ficava na cozinha. A cozinha tinha uma grande janela. Morar em um apartamento em Londres era caro, mas o mais importante, lotado.

O próximo prédio de apartamentos ficava a apenas alguns metros de distância. A janela da cozinha dava para dezenas de outras janelas. E a janela dela não tinha persiana, nem cortinas. Ele sabia? Era parte do castigo, uma forma de fazê-la se sentir ainda mais humilhada? Hayley engoliu em seco. Ela olhou para si mesma nua no espelho do guarda-roupa.

Sua bunda era vermelho cereja. Deus, mesmo para seus padrões, isso era excêntrico ao extremo. Ela se viu esperando que cada habitante do quarteirão ao lado estivesse dormindo, fora de casa ou absorto em algo indescritível. Com o coração batendo forte, ela pegou o papel e a caneta azul e atravessou a sala até a cozinha. A janela parecia maior do que o normal.

O sol ainda não havia se posto, o que significava que ela não precisava acender a luz, o que era uma pequena bênção. Cautelosamente, ela olhou para o bloco oposto. Ela não viu ninguém em nenhuma das janelas. Apressadamente, ela caiu no chão, estendendo o pedaço de papel e apoiando-se nos cotovelos.

Foi muito desconfortável. O chão estava frio e duro contra seu estômago e seu osso ilíaco pressionava desconfortavelmente contra ele. Até os cotovelos doem. Ela franziu a testa na penumbra, abriu a tampa da caneta e começou a escrever. O senhor é o mestre dos meus orgasmos.

Ele também é um bastardo. Parecia muito elegante em sua caligrafia unida. Na escola, uma vez ela ganhou uma caneta-tinteiro por ter uma caligrafia tão bonita.

Sorrindo, ela virou a folha e começou de novo. Só tenho permissão para vir quando o Senhor me permite. Lá. Ela sorriu apesar de si mesma.

Isso o satisfaria. Ela considerou brevemente adicionar um 'tipo' antes de 'Senhor', mas isso significaria pegar outro pedaço de papel e o sol parecia estar se pondo a uma velocidade espetacular. Ela escreveu a próxima linha e a próxima, tentando ao máximo mantê-las idênticas. Ela decidiu que ele queria dizer dez linhas por dia durante dez dias para fazer cem.

Ele certamente não podia esperar que ela escrevesse cem por dia. E o que foi que ele disse depois? Ela teve que colocá-los em seu apartamento? Hayley empalideceu. Onde diabos ela os colocaria? E se os amigos dela aparecessem? E se alguém os visse? Talvez ela pudesse colocá-los em seu quarto? Mas não tinha fechadura na porta.

Talvez ela pudesse explicá-los como algum tipo de arte de vanguarda. Porra. Ela escreveu a próxima linha muito rápido e parecia confusa. Mordendo o lábio, ela olhou cautelosamente para a janela apenas para ver a silhueta de alguém no nível acima dela. Sua boca ficou seca.

Era um homem? Uma mulher? Eles não podiam ver lá dentro, com certeza. Estava escuro! O rádio ainda estava tocando na sala ao lado, a voz animada emitindo avisos de trânsito antes de uma música de Taylor Swift começar. A pessoa na janela não se mexeu. Hayley tentou argumentar consigo mesma. Eles não podiam ver dentro.

E mesmo que pudessem, não era como se pudessem ver muito. Sua luz não estava acesa. O que eles fariam de qualquer maneira? Preocupada, ela voltou sua atenção para as linhas inacabadas e escreveu o resto apressadamente.

Ser vista nua não era grande coisa, ela disse a si mesma. Não era como se ela estivesse fazendo sexo. Ou sendo espancado. Ou rastejando como uma vagabunda obediente.

Ou usando grampos de mamilo. Ela olhou para a janela novamente. A pessoa não se moveu. Furtivamente, ela se levantou e saiu da cozinha com as linhas completas na mão.

Mais nove dias. Mais nove páginas de linhas. Talvez seja uma boa ideia fazê-los à meia-noite, quando todos estiverem dormindo.

Ou à luz de velas. Teria sido engraçado se não fosse tão malditamente humilhante. Hayley colocou sua página de linhas quase perfeita na mesa de centro e tirou uma foto dela. Antes que pudesse pensar demais, ela enviou a foto para Henry.

No rádio, a voz de Taylor Swift se transformou na de Zara Larsson. Mais duas arestas. Apesar de suas ansiedades, seu sequestro estava tão molhado como sempre.

Não demorou muito para ela chegar à beira do orgasmo e quando ela puxou a mão, o desejo de gozar a fez querer gritar. Ela se odiava por isso e odiava Henry também. Demorou um pouco para se acalmar e, ao fazê-lo, ela se perguntou desesperadamente quanto tempo ele a faria esperar. Afinal, seu último orgasmo tinha sido naquela mesma manhã.

Como ela poderia precisar disso tão cedo e com tanta urgência? Ele disse que seria um mês até o próximo. Um mês! Quantas arestas seriam? Quantos dias subindo e subindo apenas para cair no último obstáculo? Hayley fechou os olhos e respirou fundo, seus dedos se movendo em direção ao final do dia. Este demorou mais, mas não foi menos frustrante.

Quando ela parou, todo o seu corpo desejou que seus dedos se movessem novamente. Ela poderia ter terminado. Mas ela não o fez. De volta ao banheiro, ela se limpou antes de se vestir.

O relógio tiquetaqueava ameaçadoramente. Não demoraria muito para o avião de Henry pousar e então ele veria a mensagem dela. Ela se perguntou o que ele pensaria.

Ela tinha feito certo? Talvez ela devesse ter escrito cem linhas. Mesmo que não fosse o que ele havia pedido, pelo menos teria mostrado a ele que ela estava tentando agradá-lo. Mas era tarde demais.

Ela tinha feito dez linhas. E tudo na mesma cor. Mas era azul.

Ele gostava de azul. Ela acendeu a luz quando entrou na cozinha e ficou aliviada ao ver que a silhueta havia desaparecido da janela oposta. Depois de um sanduíche e duas xícaras de café, ela se viu meio assistindo à televisão e meio olhando para o telefone, esperando a resposta dele. Ela pesquisou o voo dele na internet.

Ele havia pousado. Ela tinha algumas chamadas perdidas para retornar e sabia que tinha que verificar seu e-mail, mas uma parte dela não queria que o fim de semana acabasse. Tinha sido tão diferente do habitual. A vida poderia esperar. Seu telefone tocou, assustando-a.

O nome de Henry iluminou a tela e ela hesitou por uma fração de segundo, antes de atender. "Ei", disse ela. "Hey," Ela podia ouvir vozes ao fundo, pessoas e trânsito. Ele estava no aeroporto? Ou a caminho de casa? "Você recebeu minha foto?" ela perguntou cautelosamente.

"Sim. Foi sua ideia de piada?". Hayley sentiu o coração afundar.

Ela cruzou as pernas e mordeu o lábio com força. "Achei que fui perfeitamente claro", continuou ele. "Bem caprichado e em cores diferentes.

Não entendeu?". Por alguma razão absurda, ela sentiu vontade de rir. "Eu não tinha certeza", ela admitiu. "Eu só tinha três cores de qualquer maneira. E elas são legais, não são?".

Ele riu. Ela não tinha certeza se deveria participar. Errando por excesso de cautela, ela ficou quieta.

"Eu acho que você deveria fazê-los novamente", ele sugeriu. "Agora.". Hayley respirou fundo. "Olha, o problema é que o único chão duro do meu apartamento onde posso me deitar é na cozinha. E as pessoas podem ver pela janela.

Está escuro aqui. Eu teria que acender a luz. Eles me veriam.

Talvez eu possa fazer isso duas vezes amanhã.". Ele riu novamente. "Não.

Você vai para a cozinha, tira toda a roupa, deita no chão e escreve de novo. Vou deixar as cores passarem. Você pode consertar isso até amanhã, certo?".

"Mas -". "O quê? Você discorda?” Sua voz era brincalhona, mas havia um tom perigoso nela. “Não? Bom.

Não se esqueça de me enviar uma foto."…

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