Gemido

É uma história sobre jazz, bestas selvagens, uma bruxa das trevas e uma garota gemendo…

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A noite chegou a um final tranquilo. A anfitriã desligou com bom gosto o brilhante lustre pendurado no teto. Apenas a cidade das Luzes banha a sala agora, escovando os grossos tapetes persas em sombras suaves e tolerantes.

A pequena caixa de prata no bolso da jaqueta parece pesada. Sem pensar, você pega uma loira, mantenha-a pendurada em seus lábios. No escuro, a pequena faísca da partida é uma chama ofuscante. Você enche seus pulmões com uma morte deliciosa.

As volutas azuladas desenham formas ilusórias no ar. A curva de um pescoço, o súbito arqueamento de suas costas, mechas de cabelo flutuando na noite… Beleza evanescente. No silêncio, você pode ouvir o tabaco ralado se enrugar em brasas. Você sufoca a fumaça no cinzeiro de cobre da Steinway. A velha fera ficou mais fria.

Você embaralha nas teclas, imita alguns passos. Nada muito extravagante, carícias agradáveis, sentindo o marfim sob a ponta dos dedos. Fácil e sem som. Você os dançou para o inferno esta noite.

Boogies e balanços, sacudindo-os ao núcleo. Você toma um último gole do seu copo de cristal. Lacrima di morro d'Alba.

O vinho joga uma espada em seu intestino e torce com um sorriso. Tem gosto de uma horda de nubianos atacando no deserto, como imperadores morrendo em pedras frias de mármore. Você bebe até a última deliciosa lágrima de sangue. A noite acabou e você deve sair.

Seu minúsculo apartamento está longe demais para demorar muito. A esta hora, não há nada que o pianista possa fazer pelos que ainda estão acordados. No entanto, um arrepio surge da sua espinha. No ar, você sente a suave carícia do veludo na pele nua.

Um vestido é escovado de ombros delicados, você ouve escorregar para o chão em um sussurro. Um passo suave de beijos e línguas procurando um pelo outro. O rastejo de uma mão entre pernas oferecidas.

Música de sexo. Os dois amantes brincam em um nicho, habilmente velado por um arquiteto bastardo. Você sorri no escuro. Aperte o sourdine do Steinway. Seus pulsos voam sobre o teclado.

Vamos dançar de novo, por favor. Um dois. Oito dedos atingiram oito teclas. Oito martelos atingiram oito cordas através da capa de feltro. Um gemido, muito lentamente sufocado, perfura a noite.

Medo e raiva assoviando entre as unhas fechadas. Um sopir. Uma crina de descanso e um grito exaltado se elevam em ritmo perfeito. É assim mesmo? Você toca as próximas notas e ela geme de novo, mais rápido e mais suave. Por trás da cortina fina, uma interpretação hábil desempenha um instrumento sensato.

Uma impertinente jam session. A garota rosna com raiva. Ela luta, tenta escapar.

O músico a encurrala em prazer doce, submissão feliz. Esses dedos habilidosos. Moanin é fácil, apenas uma série de motivos excêntricos, cadelas brincalhonas. Você mexe contra eles de novo e de novo. Para você, pequenas carícias no teclado.

Na alcova, muito mais jogos árduos. Mesmo cego, você pode sentir o feroz sucateamento em seus acordes. Coçar e beliscar, enrijecer e soltar. O fogo inunda seus nervos e seu clitóris.

A luta de um maestro. A cada passo, os gemidos são mais agudos, mais desesperados. Paixão insidiosa enche seu corpo. Você segue o ritmo enquanto o Steinway aquece sob seus dedos.

Os martelos continuaram a bater sobre as cordas tensas. Como a mulher, a fera está acorrentada, amordaçada, gemendo quando quer gritar. Bem… Jazz não é tão fácil de conter. Motivos divertidos e trilos pouco emocionantes não são suficientes.

Seus dedos voam sobre o marfim. Os gemidos bonitos tornam-se um fluxo imparável. Rugidos e palavrões. "Foda-me, oh… Foda-me!" Mas ainda assim a felicidade encontra síncopes e interstícios para agitar prazer na música.

O instrumento obedece agora, anseia por mais. Você bate as chaves, os martelos batem no feltro. O Steinway grita com sua mordaça.

Uma besta uivando e roendo seus restos. Atrás das cortinas, você pode ouvir o som de uma língua empurrada dentro de lábios furiosos e cheios de tesão. A sucção profunda em uma pequena boceta jorrando. Em um tremor, a música recai. Apenas um instrumento de gritos e trinados sem fim.

Você joga sua lambida, seu truque impossível, mais e mais rápido, rasgando suas mãos. Todos os jogos complexos esquecidos em um crescendo louco. Você segue o passo fugitivo.

Um alívio simples e sem sentido levando a garota a um orgasmo extravagante. Um grito final rasga a noite. O quarto recua num silêncio súbito e pesado. Você fica ainda no escuro.

Suando, suas mãos tremendo, você espera. Olhando para a alcova. A cortina desliza, um ratinho desliza e pula para longe.

Não ela ! Uma sombra de fogo segue, escovas contra a seda. Aqui está o maestro. "Eu deveria saber que era você." "Claro." O virtuoso.

Você toca piano, ela toca homens e mulheres. Madeira e aço. Você a viu pela primeira vez anos atrás, na igreja de Saint-Eustache. Sua pequena estrutura destemidamente encarando o gigante, o mais poderoso instrumento da terra. Uma furiosa batalha de mights, seu minúsculo corpo e alma titânica se contra a máquina.

Suando e socando e chutando, ela domou o órgão. Quatro teclados e oito mil tubos. Ela montou em uma melodia louca, Bebop de fora deste mundo. Forçando novos truques no mais antigo de todos.

Você se apaixonou por seu jazz. Sua presença é esmagadora. Ela possui uma beleza resplandecente, uma graça sísmica. Seu corpo flui como um rio de pedras derretendo, seu cabelo é uma avalanche de areia escura.

As lendas dizem que as mulheres de Guadalupe são forjadas na terra pelo fogo, saciadas em água perfeita. Ela é uma obra-prima dos vulcões de sua terra. Olhos negros na pele negra na alma negra.

Uma bruxa selvagem nascida de um fosso de enxofre. Uma lua estéril na noite parisiense. Sua nudez é uma dança, um transe louco. Seus olhos valem de seus ombros para o desfiladeiro entre seus seios. Sem fôlego, você escala sua pele polida.

Seus mamilos eretos são pedras preciosas de jato de pedra. De suas arestas afiadas, você passa por sua barriga até seu púbis sem pêlos. Você tropeça em um poderoso Rift, a fenda de seu sexo.

Sua ardente boceta vermelha está jorrando molhada, uma nova cascata desce até os joelhos. "Continue jogando, por favor." Aquela voz. Esse rosnado, feitiço rolante. Você se entrega.

Bata um passo. Pianíssimo. "Fora com a merda de feltro! Faça gritar! Faça gritar!" Servile, você libera o sourdine e o Steinway é livre, indomável, feroz novamente.

Ela se joga em seus braços. Em uma batida, as pernas dela se separaram das suas, os joelhos presos na cadeira do piano. Despertado, em chamas, você não precisa diminuir o risco. Quando ela rasga sua camisa, seus dedos começam um jazz de queda livre. A dor de seus dentes no pescoço só leva você para a próxima chave e a próxima.

E o próximo. Suas mãos cruzam no teclado. Jogo elegante. Então, se você só queria seus seios contra a sua pele? Suas mãos frias alcançando dentro de sua cueca lutam com seus dedos ardentes, voando sobre o marfim. Seu membro é tão duro que você não pode sentir, é um pique endurecido pelo fogo que ela puxa e admira.

Seu clitóris suavemente acaricia sua cabeça. Seu suco escorre ao longo do seu eixo. Gotas de suor brilham como diamantes no teclado. Seus dentes se abrem, deixando sua marca em seu pescoço.

Ela olha para você com uma necessidade insuportável. Suas pernas se separaram mais, rasgando a dura madeira da cadeira. Ela se deixa cair em você. Os lábios famintos de sua vagina devoram seu pau duro inteiro.

Ela se levanta e cai de novo. Suas garras arranham seus ombros, tiram sangue. Ela te leva mais e mais fundo. Ela caça, ela fode, ela anseia.

Dói. Seu pequeno corpo sente uma pena, mas sua paixão pesa uma bigorna. Seu membro é uma espada vermelha, perfurando seu útero uma e outra vez. Seus sucos não extinguem o calor pulsante ou o prazer que surge em sua espinha.

Você encontra a batida na música. Martelo maluco e irregular. Você nunca jogou melhor? Ela coloca a testa dela contra a sua.

Seus olhos bem abertos espelham sua alma como dois lagos em uma noite sem lua. E enquanto você olha para o abismo, o abismo olha de volta para você. Nada em seu corpo trai. Nenhuma tensão enquanto ela flui e sai de seus ombros.

Nenhum vestígio de prazer em seu rosto perfeito. Escultural, silenciosa ela fica, como ela usa seu pênis para se foder como uma prostituta humilde. Ela se atreve! A raiva apaixonada aumenta em seu sangue. É um veneno que enche suas veias com desejos sombrios. Você quer que a cadela grite.

Você quer que a bruxa chore. Seu corpo arqueia, arranhando o teclado. O piano grita sob a dor, quebrando o jazz.

Oh, pobre coitado. Foi uma batalha perdida. Você explode profundamente em sua pequena boceta. Uma torrente de esperma pegajoso se derrama.

Ele desenha um rio de pérolas em sua pele de ébano. Ela segura um suspiro. Sua boca forma um bonito pequeno O. Surpresa? Através daquela pequena rachadura na armadura de pedra, você pode ver finalmente. A luta ardente por seu prazer, a luta decadente.

Seu corpo é um campo de batalha de nervos derretendo, sua vagina empalada por uma lança fantástica, seu clitóris lambido por esperma pulsante. Uma guerra silenciosa por baixo. Pela primeira vez, ela está tão perto.

Como a nota quebrada se transforma em silêncio, ela pode sentir a borda aterrorizante. Raiva ferve seu sangue. Ira e desejo primitivos.

Você levanta seu corpo minúsculo e colide no Steinway. A fera explode com um rugido impossível. Uma nota insondável. Esta é sua última posição, um último passo desesperado na brecha.

No rosto dela você admira a dor quando a música louca quebra. Seu corpo entra em erupção. Seus nervos se rasgando em frenesi, ela jorra molhada e cum no marfim.

As cinzas de sua alma desabrocham no orgasmo. A bruxa vencida desaparece em êxtase. Um alto gemido sem palavras escapa das profundezas de sua garganta, dançando com o rugido que se desvanece. Jazz. Beleza no caos.

- Olá querido leitor, Com uma história como essa, é mais importante do que nunca encontrar uma boa trilha sonora..

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