Dança do Celeiro

Um encontro excêntrico em um velho celeiro...…

🕑 30 minutos minutos BDSM Histórias

Eu tenho esse sonho de conto de fadas sobre ficar preso com Byron em uma ilha. Nós nos beijamos entre palmeiras farfalhantes e buganvílias perfumadas. A brisa salgada envolve nossa pele enquanto passeamos pelas praias de areia branca. Tomamos banho em uma lagoa turquesa, rimos e fazemos amor ao sol. Somente em um sonho eu posso fazer amor com Byron.

Faço amor com meu marido dedicado em nossa cama, em nossa casa, no final de nosso tranquilo beco sem saída. Byron é o homem que eu fodo em quartos de hotel estéreis e lugares inimagináveis ​​para aqueles que pensam que me conhecem. Infidelidade, trapaça, adultério - escolha uma palavra.

Eles são todos inadequados, embora eu seja parcial ao adultério, porque é tão malditamente sangue-frio. Byron não varreu meus pés em um turbilhão romântico de ópera e rosas. Não houve sedução cosmopolita enquanto bebia café em um café na calçada, nenhum momento explorado de vulnerabilidade emocional. Não cedi para me vingar do meu marido.

Deus, não, não era nada disso. Melhor se tivesse sido, no entanto, porque eu poderia racionalizar a culpa. Então o que aconteceu? Byron me colocou de joelhos. O bastardo estalou os dedos e levantou-se, pulei, me babando e me contorcendo como a cadela favorita de Pavlov na temporada. Ele quebrou meu decoro suburbano da América, perdendo uma vagabunda sem vergonha e submissa que eu não ousaria admitir que existia, e, maldito seja, por isso, mas não posso controlá-la.

Ele com certeza pode. Não guardo ilusões sobre o nosso relacionamento. Não temos nada em comum, exceto o sexo visceral, e no sexo Byron é o verbo, e eu sou seu objeto.

A batida da porta de um carro lasca meu devaneio tropical como a fenda de um rio congelado quebrando embaixo de mim. Coração batendo forte, pulmões agitados, apreensão envolve meu corpo em tremores suados quando eu volto para mim mesma. Na minha cabeça, os pedidos angustiados do meu anjo bom para pensar em meu casamento morrem quando meu anjo mau quebra alegremente suas asas douradas e a arrasta para algum canto escuro onde ela não será incomodada - por um tempo, de qualquer maneira. Os tremores desaparecem, e eu abro os olhos da minha vagabunda para ver os pés sujos com manchas de palha. Eu mexo os dedos dos pés para ter certeza de que eles são meus.

Estou de pé no chão coberto de palha no meio de um celeiro antigo e cavernoso. É um terreno difícil para aqueles tempos em que Byron acha a civilização insuficientemente desviante, e eu odeio isso com o ódio necessário do viciado por sua agulha. Um velho celeiro, uma das inúmeras relíquias desse tipo, persistentemente persistente no meio do nada, esquecido no final de uma trilha de mato agrícola atrás de uma brusca brusca brisa de abetos geriátricos da Noruega - quantas você já passou e nunca reparou? Já se perguntou o que se passa neles? O celeiro está vazio, exceto por fardos retangulares de feno doce de verão, trazidos por Byron; arrume, jogue um cobertor de cavalo sobre eles e você terá uma cadeira, mesa ou cama para servir a perversão do dia. Se eu sou uma garota bastante desagradável, de qualquer maneira, recebo o cobertor de cavalo. Já foi dobrado sobre um fardo de feno sem nada entre a pele e o feno? Hoje, os fardos formam um semicírculo amplo, empilhados como tijolos de três e quatro de altura, e eu me aqueço ao simbolismo pagão de Byron.

Conjurando um ritual pré-histórico, iluminado por tochas, sob uma lua crescente, imagino uma virgem pálida sendo levada ao altar… Sim, eu sei o meu lugar neste templo. Nem um fio de ar se agita. Acima de mim, os raios de sol perfuram como lasers através de buracos aleatórios no telhado de zinco enferrujado para cortar barras brilhantes nas vigas e paredes escarpadas de um espaço que, de outra forma, era subjugado e sufocante. Cheguei dez minutos antes de Byron, a pedido dele, e me vesti para satisfazer apenas o mínimo de decência pública.

Não sou escravo dele, embora às vezes ache que devo ser. Nada me obriga a obedecer a Byron, e não haveria punição se eu o recusasse. Mas raramente o faço, porque sou desesperada e humilhantemente receptiva ao seu domínio.

Não preciso de uma coleira para conhecer meu lugar; ele não precisa de um chicote para me manter lá. Uma forma obscurece a luz do sol que derrama através da fenda entre as portas duplas, mas elas não se abrem. Byron nunca vem a mim imediatamente.

Provocação brutal, esse é o método dele. O sacrifício se preparou. Estou nua, minhas roupas penduradas em pregos enferrujados marteladas décadas atrás em tábuas de carvalho temperadas. Onde uma vez arreios de couro rédeas, traços e colares pendiam em emaranhados ordenados, meu vestido de verão e minha calcinha diminuta caíam como flores pastel murchas. Já não espero pelo brusco "Fique nu", falado no momento em que Byron abre a porta do celeiro, a porta do meu quarto de hotel ou qualquer outro lugar.

"Fique nu", falou como se estivesse dizendo a um cachorro para sair do sofá sem olhar para ver se o animal está lá. Acabo de me despir espontaneamente - seja esperando neste celeiro ou entrando em uma sala à sua frente. É um controle indireto viciado de um caldeirão doce de submissão. Finalmente, uma luz brilhante dissipa a escuridão quando as portas do celeiro se abrem, mas não tenho coragem de abandonar o fascínio de meus pés sujos. Não é o medo de Byron, mas o medo do que mais eu possa, nesse momento vulnerável de contato inicial, se render se olhar nos olhos dele muito cedo.

Byron não fecha as portas. Que qualquer pessoa que por acaso, uma probabilidade infinitesimalmente pequena, na melhor das hipóteses, me visse nua não está perdida para mim. "Olá, Tessa." As palavras de Byron são suaves, enunciadas e práticas. "Olá senhor." A denominação rola espontaneamente da minha língua como mel amargo, vocalizado por alguma necessidade subconsciente de reconhecer seu domínio. Byron não dá a mínima para o que eu chamo, e não preciso ver o rosto dele para saber que ele está divertido.

Ele recolhe os relatos submissos que escapam da minha boca e corpo como pedras preciosas e, mais cedo ou mais tarde, ele os pendura no meu pescoço. Sua mochila bate no chão. Nada brilha, noto com alívio decepcionado. O suave ruído de botas no canudo mede sua circunavegação sem pressa de mim a uma distância além da minha visão periférica abatida.

O exame grosseiro e impiedoso ressoa através de mim, fazendo a transpiração escorrer e fazer cócegas nas minhas costelas, nas costas dos joelhos e entre os seios. Até meu marido não me olha assim - ele vê a esposa que adora; Byron vê uma mulher que ele pretende foder. "Você teve um bom voo?" Byron diz enquanto me circunda.

"Sim senhor." "Esse é um vestido bonito que você usava. Aposto que você venderia uma merda de remédios se passasse por consultórios médicos em vez de um simples terno de Jane. Mostre um pouco de pele. Dê um pouco de cheiro aos médicos excitados. Aposto que você obter algum tempo de qualidade face ".

Ele ri como se fosse uma piada particular. Ele está me provocando. Sou um representante farmacêutico e é meu trabalho viajar pela minha região, certificando-se de que hospitais e médicos prescrevam os medicamentos da minha empresa antes da concorrência. Eu sou muito bom nisso. Como diabos você acha que eu conheci Byron? Ele é cirurgião e, sim, mais de uma vez ele me levou a uma mesa de exames - um equipamento versátil.

"Você quer um cheiro, senhor?" Eu digo. "Chegue mais perto e eu vou afogar você." Percebendo que minhas mãos estão tolamente protegendo meu monte, eu as deslizo para minhas coxas para completar minha nudez. Meu gesto ganha uma risada suave, encorajadora e enganosa. "Toque, Tessa. Você é mais bonita a cada vez que nos encontramos." "Obrigado, senhor." O elogio desperta meus mamilos.

"Tessa, pare de brincar timidamente. Limpe esse sorriso obsceno do seu rosto e levante a cabeça." Estou sorrindo? Uma mudança subvocal em seu tom aperta meu peito. As sutilezas terminaram e, por um momento, não posso obedecer, agonizando e antecipando as coisas ruins que ele vai me fazer fazer. Meu intestino está em queda livre, mas meus membros estão com chumbo.

"Tessa, olhe para mim." Lentamente, quero que meus olhos viajem dos meus pés para as botas empoeiradas. Faço uma pausa para respirar, depois subo em seu jeans azul, estremecendo com a lembrança conflitante de desatar o cinto com os dentes, o couro azedo na minha língua, puxando-o para fora das alças e afundando-me nos cotovelos e joelhos com a bunda. bem no ar… Sim, nunca mais ousarei que o homem faça alguma coisa. Como sempre, Byron veste uma camisa de Oxford, hoje uma risca de giz vermelha, as mangas compridas enroladas nos cotovelos. Eu quase não percebo, fixado nos rolos de corda pendurados no ombro esquerdo.

Corda. Meu pulso gira à medida que o orvalho quente entre minhas pernas se torna mais quente e ardente. Minha timidez diminui e olho fixamente para o rosto dele, todos os ângulos e planos masculinos, sombreados com bigodes de um fim de semana, bonitos, mas não dignos de nota, exceto por seus olhos cinzentos de aço - olhos de lobo - emoldurados pés de galinha que denunciam malandragem e competência . Seu sorriso expõe dentes brilhantes por trás de deliciosos lábios carnudos, seus caninos mais afiados que a norma.

Ou é apenas minha imaginação? Meus olhos voltam para a corda. "Sim, Tessa, a corda é para você, mas ainda não. Agora, abra suas pernas. Não está ficando para você ficar tão recatadamente.

"Separei minhas pernas. Byron contempla minha condição inconfundível de excitação com satisfação, depois enfia a mão no bolso e pega um doce embrulhado em papel de prata ornamentado. É um chocolate escuro holandês importado, cara e difícil de encontrar, uma das minhas favoritas favoritas. Maldito seja. Meu rosto fica quente.

"Meu animal de estimação quer chocolate?" Ele fala como um jacaré convidando uma jovem corça para nadar. A folha flutua no chão e chocolate acena na palma da mão estendida. Rebelião de fantasia brilha atrás dos meus olhos. Eu poderia caminhar até ele e pegar o chocolate.

Eu poderia dizer não, obrigado. Eu poderia dar um tapa nele e dizer para ele enfiar na bunda, vestir minhas roupas, mas não, palha já está cutucando minhas palmas e joelhos. Ele leu meu estado mental perfeitamente. Uma mão na frente da outra, eu mostro um show, deslizando como uma pantera enquanto rastejo. mamilos doem e minha boceta lateja.

Eu acaricio sua perna. Byron carinhosamente para usa meu cabelo. "Boa menina." Eu gosto do chocolate, mas tudo que eu sinto é o punho duro dele em torno dele. Eu tento minhoca minha língua entre os dedos.

"Não fique ganancioso, Tessa." Por entre os dedos, cheiro o chocolate, é perfume e minha vergonha molhando minha boca. "Por favor senhor." "Não é assim que eu quero que você implore." Expondo minha garganta, olho para o rosto de Byron, mas apenas sua boca está sorrindo. Meu lobo está com fome, faminto à beira da razão, mas não está acima de torturar sua presa antes do banquete. Abro a boca para falar, para obedecer a sua ordem de implorar, mas faço apenas silêncio. Não são as palavras que ele quer.

O que eu quero? Ainda posso fazer essa pergunta, enquanto esfrego meu rosto contra sua coxa. Nós estamos sozinhos aqui. Ele me humilhou antes com uma engenhosidade mortificante. Com qualquer outro homem, meu ego suporta como um campeão olímpico.

Com Byron, é como um homem se afogando tentando pegar canudos fantasmas em uma tempestade perversa soprando dentro da minha identidade. Eu descarto as besteiras freudianas. Não tenho desculpas.

Os dados não mentem. Estou rastejando nu em um celeiro para um homem, além do meu marido, que me trata como uma mulher-animal de marca. O que eu quero? Quero sua atenção incivilizada e intransigente. Eu quero a fera por trás daqueles olhos cinzentos primitivos que se devoram na minha carne e espírito. E eu quero o doce maldito.

Então, o grande lobo mau quer que sua vagabunda implore? Eu late, não um latido feminino latindo, mas um rosnado de cadela no cio. E eu belisco sua mão por uma boa medida. Um sorriso severo me agrada quando eu pego o chocolate.

Quente e suave pelo calor de seu corpo, o doce agridoce se dissolve rapidamente sob a minha língua esvoaçante. Não paro de lamber até que a mão de Byron esteja impecável. "Por favor, senhor", digo, chupando o dedo médio e mexendo minha bunda. "Posso ter outro?" Um puxão violento aos meus pés pelos meus cabelos responde a essa pergunta.

Byron me torce para que minhas costas fiquem na frente dele, enterra o rosto no meu ombro, provando e mordendo uma trilha molhada no meu pescoço e subindo até a orelha. Eu torço para encontrar seus lábios. Sua mão direita segura minha garganta; sua esquerda desce para explorar minha boceta, tateando-me com força, testando minha prontidão.

Recuando com seu toque áspero, passo com cores pingando. Um dedo se enrola em mim com um squish, habilmente contata meu ponto g e me fode com força. Rosnados gatinhos vibram no meu peito enquanto eu simultaneamente monto seu dedo e moo meu quadril em seu jeans - sim, ele está inchado. O tempo todo, nossas bocas fazem amor desleixado.

Estou prestes a vir e quero ele em mim agora. Minhas unhas roçam contra sua mosca tentando agarrar seu zíper para libertar seu pau. O polegar de Byron bate forte no meu clitóris tumescente. "Ai!" Eu me afasto, o feitiço apagado. Byron me puxa de volta.

O dedo que me fodeu desaparece em sua boca como um chef experimentando sua obra. "Eu também posso comer?" Deslizo meus dedos pela minha barriga. Byron agarra minha mão. "Nos seus joelhos." Suas palavras são cascas secas em pó prontas para queimar.

"Não." Eu quero o seu pau e tudo ligado a ele e agarro seu rosto para outro beijo apenas para ser empurrado para trás por sua mão esquerda apertando minha garganta. O sangue ruge no meu crânio. "Abaixo, Tessa." Meus joelhos obedecem, abaixando-me para o canudo onde abro minhas coxas e, fazendo beicinho por mais beijos, petulantemente cruzo os braços sobre os seios em uma exibição modesta de modéstia. O pênis de Byron é um caroço coberto de jeans que ameaça meu rosto, e eu recebo a imagem de passar furtivamente pelo porteiro do hotel, o filho da puta de alerta sempre faz pequenas conversas com emaranhados de esperma no meu cabelo. Surpresa.

Em vez de me dar um pau, Byron vira as costas enquanto desabotoa a camisa, jogando-a de lado e pegando a corda. Um exame desnecessário da corda começa. Ele verifica as pontas, puxa o grosso fio trançado entre os dedos, como se estivesse sentindo imperfeições, e dá a ele um empurrão experimental para medir sua força.

Fascinação e angústia me atacam. Estou pegando fogo, mas ele propositalmente se refresca, caminhando de volta da borda, seguindo seu plano, seja o que for. Maldita disciplina do cirurgião. Raros são os momentos em que eu decifrei ele.

Se eu pudesse ter conseguido minhas mãos, ou, melhor ainda, minha boca, em seu pênis… Byron desenrola cerca de dois metros de corda. Tanta coisa para uma foda rápida e suja. Desisto de brincar de tímida com os seios e estendo os braços, pulsos prestativamente cruzados. O pensamento de escravidão costumava me aterrorizar. Meu medo tinha menos a ver com confiança do que o fato de eu ser uma maníaca no controle da fronteira.

Minha cabeça não conseguia atravessar o abismo do meu espaço de controle para um espaço em que eu não pudesse revidar, onde eu não poderia escolher como e onde fui tocado, onde 'não' poderia ser um desperdício de ar. Eu não poderia fazer isso sozinho, devo dizer. Foi na nossa segunda transa que Byron me agarrou pela nuca e me jogou corporalmente sobre esse abismo. Eu não vi isso acontecer, e ele com certeza não pediu permissão. No meio de algumas preliminares deliciosamente ásperas, ele agarrou meus braços e em um piscar de olhos eu era uma catadora agitada em sua cama com as mãos amarradas nas costas com o sutiã.

Choque silenciou meus gritos de pânico não podiam passar pela minha garganta contraída, mas isso não me impediu de me irritar. Tudo o que Byron fez foi rir enquanto eu bebia, depois rasguei minha calcinha encharcada, forço minhas pernas e enterrei o rosto na minha boceta. A língua dele pintou uma nova dimensão na minha realidade e, oh, Jesus, eu vim. Mãos velozes manipulam a corda.

Meia dúzia de voltas e duas voltas depois, meus pulsos estão confortavelmente, mas inevitavelmente seguros, e Byron está dando um passo para trás, estudando o espaço do celeiro acima de mim. Ele joga a ponta livre da corda sobre uma viga e me levanta. Subo até que meus braços estejam esticados e meus calcanhares mal roçam o chão. Eu me concentro em respirar pelo nariz.

Byron arrasta um fardo de feno na minha frente e se senta. A conflagração que quase se soltou agora está trancada naquela forja de mente atrás de um rosto perigosamente impassível. Apenas seus olhos se movem enquanto ele faz um tour cuidadoso pelo meu corpo vulnerável. Eu posso sentir o calor de qualquer fogo que ele esteja acendendo, sei que estou prestes a mergulhar, mas não posso fazer nada além de vazar minha aprovação. "Vire", ele ordena.

"Não." "Tessa, você não está em posição de ser difícil." "Beije-me primeiro." Sim, sou submissa a ele, mas isso não significa que tenho que rolar como um filhote. Ainda assim, prendo a respiração, esperando, novamente revivendo o episódio com o cinto. Exasperação cora seus ombros.

Byron segura meu rosto, as pontas dos dedos acariciando atrás dos meus ouvidos e me beija. É um beijo francês bom e sujo, uma batalha molhada e sugadora de língua, como você enfrenta no calor do coito. Eu fecho meus olhos e me afundo nele, gavinhas de luxúria estalando e estalando do meu couro cabeludo até os dedos dos pés. Muito cedo, sempre muito cedo, ele se afasta e volta para o fardo de feno, mas estou feliz e pirueta no ponto como uma bailarina de escravidão.

Uma, duas, três turnos, até que um sorriso assustador no rosto dele me diga que o tempo do balé acabou. "Tessa, preciso que você escolha um número entre um e dez. Não tenha pressa." "Um número entre um e dez?" Eu ecoo A instrução flanqueia minhas expectativas e um formigamento quente corre pelas minhas costas. De repente, a corda parece muito apertada.

"Foi o que eu disse", diz Byron com sua melhor voz de 'bom cachorrinho', enquanto tira as botas e as meias. Sou inteligente o suficiente para não analisar demais minha posição. No entanto, como um idiota, puxo a corda que me prende, colocando experimentalmente todo o meu peso nela. Eu sou um osso para ser mastigado. "Seis, senhor", eu digo.

"Seis." Ele sorri. "Frango demais para dez; curioso demais para um. Essa é minha garota.

”Isso causa um arrepio frio na minha espinha. Byron abre sua mochila, pega seis chocolates e os organiza com precisão no fardo de feno. Ele enfia a mão na mochila novamente, e o suor fresco se espalha por mim Ele sabe que eu sou uma vagabunda dedicada e impenitente; ele também descobriu que um pouco de vinagre com açúcar às vezes pode revelar portas secretas na minha cabeça. Que fantasia de puta se esconde atrás da porta número três? O truque é não engatinhar ele com a chave na minha boca. Ele combina um prendedor de roupa com cada um dos seis chocolates.

"Tessa, feche os olhos por um momento… bom. Você pode abri-los agora. "Byron está estendendo as mãos fechadas. Cinco chocolates e cinco prendedores de roupa permanecem no feno." Você escolherá minha mão esquerda ou direita ", diz ele." Escolha um doce e receba o presente. Escolha um prendedor de roupa e eu o prendo.

Isso é aceitável? "" Sim, senhor. "O que mais posso dizer?" Se você escolher três guloseimas, o jogo acabou, você vence e eu tiro os prendedores de roupa imediatamente. Três truques, você perde. Pego os pinos restantes e decido quando eles se soltam. Ah, eu escolhi os prendedores de roupa.

É justo? ”“ Pendure uma dessas coisas no seu pau, doutor, então me pergunte. ”“ Não fique mal-humorado. Agora, Tessa, mão esquerda ou direita? "" Esquerda, senhor.

"Eu não gosto deste jogo, mas o perigo que ele apresenta está me deixando ainda mais úmida. Respiro pelo nariz tentando desacelerar meu coração acelerado. Byron abre o jogo. mão esquerda e eu relaxo com um suspiro.

Ele desembrulha o doce e o alimenta enquanto eu o belisco e lambo seus dedos. Eu tento um beijo quando ele se foi, mas eu não entendo. "Feche os olhos.

Esquerda ou direita?" "Esquerda… oh merda." Um chocolate cai da mão direita. OK, ele está jogando limpo, não que ele trapaceie. Não é preciso ser um gênio para calcular onde ele vai pendurar o maldito prendedor de roupa, ele é um homem e eu tenho peitos. Byron acaricia carinhosamente meu seio direito com o alfinete, seguindo a curva da minha axila, em torno do inchaço inferior e convergindo para a minha aréola. Com os dentes cerrados, estou determinado a enfrentar a agonia iminente com determinação estoica.

Okay, certo. Um gemido escorre dos meus lábios quando as mandíbulas abertas se montam no meu mamilo ingênuo. Eu não posso assistir.

"Tessa, isso vai doer, então respire fundo e solte o ar lentamente. Às três. Um, dois, três." Uma picada de vespa floresce na carne tenra logo abaixo da minha axila. Enganado, tudo bem.

"Seu filho da puta", eu vomito, furiosa com a minha credulidade à sua mente. Tento me livrar do grande erro. Meu grito merece uma risada. "Número três. Feche os olhos… esquerda ou direita?" "Direito." Chocolate.

Byron me alimenta com a guloseima, dessa vez me beijando quando se foi, segurando meu rosto e chupando minha língua. Seus lábios aliviam a dor do primeiro alfinete, agora uma picada indistinta disfarçada de dor ardente. "Esquerda ou direita, Tessa?" "Direito." Um chocolate cai da mão esquerda de Byron e eu chuto palha para ele em frustração. Desta vez, não brinca comigo, ele aperta uma lasca de pele sob minha axila esquerda e coloca o prendedor de roupa. Eu esqueço de respirar e o choque da dor corre à minha frente.

"Merda!" "A respiração correta é importante, Tessa", diz Byron com a melhor voz condescendente do médico. "Ajuda a processar o desconforto." "Vá se foder." Ele finge ofensa. "Você deveria me agradecer mais.

Você tem idéia de quantos prendedores de roupa eu precisei encontrar para encontrar aqueles com molas fortes o suficiente para mantê-lo entretido? Agora, é hora de escolher o número cinco. Esquerda ou direita? Faça uma boa escolha e Vou tirar essas coisas ruins. " "Esquerda", eu estalo. "Senhor." Byron abre a mão esquerda.

Prendedor de roupa. "Oh, minha doce Tessa. Esse é o terceiro alfinete. Você perde.

Eu posso decorar você com este e mais um. Quatro no total. Gostaria do chocolate como um prêmio de consolação?" Sem esperar por uma resposta, Byron desembrulha o doce, abre minha boca como se estivesse dando um comprimido a um cachorro e o empurra. Eu o esmago em uma bagunça pegajosa, com a intenção de espalhá-lo por todo o rosto, quando suas mãos apertam sobre minha boca. "Antes de cuspir em mim", diz Byron, "você deve pensar em quantos desses bastardos eu trouxe comigo.

Pelo menos dez, devo pensar, considerando os parâmetros do jogo. Mas existem mais?" Em perfeita harmonia com meu melhor julgamento, eu engulo, então seus lábios reivindicam os meus em um beijo agressivo e cruel. Sua língua percorre minha boca, polindo minha língua e dentes.

Eu amo isso. Mãos seguras capturam minha bunda, dedos se abrindo e apertando minhas bochechas, me puxando para ele. Jogo minhas pernas em volta de sua cintura e corro com força seu pau duro enquanto caço sua língua de volta em sua boca e faço um pouco de maldade com meus próprios beijos. Muito cedo, eu o sinto prestes a recuar e mordo seu lábio inferior para segurá-lo. Um dedo cutuca meu ânus e eu pulo, perdendo o beijo.

"Beije-me mais", eu imploro. Byron esquiva minha boca, desengata minhas pernas e verifica o nó que prende meus pulsos. "Na hora certa", diz ele, beijando e segurando meus seios. "Primeiro, temos que terminar o jogo. Eu tenho dois pinos restantes para jogar." Apesar de seu carinho gentil, o pânico toma conta de mim.

"Não, Byron, por favor, não meus peitos. Vamos pechinchar. Chupeta?" Ele me ignora. Não é surpresa, porque era uma oferta ridícula.

Olho em volta do celeiro em desespero, como se houvesse uma solução escondida em algum lugar, vi meu vestido que Byron preferia que eu usasse vestidos e tive uma péssima idéia. "Você escolhe um vestido", digo sem fôlego, "de qualquer comprimento, pescoço caído, bainha cortada - vale tudo. Vou usá-lo em qualquer restaurante da cidade. Sei que você gosta de me exibir." Nenhuma reação, maldito seja.

"Nada embaixo", acrescento com o sorriso do meu melhor vendedor. Zilch. É como vender fogo a Satanás. Ele está olhando para os meus seios e estalando as molas nos prendedores de roupa e se ele não parar de fazer isso eu vou fazer xixi em mim mesma.

Que diabos - por um centavo, por um quilo. "Vou brincar comigo à mesa." Isso, pelo menos, levanta uma sobrancelha, mesmo que momentaneamente. Tudo bem, tenho que dar a ele algo realmente bom, pelo menos para ele - difícil de fazer quando ele pega o que quer, mas há uma folha de dignidade que ele não tirou, um desvio para a vagabunda ainda não tomada. Eu me preparo para falar as palavras, sem ter certeza de que é uma escolha melhor, mas o pensamento daqueles malditos prendedores de roupa beliscando meus mamilos macios… "Foda-se?" Sim! Não! O estalo infernal para e dedos quentes escovam os cabelos úmidos e emaranhados do meu rosto.

A cabeça de Byron se inclina de maneira não comprometida, enquanto ele mexe os dois prendedores de roupa roendo meus braços. Eu assobio como uma cobra quando ele as afasta. Eu sei o que está por vir e não estou decepcionado.

Cursos de sangue na carne molestada; nervos entorpecidos acordam com fúria abrasadora. Solto a dor em uma longa e satisfatória maldição, enquanto na minha cabeça, imaginando a sensação em meus mamilos, ampliava cem vezes. Sim, um idiota soa como um piquenique.

"Não fique animado", diz Byron. "Estou apenas reposicionando-os enquanto considero sua oferta. Deixar eles muito tempo em um lugar não é saudável. Vamos ver…" Seus dedos cutucam e cutucam minha barriga, acham o que estão procurando na minha linha do biquíni.

e colete um pedacinho de pele. Desta vez, lembro-me de respirar, mas a dor, embora feroz, não é como a carne sensível debaixo dos meus braços. Ele rapidamente prende o segundo alfinete no alto da minha coxa esquerda. Dói tanto quanto meus braços.

Eu lanço um chute que erra quando a mordida perversa toma conta. Byron se retira para o hale bay para tirar seu jeans e shorts, expondo uma ereção irritada e de dar água na boca. Encantado, não consigo tirar os olhos dele.

Ele faz outra órbita lenta antes de vir atrás de mim para envolver seu braço direito em volta da minha cintura, trancando-nos pele a pele com seu pau quente na parte inferior das minhas costas. Ele está segurando um prendedor de roupa na mão esquerda. "Então, Tessa, você quer fazer um acordo?" Beijos nos meus ombros e pescoço enviam correntes erógenas ao meu núcleo, assim como Byron acaricia a parte inferior do meu peito com o temido alfinete. Cada golpe leva um milímetro mais alto. "Sim, senhor.

Você pode, uh, você pode me foder na bunda." "Eu quero mais." "Mais?" Eu sussurro, lutando para não hiperventilar. "Quatro idiotas, Tessa", diz Byron, respirando em meu ouvido como uma maré tempestuosa. - Quatro. Um para cada prendedor de roupa.

Também quero o vestido, como você disse. E prometo que desfilará por toda a cidade mais nua do que não, para jantar, para festas, em qualquer lugar. Você será minha boceta troféu para todo mundo invejar. Acordo ou não acordo? " "Não… não é justo", eu gaguejo. "Porra, você será o primeiro que eu juro por Deus e o vestido no jantar.

Combinado?" O prendedor de roupa roça meu mamilo, acariciando para cima e para baixo, para frente e para trás. "Não, Tessa", diz Byron, "minha oferta é final, então aceite ou deixe." Os prendedores de roupa se abrem para abraçar meu mamilo. Oh Deus, ele vai apertar apenas a ponta… "É um acordo", eu grito, batendo os pés como uma garotinha.

"É um negócio de merda." O prendedor de roupa não vacila. Meus mamilos sem noção se projetam como se mal pudessem esperar para conhecer a maldita coisa. Um arrepio percorre-me quando o nariz de Byron toca em meu ouvido, seus bigodes afiados despertando minha pele. Oh Deus, sentir isso na minha boceta… "Foda-se quatro, Tessa." Sua voz é um sussurro irregular, com sabor de chocolate, seu pau é um golpe de ferro branco nas minhas costas.

"Quatro" Eu concordo violentamente. "Eu escolho o vestido." "Você escolhe o vestido, senhor." As mandíbulas de madeira tocam meu mamilo. Ele tem gosto atrás da minha orelha.

"Qualquer quantidade de pele." "Por mais que você ouse, senhor." "Sem sutiã, sem calcinha." "Posso pelo menos ter sapatos?" "Stilettos. Eu visto você e você vai a qualquer lugar que eu queira levá-lo." Fecho os olhos e engulo. Minha rendição ressoa em seu pênis latejante, no timbre de couro de seu perfume masculino.

Visões terríveis do restaurante favorito da cidade de Byron, o teatro, os eventos sociais da tarde da noite, todos estrelando-me pendurado no braço em uma glória indecente fronteiriça ou pior, piscam contra minhas pálpebras. Serei sua vagabunda na coleira - em público, sem lugar para me esconder. "Em qualquer lugar", eu digo.

Graças a Deus eu sou um estranho na cidade de Byron. Uma risada de testosterona vibra no meu ouvido. "Então, minha doce Tessa, temos um acordo satisfatório que nos dá algo pelo que esperar em sua próxima visita." Assim como ele, espere seis semanas. Tempo suficiente para eu cozer em uma polpa com medo antecipado, e tempo suficiente para ele encontrar o trapo perfeito para eu usar.

O prendedor de roupa cai inofensivo aos meus pés. Eu chuto para longe como se fosse um inseto e luta para enfrentar Byron, mas ele me abraça forte. "Foda-se, maldito seja", eu imploro, lutando contra a corda e seus braços, tentando me apoiar em seu pênis. Típico para Byron, meu apelo não realiza nada.

Em vez disso, ele sacode os prendedores de roupa ainda pendurados na minha barriga e coxa. Apenas tocar as coisas inflama a carne comprimida e eu o recompenso com um uivo atolado, enquanto ele as afasta. Ele massageia minha pele até a queima diminuir. "Levante seus pés, Tessa", ele ordena.

Eu prendo a respiração e obedeço. Byron agarra meus quadris e, de repente, o celeiro está girando loucamente. Eu chuto minhas pernas e balanço como uma criança em um parquinho, cambaleando até parar quando a corda cai frouxa.

Puxando a corda para fora da viga, Byron começa a enrolá-la no braço, me puxando para ele. Estou salivando nas duas extremidades assistindo seu pau rígido, mas arrasto meus pés com uma relutância falsa. Seus olhos são estreitos, fendas predatórias, e o último puxão prende meu umbigo na sua glande com uma mancha úmida. "Venha na minha cara", eu provoco, escravizando meus lábios como se eu estivesse tomando sorvete.

Ele ignora minha sugestão e joga a corda no fardo. A forte preferência de Byron é me levar por trás e, confie em mim, fui rigorosamente treinada para assumir a posição, mas, diabos, faço com que ele me puxe de barriga para baixo sobre o fardo. A palha espinhosa que cava em meus seios e coxas espalha meus dentes - a corda é um substituto mijado para um cobertor - mas estou além de me importar. O aperto de aço de Byron está mais seguro do que nunca, mas impaciente, até abrupto, como ele posiciona e me reposiciona para sua satisfação.

Eu sorrio com a mudança. Fogo vermelho está começando a brilhar através das rachaduras na forja. Seu pênis ara a fenda da minha bunda e coloca sua cabeça gorda entre meus lábios lisos e distendidos.

Por um longo momento, nos equilibramos na ponta de uma faca, o túmulo do celeiro fica em silêncio, então meu grito lasca a paz enquanto sou abordada por seu mergulho profundo nas bolas. Nós fodemos como porcos. Não há outra maneira de descrevê-lo. Eu grunhe em felicidade selvagem, rolando minha bunda em cada impulso enquanto minha buceta engole seu pênis com fluidez obscena. Byron me arrebata com fervor bárbaro, sob seu hálito quente me chamando de nomes sujos que fariam chorar.

O cheiro úmido e úmido de nossos corpos em colisão preenche o espaço ao nosso redor. Em algum lugar da minha mente, chamas perniciosas consomem todas as fibras respeitáveis ​​e respeitáveis ​​da minha existência, mas não me importo. Neste momento, preso pelo pênis impiedoso de Byron, sou todo epíteto vulgar e salpicado de saliva que ele profere e eu amo isso.

A mão de Byron muda de apertar meu pescoço para agarrar meu cabelo. Ele puxa minha cabeça e, na hora, minha boceta aperta em ritmo staccato. Byron sincroniza seus impulsos a cada aperto, triturando demoradamente em mim, e eu grito em uma onda longa e maravilhosamente tortuosa. Preso no meu prazer, o pênis de Byron incha e explode sêmen em surtos frenéticos.

Ele empurra seu clímax, me catapultando para um orgasmo final e titânico e eu esqueço de respirar… Atolado em um nevoeiro quente e sedoso, meu cérebro organiza meus sentidos. Estou deitada de lado no canudo no centro do círculo, pulsos amarrados, confortavelmente dormentes e tremendo por toda parte. Eu não estava curvado sobre um fardo de feno? Como eu cheguei aqui? Byron.

Rolo, com a palha grudada na minha pele molhada, para encontrar Byron sentado no fardo, brilhando da cabeça aos pés, o diafragma arfante, mas de outro modo a calma gelada e me observando através de olhos afiados que ainda não terminaram comigo. Foda-se slop - suor, sêmen e suco de buceta - oscila em seu escroto e pênis. Minhas coxas estão escorregadias com isso.

Uma imagem do meu maravilhoso marido acenando quando eu saio do portão de chegada do aeroporto de repente se intromete em minha mente debochada, mas eu a afasto. Ainda não, bom anjo. Tempo suficiente para mergulhar suas agulhas farpadas em culpa ácida e perfurá-las nos meus ossos.

Byron lentamente desembrulha um chocolate não utilizado e o arrasta para cima e para baixo em seu pênis e sobre suas bolas, corrompendo-o completamente com a sujeira de nossa paixão. Ele estende a palma da mão, o chocolate contaminado acenando. Com os braços amarrados, não me arrasto mais, nem me arrasto de joelhos trêmulos até a mão de Byron, a corda passando entre as minhas pernas. Eu estendo minha língua, mas seu punho se fecha. Puta adúltera que sou, levanto meus olhos para ele, incapaz de reprimir um sorriso indecente enquanto colo a porra escorrendo entre seus dedos.

O esperma deslizando pela minha garganta lubrifica o rosnado crescente. Sim, eu vou implorar pelo meu chocolate..

Histórias semelhantes