Segurança

🕑 25 minutos Traindo Histórias

Eu sinto seus olhos em mim e isso não deveria importar porque os olhos de todos estão em mim, mas a atenção de Cole é uma das únicas coisas que ainda podem me deixar desconfortável. Eu sei o que ele está pensando. Eu sei que ele não suporta o calor ardente; que ele não quer nada mais do que voltar ao bar do hotel e pedir um uísque com gelo.

Mas ele não. Ele não pode. Ele tem que esperar até terminarmos, ele tem que se encostar no Audi com sua camiseta preta absorvente de calor e jeans e esperar até que a sessão de fotos termine. Cole me conhece como eu o conheço e isso não é saudável. Nós temos história.

Eu compartilhei demais e talvez ele também, mas seus segredos não valem milhões de dólares para revistas de fofocas. Eu deveria manter minha boca fechada, mas o que posso dizer? Ele é fácil de conversar. Ele ouve. Acho que não conseguiria viver sem ele. É verão em Los Angeles e estamos filmando ao ar livre, fazendo a primeira opção de capa para a revista Blank.

Haverá uma escolha de três capas no final do dia, mais dez fotos para acompanhar o artigo da entrevista. Estou usando uma jaqueta de couro multicolorida de aspecto metálico e, no calor, parece que as cores estão literalmente se fundindo umas nas outras. Não consigo decidir o que odeio mais; a jaqueta, o suéter Alexander Wang que cobre ou o jeans colante Gucci sufocando minhas pernas.

Entre as fotos, olho ansiosamente para os trilhos de roupas que os estilistas estão vasculhando. Camisetas. Blusas esvoaçantes. Maxi-vestidos. Qualquer coisa seria melhor do que couro e lã e jeans.

O calor é implacável; o céu sem nuvens e o sol tão quente que a cada cinco minutos minha maquiagem precisa ser retocada. Sou eternamente grato pela máquina de vento, embora a foto exija que ela forneça pouco mais do que uma brisa suave. O cenógrafo lutou para difundir a luz solar direta, mas Marc, o fotógrafo, está otimista. "Linda, linda", ele grita, "Caminhe em direção à câmera, Lana. Devagar! Sim, sim! Perfeito!".

Marc Jenkins é o próximo Mario Testino, Jenny me diz. Jenny é minha agente. Ela também é a coisa mais próxima que tenho de uma amiga e confio nela porque, se não confiasse, estaria perdido. Ela organiza tudo, até arruma minha mala. Nosso relacionamento oscila na fronteira entre o profissional e o social.

Quando ela pediu minha aprovação para o anúncio do noivado, ela hesitou um segundo na porta. "Não precisamos fazer isso tão cedo, Lana", ela disse. "Por que esperaríamos?" Eu perguntei e ela fez uma pausa como se tivesse algo mais a dizer, mas então ela assentiu e desapareceu.

A nota foi divulgada ontem. Aprovei o rascunho final há uma semana, mas vê-lo reproduzido na internet e saber que milhões de estranhos estão lendo parece surreal. Por que eu disse sim? A resposta é óbvia. Brandon é perfeito de todas as maneiras convencionais. Ele tem dinheiro, bom coração, boa aparência e todas essas qualidades estão envolvidas em uma tentadora promessa de segurança.

Há apenas um problema. Cole. Não falo com Brandon sobre as coisas que me preocupam. Ele recebe o sol, os sorrisos, as risadas e o champanhe. Cole pega a chuva.

Ele dirige, eu falo. Às vezes ele responde. Na maioria das vezes ele apenas escuta. Eu sei que é descuidado, mas não posso deixar de compartilhar, incapaz de afastar a sensação de que ele de alguma forma entende. Talvez seja porque ele tem sido a única constante desde que minha vida profissional começou.

Dois anos mais velho que eu, seu primeiro emprego surgiu na mesma época que o meu, só que ele teve que lutar contra paparazzi violentos por uma pequena porcentagem do dinheiro que eu ganhava por passear em uma passarela. Oito anos se passaram e tenho certeza que ele sentiu cada um deles. Oito anos sendo arrastado pelo mundo, tendo que suportar perseguidores e jornalistas sem fim. Eu sei que está se esgotando nele.

Ele quer mais da vida. Ele teve um caso com um dos cabeleireiros VS seis meses atrás e eu fiz Jenny se livrar dela disfarçadamente. Ele sabia. Não conversamos sobre isso, mas a maneira como ele olhou para mim no dia seguinte me fez sentir como se ele conhecesse meus segredos mais sombrios. Eu sei que ele viu o comunicado de imprensa, mas não falamos sobre isso da mesma forma que nunca falamos sobre nossos relacionamentos.

Tenho a sensação de que é a gota d'água, no entanto. A tensão entre nós tornou-se insuportável; chegou ao ponto em que ele liga o rádio quando estamos sozinhos no carro. Ele nunca disse, mas sei que ele não gosta de Brandon, ou pelo menos do que Brandon representa. Tenho a sensação incômoda de que ele fará algo radical, algo inesperado e imparável, mas por que ele faria isso? Ele sabe como o mundo funciona.

Tivemos uma noite e tentei desesperadamente colocar um limite nisso. Mas como esquecer algo que mudou tudo em que você sempre acreditou? Brandon e eu estávamos namorando na época; havia atingido um marco de um ano e Cole estava prestes a seguir em frente, encontrando um lugar para se estabelecer, um emprego regular. Eu não poderia perdê-lo. Transar com ele não tinha sido uma parte oficial do plano, mas quando aconteceu, eu não poderia me arrepender. Ele sabia como foder e não tinha medo de ir duro.

Sexo com ele trouxe todas as emoções que eu já tive, embora o ato em si fosse assumidamente físico. Corpos. Suor. Desespero. Intimidação.

Ele é o único homem que se eleva sobre mim. Ele deve ter um metro e oitenta, talvez até seis e cinco e meu Deus, ele me fez sentir tudo o que ele tinha em mim. Altura, peso, força. Até a confiança dele eclipsava a minha. Eu não posso esquecer.

A memória me provoca noite após noite, me torturando com o que poderia ter sido. Sei que é contraproducente, mas não paro de sonhar com a forma como ele me tocou. Tocado provavelmente não é a palavra certa.

Agarrado. Riscado. Devastado. Estendi a mão e peguei tudo o que pude dar e um pouco mais também.

Há algo de viciante em perder a responsabilidade, em ser impotente, em ser levado tão completamente. "Ok, vamos para a próxima foto", Marc grita, finalmente satisfeito com a terceira capa. "Dez minutos, pessoal!". Seu sotaque faz todos sorrirem. É cortado como vidro, tão impossivelmente britânico como Michael Caine nos filmes.

Ele é bonito de uma forma convencional. Elise e Sara, as maquiadoras, estão olhando para ele e rindo, desafiando uma à outra a convidá-lo para sair. "Venham todos!" Mandy estala. Ela é a produtora e sua voz imediatamente modera meu sorriso. Não sei se ela é intencionalmente mal-intencionada ou se o estresse a está afetando.

De qualquer forma, não sou fã. Entro no camarim improvisado, com os estilistas a reboque. Roupa diferente, maquiagem diferente, cabelo diferente.

Nós nos movemos rápido e metodicamente, seguindo o cronograma. É a segunda vez que trabalho com Marc e, embora a energia no set esteja fervendo, não consigo aproveitá-la. Tudo está no lugar, estou confortável com a equipe e a música está pulsando, mas não a sinto. Eu faço o meu trabalho, é claro, mas se fosse alguém que não fosse Marc atrás da câmera, eu provavelmente teria matado. "Lindo", ele encoraja, enquanto seguimos os movimentos da próxima cena.

"Perfeito. Segure essa cara! Sim! Ande em minha direção. Gio, continue! Sim!". Aconteceu muito rápido. É a primeira vez que o pensamento me ocorre porque geralmente estou ocupado dizendo a mim mesmo como sou sortudo e como preciso apreciar tudo isso.

Mas já foi demais. Muitos castings, sessões de fotos, horas de cabelo e maquiagem e muitos artigos mal-intencionados do Mail. Tudo isso não deixou tempo para eu ser eu.

Eu nem tenho mais certeza de quem é Lana Kent. A versão de mim mesmo que me lembro ainda está tentando lembrar o código do armário dela no ensino fundamental. Jovem. Inocente. Apesar da minha altura, eu me sentia invisível na escola.

Uma girafa. Uma aberração. Os insultos pararam quando assinei com a IMG ou talvez eu não estivesse por perto para ouvi-los. A vida mudou.

Colorado se transformou em Nova York, Paris, Londres, Milão. Aos dezesseis anos, fiz vinte e três shows na NYFW. Marc Jacobs, Versace, Chanel, Valentino. Conheci pessoas sobre as quais li em revistas. Eu os preferia nas revistas.

O ensino médio tinha que ser concluído e tornou-se uma tarefa consciente manter contato com minha família. A mídia ama minha família. Dois irmãos mais velhos; um dentista, outro um advogado de defesa criminal.

Papai foi médico de emergência a vida toda. Mãe, professora do ensino fundamental. Cercas de estacas e tortas de maçã. Festas de aniversário e vendas de bolos na vizinhança.

A vida continua. Cada um usa o que tem. Acadêmicos usam seus cérebros.

Atletas usam seus corpos. Cantores usam suas vozes. Garotas como eu usam sua aparência. É típico da sociedade zombar de nós, mas não há nada de errado em utilizar suas qualidades. Se eu quisesse, poderia usar roupas que não favorecem e trabalhar em um supermercado, mas estaria desperdiçando o que tenho.

Quando se trata disso, todo mundo tem algo e, se você tiver a chance de usá-lo, seria louco de não fazê-lo. É uma tentativa egoísta de justificação, mas o que mais há? O que mais você diz a si mesmo quando desce uma passarela por milhares de dólares enquanto as crianças estão morrendo de fome em todo o mundo? Todo mundo está preso em um loop, perseguindo o trabalho, perseguindo o dinheiro, perseguindo a felicidade e mesmo sabendo que a satisfação só pode vir de dentro, não é mais fácil quando tudo do lado de fora se encaixa? É a última foto do dia e o sol ainda não diminuiu. O look é sexy-casual, regata branca sobre short jeans rasgado e sandália de salto alto.

Durante a entrevista com Blank, eu disse algo descuidado sobre sentir como se as oportunidades tivessem surgido para mim em vez de terem sido conquistadas, como se eu estivesse 'pegando carona' com pessoas do setor. O escritor fez uma grande metáfora de carona sobre isso em seu artigo e, portanto, Marc quer uma chance de mostrá-lo. Os estilistas adotaram o tema com alegria, envolvendo-me com joias de contas; indo direto para o visual hippie. Eu não posso culpá-los.

A moda pode ser tão estranha que é bom ter uma história real por trás de um visual. Meu cabelo úmido de suor está solto em ondas desgrenhadas, mas aparentemente combina com a foto. Também recebi uma mala velha e surrada, do tipo que imagino como uma peça de destaque em um loft minimalista de Nova York. "Essa mala não é velha demais?" Cole pergunta. Todos olham para ele, a surpresa com a interrupção rapidamente se transformando em desdém.

Quase posso ouvir seus pensamentos idênticos: O que diabos um segurança sabe? Mandy olha para a mala, depois estreita os olhos para Cole. "Muito velho?" ela estala. Os ombros largos de Cole se erguem em um encolher de ombros. "Bem, ela é uma garota rica pedindo carona. Suas roupas são novas, caras.

O caso é um adereço tão óbvio." Eu o encaro. Ele não olha para mim. O estilista está fazendo barulhos raivosos e o cenógrafo está tentando acalmá-lo.

Mandy está lívida. Ela odeia o calor, odeia Marc e agora, tenho certeza que ela detesta Cole. Ela lança um de seus olhares fulminantes patenteados sobre ele. Ele olha para ela com expectativa.

"O caso está bom", ela finalmente anuncia para ninguém em particular. "Lana, estique seu braço.". Marc não está feliz.

Ele examina a cena e balança a cabeça. "Não é sugestivo o suficiente", ele franze a testa. "Ninguém está pensando que ela realmente vai ser pega.

Precisamos de um carro no fundo." Ele se vira e aponta para Cole. "Você.". Cole levanta uma sobrancelha. "O que?".

"Pegue seu carro cinqüenta metros na estrada, vire e depois rasteje de volta. Quando eu disser pare, você para. Ok?". Cole não se mexe.

Ele masca seu chiclete com a testa franzida. "Sou o segurança", diz ele, mas finalmente dá a volta para o lado do motorista do Audi e entra, batendo a porta. Ele está chateado e não tem medo de mostrar isso. Solto o braço e coloco a mala no chão. Todos os olhos estão voltados para Cole quando ele liga o carro e se afasta com velocidade desnecessária, deixando uma nuvem de poeira raivosa em seu rastro.

O cheiro de gás me atinge e não consigo deixar de inalar. É quase o suficiente para fazer minha cabeça girar. "Talvez cruze as pernas," Marc delibera enquanto me examina. "Sim.".

Os Chainsmokers martelam nos alto-falantes. A equipe está inquieta, tentando fazer as malas disfarçadamente sem que Mandy perceba. Marc levanta a mão, sinalizando para Cole parar.

O Audi freia bruscamente, então recua um pouco como se para compensar. Retomo a pose. Marc começa a atirar. "Lindo", ele se entusiasma, movendo-se para obter outra foto. "Mantenha essa cara! Brilhante.

Mude seu peso para a outra perna. Perfeito!". Felizmente, não demora muito até que ele esteja satisfeito.

Eu me troco rapidamente no camarim, não querendo atrasar ninguém e saio para deixar os estilistas terminarem. Mandy está andando pelo set meio desmontado, gritando com seus assistentes. Marc está passando as fotos em seu tablet. Eu tomo um longo gole de água, olhos estreitos contra o sol. Cole está se aproximando, pronto para sair.

Ele parece infinitamente atraente, mas mais do que isso, ele parece em casa. Eu tento engolir o pensamento. Foi só sexo. Sexo não é nada.

Não conta. Eu tenho um maldito noivo. Tento pensar em Brandon, mas minha mente fica cinza com ternos e papelada.

Que porra há de errado comigo? Por mais que eu tente manter a calma e a calma, meu coração está batendo mais rápido quando Cole se aproxima. Sua sombra cai sobre mim, bloqueando o sol ardente. "Ei", diz ele.

"Pronto para ir?". Os paparazzi estão do lado de fora do hotel, então, em vez de entrar em uma multidão armada com flashes de câmeras, Cole estaciona próximo à entrada de entrega e entramos despercebidos. Aparentemente, ainda não estamos seguros. Jenny avisa que jornalistas disfarçados de hóspedes estão vagando do lado de fora da minha suíte. Acabamos tendo que ir para o quarto de Cole.

É pequeno, sem varanda e definitivamente sem vista para o mar. Eu coloco minha bolsa no chão hesitantemente e observo enquanto ele olha pela janela. Ele não disse mais do que cinco palavras para mim desde que saímos do carro. Engulo em seco.

"Cole, está tudo bem?". Ele zomba. "O que diabos você acha?".

Observo cautelosamente enquanto ele atravessa a sala e pega uma sacola. "Cansei", ele esclarece. "Estou cansado de ser usado.

Talvez você nem perceba que faz isso, mas no final do dia, é você quem pega carona para Paris, Hollywood, o maldita ONU. E eu sou arrastado como a porra da mala, usado e desgastado e não vou mais fazer isso, Lana. Passei muitos anos me enganando que algo vai mudar.". Eu franzir a testa. "Então eu troco.

Você quer dinheiro? O que você quer, Cole?". Ele joga seus poucos itens pessoais na bolsa e a fecha. "Eu quero ficar longe disso.

De você. Você finge que tem tudo planejado, como se você soubesse o quanto de si mesmo é uma atuação, mas você foi longe demais." Minha mente está correndo. Pânico. Ansiedade. Ele está indo embora? O que ele está dizendo?.

"O que você quer dizer?" Eu pergunto. "Quero dizer, não importa o que você diz para mim quando estou levando você a algum lugar. Tudo o que importa é o que você realmente coloca no mundo. Não importa se você acha que sabe mais.

Isso não muda qualquer coisa. Você vai se casar com ele, Lana. Ele olha para mim. "Você está realmente se casando com o cara".

Chegamos à raiz. Sem mais fingimento. "Brandon é um cara legal", eu digo. Cole ri.

"Ele não te conhece, Lana.". Minha boca está seca. "Como você pode dizer isso? Você não o conhece." "Não.

Mas eu te conheço. Eu sei que você não fala com ele como fala comigo." Seus olhos encontram os meus. "Ele fode como eu?".

Nós nunca falamos sobre o sexo. É uma regra tácita. Mas as coisas foram longe demais; ele perdeu e eu estou perdendo ele rapidamente. Eu limpo minha garganta.

"Cole, você foi um erro.". Ele abandona a bolsa e dá um passo em minha direção. "Você o traiu. Comigo. Ele sabe?".

"Não, e ele não precisa," eu inclino meu queixo para cima. "Isso não significa nada". É uma mentira que contei a mim mesma mil vezes e soa ainda menos crível em voz alta. "Então você não pensa sobre isso?" Cole pergunta, implacável. "Sobre a maneira como transamos?".

Prendo a respiração. "Cole, você está passando dos limites, eu -". "Pára com essa merda, princesa", ele dispara. "Sou eu, ok? Eu conheço você. Aposto que você finge com ele." Minha boca se abre e ele sorri.

"Você sabe, não é? Deus, eu sabia!". "Pare com isso, Cole." Minha voz é fraca. "Por favor.".

Ele me ignora. "Eu nunca deixaria você fingir", diz ele e há algo sombrio e melancólico em sua voz. "Lana, você sabe o que quer. Você sabe o que faz sentido.

Por que você não pode simplesmente viver?". "Você não sabe o que eu quero.". "Eu sei que você me quer.".

Deixei meus olhos se moverem sobre ele. "Você?" Eu respiro, "Por que diabos eu iria querer você?". Ele não acredita. Ele nem se sente insultado. "Porque nós dois somos iguais.

Nós sabemos como falar, como foder. Continue com essa atuação por tempo suficiente e deixará de ser uma atuação." "Não é um ato.". "Não é?" Ele dá mais um passo em minha direção. "Então, por que você se livrou de Abby? Se eu não significo nada para você, por que você interferiria?".

Xeque-mate. É difícil olhar para ele. "Você realmente precisa descobrir a si mesmo", diz ele.

Sua voz caiu baixa. "Você quer que eu ajude?". Eu quero ele. No pequeno e sufocante quarto de hotel com o ar condicionado quebrado e as janelas fechadas, eu o quero desesperadamente. Parte de mim está convencida de que ele é o único homem que pode realmente me saciar.

E então há outro canto do meu cérebro que sugere que talvez minhas memórias dele tenham sido fantasias. Talvez ele não fosse tão bom, só que eu imaginei que fosse assim na minha cabeça. E se for assim, tenho sonhado intencionalmente com um homem que não existe de verdade. Cole existe. Mas não sei se a minha versão dele sim.

Talvez eu esteja obcecado por um ideal. Talvez todas as luzes, câmeras piscando, madrugadas e saltos altos quebrados tenham me afetado. Talvez eu tenha sonhado com um sonho. É plausível. Na verdade, estou começando a achar que preciso de uma consulta com um psiquiatra de $ 10.000 por hora.

Mas então ele faz sua jogada. Ele não me beija do jeito que Brandon me beija. Sua boca é mais dura; tirando mais do que dá, roubando minha respiração e cada pensamento coerente que já tive.

Eu o beijo de volta instintivamente, minhas mãos subindo para enrolar em seu pescoço, mas ele pega meus pulsos antes que eu possa tocá-lo. Ser dominado não deveria me excitar tanto. Eu posso sentir o cheiro de seu suor.

Ele tem gosto de menta e cigarro. Seus dedos estão segurando meus pulsos com tanta força que nem considero tentar me afastar. Estou intensamente ciente de sua masculinidade crescente e há algo bizarramente reconfortante nisso. Seus dentes pegam meu lábio e o puxam com força, me dando um momento para ofegar.

Seu corpo empurra contra o meu e eu sinto a dureza em seu jeans antes de sentir qualquer outra coisa. Isso me faz estremecer. "Você quer isso?" Ele segura minhas mãos nas minhas costas, me puxando para ele.

"Cole, eu -". "Você quer que eu te foda, princesa?". Eu não sei o que dizer. Eu deveria protestar. Seria a coisa sensata a fazer.

Mas então ele me beija de novo, um beijo agressivo, mas tão cheio de necessidade e desejo que nem consigo pensar em afastá-lo. Eu sonhei com isso, pensei nisso toda vez que o peguei me olhando pelo espelho retrovisor, toda vez que ele dividiu um cigarro comigo, toda vez que ele abriu a porta do meu carro. Cole Nolan. Olhos escuros, músculos, segredos e fantasias.

Ele solta meus pulsos, mas antes que eu possa me mover, ele empurra meus ombros, guiando-me para me ajoelhar na frente dele. Eu olho para ele. Ele olha para mim. Ele está respirando um pouco com dificuldade, as mãos atrapalhadas com o zíper da calça jeans.

Ele me mantém no lugar com os olhos. "Eu não peguei sua boca da última vez", diz ele, como se houvesse uma necessidade de explicar. "E eu me arrependi." Molhei meus lábios e assim que ele liberou seu pau duro, ele empurra em minha boca. O tamanho dele me pega desprevenida.

Eu não sou estranho em dar cabeça, mas ele é maior do que qualquer um que veio antes, de todas as maneiras possíveis. E ele não anda devagar. Sua mão aperta a parte de trás da minha cabeça enquanto ele empurra para frente com força, atingindo a parte de trás da minha garganta e quase me fazendo engasgar. Ele empurra algumas vezes como se estivesse nos aquecendo antes de pressionar firmemente em minha garganta. "Isso mesmo." Sua voz é um grunhido.

"Apenas pegue isso.". Eu levo. Seus olhos estão fixos nos meus, escuros com a necessidade e por algum motivo eu sinto a necessidade de provar a mim mesmo; como se eu quisesse que ele soubesse que posso receber tudo o que ele quiser dar. É violentamente íntimo.

Seus olhos nunca deixam os meus, mesmo quando ele entra e sai da minha boca, mesmo quando ele para e minha língua enrola hesitantemente contra seu pau latejante. "Na verdade, estou fodendo a cara de Lancôme", diz ele e, apesar de sua determinação de aço, é como se mal pudesse acreditar. Ele faz uma pausa e tira o celular do bolso da calça jeans. "O que?" ele respira, enquanto minha língua paira em indecisão.

"Uma foto, Lana. Não?". Ele se afasta para ouvir minha resposta.

Estou sem fôlego para responder. Ele franze a testa. Sua mão pega meu braço e me puxa do chão antes de me girar para ficar de frente para a parede. Instintivamente, eu me pego em minhas mãos.

Ele puxa a saia do meu vestido e sua mão se move entre as minhas pernas. "Não?" ele pergunta novamente. "Por que não, princesa? Você não confia em mim?". Seus dedos pressionam com força contra minha calcinha úmida. "Não, é só que não vejo por quê." Eu suspiro.

"Por quê? Porque você me fez pensar que tudo foi um sonho", ele rosna. "O jeito que você era. Tão fodidamente tenso. Cada garota com quem eu fiquei parecia nada depois de você.

Nada. E você agiu como se nada tivesse acontecido." ele pode deixar hematomas. "Cole, pelo amor de Deus! Tenho uma sessão de fotos em trajes de banho em dois dias!". Ele não desiste. "Uma foto.

Isso é tudo que eu quero.". Assim que eu concordo, eu me encontro de joelhos novamente. Não é uma foto. É um carretel pornográfico sem fim. Ele entra e sai da minha boca antes de me fazer chupá-lo até a base.

Meus olhos lacrimejam, mas ele não desiste e nem eu, quase o incitando ao me segurar toda vez que ele me dá uma chance de recuar. Há uma urgência desesperada me alimentando; algo arrependido, como se eu estivesse tentando fazer as pazes por tudo que eu o fiz passar. E então há o calor dentro de mim, a névoa nublada de desejo escaldante, o conhecimento intrínseco de que estou tão excitada quanto ele. Eu só tenho que mexer minhas pernas para sentir como minhas Snatch é.

Eu sinto seu pau empurrar um pouco na minha boca e ele se afasta quase imediatamente. Ele tira a camisa, jogando-a na cama com o telefone e então ele está me levantando do chão, varrendo meu vestido pouco antes aterrissamos na cama. Quero tocá-lo, mas ele se move rápido, colocando-me de joelhos.

Não há como esperar ing, nenhum momento prolongado. Ele tira minha calcinha, se move entre minhas pernas e empurra seu pau dentro de mim. É como ser fodido pela primeira vez. Cada impulso dói da maneira mais bonita. Ele me penetra repetidamente, indo tão fundo que quase fico com medo de que ele vá causar algum tipo de dano.

Há uma resiliência mecânica na maneira como ele fode; cada impulso é cronometrado e toda vez que penso que estou prestes a recuperar o fôlego, ele é tirado de novo. Cada golpe de busca é como uma violação, agredindo e depois pacificando enquanto ele para momentaneamente dentro de mim. Ele é enérgico, impaciente; trabalhando em um ritmo exigente. "Ele fode assim?".

É uma pergunta desagradável, mas há uma necessidade em sua voz, uma dolorosa sensação de inferioridade, como se houvesse algum motivo para eu ter escolhido Brandon em vez dele. Não há nenhuma boa razão. Nunca houve uma razão decente.

Estou ofegante demais para responder, mas ele deve saber minha resposta; sai de mim como suor. Ninguém nunca me fodeu do jeito que Cole faz. É egoisticamente mútuo; dolorosamente doce; sujo, mas purgativo; punição e recompensa misturadas em um borrão chocante de corpos em colisão.

"Você me mata, Lana", ele resmunga. "Você sabe disso, porra?". Dói ouvi-lo dizer isso.

Suas mãos ásperas cavam em minha cintura, me segurando no lugar em seu pau latejante. "Eu vou foder sua bunda". Ele diz como se a ideia tivesse acabado de surgir, mas sei que o pensamento é uma decisão e não posso impedi-lo. Meu coração bate mais rápido, protestos piscando em minha mente como flashes de câmera.

Eu não falo, não me mexo. Ele recua, deixando-me de repente vazia. Olho para ele por cima do ombro; seu físico impossivelmente definido, a transpiração brilhando em seu peito. "Cole," Minha voz é fina.

"Eu nunca quero dizer, talvez outra hora?". "Ele não tem," a voz de Cole é baixa. Seus dedos deslizam dentro do meu nó e arrastam molhados de volta para o meu nó apertado.

Eu aperto forte e ele solta uma respiração constrangida. "Às vezes você só tem que tomar", ele sussurra. Estou tão molhada que posso ouvir seus dedos entrando e saindo de mim.

Seu polegar pressiona contra meu buraco inexperiente e então ele cospe contra ele. Sinto a umidade quente escorrer para baixo e ele faz isso de novo, empurrando o polegar dentro de mim. Seu pênis não é tão fácil. Eu me contorço quando a cabeça pressiona contra o meu buraco resistente e ele suga uma longa respiração. "Fodidamente relaxe", ele sibila.

Suas mãos se movem sobre meu corpo como se ele estivesse tentando me tranquilizar. Quanto mais ele me toca, mais forte ele empurra e logo, eu me sinto ceder ao intruso. Não demora muito para ele empurrar o comprimento de seu pênis em mim.

A intensa pressão está cumprindo. Ele aperta contra mim como se reiterasse a posse e então ele está se movendo para trás, retirando-se um pouco antes de deslizar de volta, aumentando lentamente o comprimento de cada estocada até que estejamos fodendo novamente. É diferente; mais apertado e completo.

Minha respiração é irregular e os lençóis estão presos em meus punhos cerrados e suados. Cole se move com graça raivosa, aumentando a velocidade, seus dedos se movendo para circular meu clitóris. "Você gosta disso?" ele exige. "Você gosta do meu pau na sua bunda?".

Eu só posso gemer. É tão errado, mas nada nunca pareceu mais certo. Sua mão livre está arrastando sobre o meu corpo.

Sinto seu toque em meu pescoço e ombros, antes de seus dedos cavarem a carne firme de um dos seios. Ele fode forte e sem restrições, estendendo-me, alimentado por cada gemido ofegante. Ele é tudo. Nunca me senti mais em sincronia com outra pessoa. Eu sinto seu pau pulsar dentro de mim e ainda assim ele não para de empurrar.

Seus dedos trabalham meu clitóris incansavelmente e, embora eu esteja à beira do orgasmo desde que começamos, é tangível agora, os primeiros tremores se derramando por mim. "Oh Deus, Cole!". Ele estremece uma respiração, seu orgasmo tão perto quanto o meu.

"O quê, princesa? O quê?". O ritmo tornou-se errático. "Você é tão bom", eu suspiro. Estou afirmando o óbvio, mas ouvi-lo o leva ao limite e ouço seu longo gemido de lamento quando ele goza profundamente dentro de mim.

Depois de todo esse tempo e mesmo tendo ouvido apenas uma vez antes, o som é maravilhosamente familiar. Seu peso me pressiona enquanto estremeço em um orgasmo intenso e prolongado, do tipo que parece que nunca deveria parar. Ele se move para se deitar ao meu lado. "Você tem que deixá-lo", diz ele. É um fato, não um pedido.

Penso brevemente em Brandon, em nosso relacionamento, cerimônias de premiação, aviões e vidas separadas. Eu realmente não sei o que vou dizer a ele. Cole está me observando. Seu telefone vibra, perdido em algum lugar entre os lençóis, mas ele o ignora. "Eu sei muito sobre você." Sua voz é suave.

"Não quero mais jogos. Quero você. Então não me pressione, Lana." um rosto, não um embaixador, não uma marca, mas uma pessoa. Eu preciso do Cole. Todo o resto vem depois..

Histórias semelhantes